“Si le preguntamos a un pez la opinión que le merece el medio acuático no sabría cómo respondernos porque no ha contrastado nunca ese medio con otro”
Eduardo Punset, 'El Viaje al poder de la mente'.
Ahora estoy con la intuición. Punset, el valor de la intuición y cómo se empieza a tomar en cuenta también para la ciencia.
Cuidado. La intuición también falla. Lo sé yo porque soy muy intuitivo (o eso me creo) y me pego cada leche vital que da gusto. Hasta Punset (me) lo dice.
Hoy he aprendido cosas sobre el condicionamiento social y el ‘peligro’ del exceso de información para la toma de decisiones. Un experimento curioso. Dos grupos similares. Uno de americanos y otro de alemanes. A los dos se les pregunta qué ciudad es más grande: Detroit o Milwaukee.
El 60% de los americanos dicen que Detroit. Lo mismo que más del 90% de los alemanes (la respuesta correcta).
¿Por qué? La respuesta graciosilla es decir que los americanos son unos incultos que creen que España está en Mexico y bla bla bla. Pero no. No es eso, graciosillos. Es porque los alemanes, en su mayoría no habían oído hablar de Milwaukee. Y por desconocerla, dijeron Detroit.
Inferencia inconsciente: "Escoge lo que conoces". Cuando "la ignorancia parcial puede ser útil". Yujuuuuu. Estamos salvados.
A la mayoría de la gente esto le puede parecer pedante o sencillamente aburrido pero a mi me tiene flipado. Tanto que este domingo mientras tomaba el sol, leyendo el libro de Punset, me he puesto a pensar en cosas del curre. Y tan feliz.
Antes: juerga el jueves. Juerguecita (en Almagro) el viernes. Juergaza el sábado en Almagrísimo. Acabé a las siete de la mañana subido en la barra de un bar en plan coyote machote mientras unas jóvenes nativas gritaban y hacían fotos (gulp!). Soy lo peor. Lo sé. ¿Alguien quiere que le guarde un sitio en el infierno? Mirad que tengo mano. Creo que ponen un ron de muerte.
(por cierto, mi familia de Almagro me trata tan bien que me voy a acabar quedando ahí a vivir).
Mi cuerpo es un misterio. Me voy cargando neuronas y las que quedan son unas auténticas rambitas (están quedando unas neuronas que son la elite de las neuronas).
Estoy hecho un pez que salta a ver otros entornos. Un pez explorador por si mañana me preguntan si estoy a gusto. O si me lo pregunto yo mismo. Que puedo.
Me preocupa (un poco) estar tan apático en amores. Supongo que éste es sencillamente, otro entorno. Me gusta más enamorarme. Soy un chuflas y un pastelillo. Es sólo que ahora estoy en modo pause, supongo. Ainssss.
Un abrazo de domingo, noche de pez
Cacheche.
PS: Me gusta la gente digna. No tanto la gente orgullosa. Pero me gusta la gente que reconoce que se equivoca. Yo mismo a cada poco. Nota mental: repasar mis aciertos y mis erroes de la semana ahora antes de dormirme.
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lunes, junio 14, 2010
martes, agosto 25, 2009
La guapa, la culta y la interesante
"Es mejor el hombre que confiesa francamente su ignorancia, que quien finge con hipocresía"
Fedor Dostoyevski
Hoy he ido de excursión a Carcassonne. Una ciudad medieval fortificada que ha sido tomada por los turistas. Tocaba canoa , pero con las tormentas que había yo paso de ser un naáufrago de agua dulce, que luego me sacan cantares.
Ayer empecé a leer un libro que me regalaron por mi cumpleaños del año pasado. Es de Dostoyevski y se titula "El idiota". Me pega todo, ¿no?
Los libros, como las historias personales, a menudo quedan marcadas por la primera frase. La primera frase de "Cien años de soledad" es sencillamente genial. Y la del libro que empecé ayer, también lo es:
"Un día de fines de noviembre en que estaba deshelando, hacia las nueve de la mañana, el tren de Varsovia se acercaba a Petersburgo a toda velocidad".
Con una frase te ha puesto en casa. Te ves en el tren viendo caer los carámbanos de los árboles a toda pastilla. Ahora que, la verdad, no me cuadra mucho que deshiele en noviembre. Por aquí empieza a helar de hecho por esas fechas, pero bueno, como es Fedor, como si nieva el día de San Lorenzo.
Del libro he avanzado poco. Ayer me chuflé y no lei nada. Y hoy todo el día de excursiones y siestas, impossible mission.
En Carcassonne, me he sentado en un sitio muy chulo a tomar una cerveza. El reposo del viajero. En una mesa junto a la mia habia tres mujeres de unos cuarenta años.
A simple vista las he clasificado como la guapa (rubia platino, pómulos marcados, ojos ligeramente rasgados y alta), la culta (gafitas, conversadora, ligeramente metida en carnes -sólo ligeramente-, y vestida informalmente) y la interesante (ni fu ni fa, no muy alta, pero con una sonrisa y una pose muy tranquilas, elegantes).
De las tres, sólo me gustaría conocer a la tercera. Y eso me ha hecho preguntarme si es que mis gustos están cambiando, me estoy volviendo mayor o sencillamente que estoy de atar.
Es un pensamiento. Y cómo no tengo ni idea de por qué lo he tenido, pues lo escribo y ya veremos si me lo contesto.
Voy a seguir con "El idiota", que seguro que no es tan idiota y no le pasan esos pensamientos de membrillo que se me pasan a mi. Seguiré investigando este temita.
Un abrazo desde Languedoc
Cacheche
PS: una de Silvio sobre mujeres.
Fedor Dostoyevski
Hoy he ido de excursión a Carcassonne. Una ciudad medieval fortificada que ha sido tomada por los turistas. Tocaba canoa , pero con las tormentas que había yo paso de ser un naáufrago de agua dulce, que luego me sacan cantares.
Ayer empecé a leer un libro que me regalaron por mi cumpleaños del año pasado. Es de Dostoyevski y se titula "El idiota". Me pega todo, ¿no?
Los libros, como las historias personales, a menudo quedan marcadas por la primera frase. La primera frase de "Cien años de soledad" es sencillamente genial. Y la del libro que empecé ayer, también lo es:
"Un día de fines de noviembre en que estaba deshelando, hacia las nueve de la mañana, el tren de Varsovia se acercaba a Petersburgo a toda velocidad".
Con una frase te ha puesto en casa. Te ves en el tren viendo caer los carámbanos de los árboles a toda pastilla. Ahora que, la verdad, no me cuadra mucho que deshiele en noviembre. Por aquí empieza a helar de hecho por esas fechas, pero bueno, como es Fedor, como si nieva el día de San Lorenzo.
Del libro he avanzado poco. Ayer me chuflé y no lei nada. Y hoy todo el día de excursiones y siestas, impossible mission.
En Carcassonne, me he sentado en un sitio muy chulo a tomar una cerveza. El reposo del viajero. En una mesa junto a la mia habia tres mujeres de unos cuarenta años.
A simple vista las he clasificado como la guapa (rubia platino, pómulos marcados, ojos ligeramente rasgados y alta), la culta (gafitas, conversadora, ligeramente metida en carnes -sólo ligeramente-, y vestida informalmente) y la interesante (ni fu ni fa, no muy alta, pero con una sonrisa y una pose muy tranquilas, elegantes).
De las tres, sólo me gustaría conocer a la tercera. Y eso me ha hecho preguntarme si es que mis gustos están cambiando, me estoy volviendo mayor o sencillamente que estoy de atar.
Es un pensamiento. Y cómo no tengo ni idea de por qué lo he tenido, pues lo escribo y ya veremos si me lo contesto.
Voy a seguir con "El idiota", que seguro que no es tan idiota y no le pasan esos pensamientos de membrillo que se me pasan a mi. Seguiré investigando este temita.
Un abrazo desde Languedoc
Cacheche
PS: una de Silvio sobre mujeres.
sábado, agosto 22, 2009
Toc toc Languedoc
"Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro."
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
miércoles, octubre 29, 2008
Cuidado con lo que leemos
"...en algún libro leí que por desgracia, la sabiduría en la mayor parte de los casos viene a través del dolor"
Anónim@ amig@ en un comentario en F.C.
"La obra siempre acaba siendo más sabia que tú. Escribes para comprender lo que no entiendes y eso te hace crecer"
Dave Eggers
En tanto que la poesía es un arma cargada de futuro, hemos de tener cuidado no se nos dispare el arma.
No creo en absoluto que la sabiduría venga a través del dolor. Viene a través de las experiencias. Tiene que haber experiencias malas, por puras razones estadísticas, no porque nadie allí arriba decida enviarte un castigo que te haga mejor ni más sabio. Me niego.
Por motivos de curre me mandan revistas varias a la oficina. Una de ellas se llama "psicología práctica" y es para preocuparse. Los reportajes son "aprende a ser feliz", "Disfruta de la vida", "Técnicas para caer bien" y "Elige bien a tu amor" y perlas de ese estilo.
Cuando veo que un libro desvaría le aplico el código Neruda: "Libro, cuando te cierro, abro la vida". Y lo mando al limbo de los libros.
El hombre es una máquina de escribir con patas. "Escribir un libro, tener un hijo y plantar un árbol". No me cabe la menor duda de que esa frase la inventó un editor. Y nos la creimos todos como tontos.
Mi madre dice que no hay mayor gilipollez que leer un blog donde un indocumentado (servidor) cuenta cosas sin ninguna importancia, ni ciencia ni calidad (este blog). La cuestión es que mi madre (una santa) escribe muy bien y se ha ganado toda la vida con eso y con muchos esfuerzos (para cuidar a este servidor y a otros cuatro servidores y a varios perros y un pato) . Y nunca ha tenido necesidad de purgar sus pensamientos (muy equilibrada la señora). Para ella escribir es algo muy serio.
En mi caso, como he dicho una y mil veces, escribir es una terapia. Y no recomendaría a nadie en su sano juicio que buscase en estas líneas algo medianamente científico ni a lo que acogerse. La razón, la verdadera razón por la que escribo es porque con el ritmo de vida de crápula materialista no me llega para el psicólogo.
Y cada vez que me vuelco, me desahogo.
En la oficina, con la gente, en la carretera o en mis propios sueños, hay días mejores y peores. Pero no intento lamentarme demasiado. Si lo escribo es para aceptarlo.
Y con eso entiendo por qué me pasa lo que me pasa. Pero no quiero echar las culpas al mundo. Lo hago porque crezco (al menos algo de mi crece ;-)
...Una frase supercursi: "mañana es el primer día del resto de tu vida". Un día me la dijo mi hermano el cuentista. Y llevo así un huevo de días. Abúlico perdido. Pero todos los días de estreno.
un abrazo (nuevo) para una vieja amiga.
Cacheche
PS: Guapita, no te rindas. Y déjate de sombras que no son días
http://www.youtube.com/watch?v=JSzPJMeSUQM
Anónim@ amig@ en un comentario en F.C.
"La obra siempre acaba siendo más sabia que tú. Escribes para comprender lo que no entiendes y eso te hace crecer"
Dave Eggers
En tanto que la poesía es un arma cargada de futuro, hemos de tener cuidado no se nos dispare el arma.
No creo en absoluto que la sabiduría venga a través del dolor. Viene a través de las experiencias. Tiene que haber experiencias malas, por puras razones estadísticas, no porque nadie allí arriba decida enviarte un castigo que te haga mejor ni más sabio. Me niego.
Por motivos de curre me mandan revistas varias a la oficina. Una de ellas se llama "psicología práctica" y es para preocuparse. Los reportajes son "aprende a ser feliz", "Disfruta de la vida", "Técnicas para caer bien" y "Elige bien a tu amor" y perlas de ese estilo.
Cuando veo que un libro desvaría le aplico el código Neruda: "Libro, cuando te cierro, abro la vida". Y lo mando al limbo de los libros.
El hombre es una máquina de escribir con patas. "Escribir un libro, tener un hijo y plantar un árbol". No me cabe la menor duda de que esa frase la inventó un editor. Y nos la creimos todos como tontos.
Mi madre dice que no hay mayor gilipollez que leer un blog donde un indocumentado (servidor) cuenta cosas sin ninguna importancia, ni ciencia ni calidad (este blog). La cuestión es que mi madre (una santa) escribe muy bien y se ha ganado toda la vida con eso y con muchos esfuerzos (para cuidar a este servidor y a otros cuatro servidores y a varios perros y un pato) . Y nunca ha tenido necesidad de purgar sus pensamientos (muy equilibrada la señora). Para ella escribir es algo muy serio.
En mi caso, como he dicho una y mil veces, escribir es una terapia. Y no recomendaría a nadie en su sano juicio que buscase en estas líneas algo medianamente científico ni a lo que acogerse. La razón, la verdadera razón por la que escribo es porque con el ritmo de vida de crápula materialista no me llega para el psicólogo.
Y cada vez que me vuelco, me desahogo.
En la oficina, con la gente, en la carretera o en mis propios sueños, hay días mejores y peores. Pero no intento lamentarme demasiado. Si lo escribo es para aceptarlo.
Y con eso entiendo por qué me pasa lo que me pasa. Pero no quiero echar las culpas al mundo. Lo hago porque crezco (al menos algo de mi crece ;-)
...Una frase supercursi: "mañana es el primer día del resto de tu vida". Un día me la dijo mi hermano el cuentista. Y llevo así un huevo de días. Abúlico perdido. Pero todos los días de estreno.
un abrazo (nuevo) para una vieja amiga.
Cacheche
PS: Guapita, no te rindas. Y déjate de sombras que no son días
http://www.youtube.com/watch?v=JSzPJMeSUQM
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