La música amansa a las fieras y... ¿enciende a los golfos?
Aquí esta mi TOP de CANCIONES SEXY del día 18 de mayo de 2010. No están ordenadas totalmente, pero tampoco tan desordenadas...:
Terence Trent d'arby feat. Des'Ree - Delicate
Barry White - Never never gonna give you up
Sade - Lovers rock
UB40 & Chrissy Hynde- I've got you baby (la parte de los juegos artificiales lo dice todo!!!)
Marvin Gaye - Sexual Healing
Neneh Chreey & Youssou Ndor - Seven seconds
Peter Gabriel - Sledge Hammer
Dido - Here with me
Neon Genesis Version - Fly to me to the moon
Frank Sinatra & Bono - I've got you under my skin
Jane Birkin & Serge Gainsbourg - j'ai t'aime, moi non plus
Scorpions - You and I
Edward Maya & Vika Jigulina - Stereo Love
Bruce - i'm on fire
Seguro que me olvido de alguna. Lo mejor es enemigo de lo bueno. Y de las que me olvide, ya me dirá Esteban (por sus grandes conocimientos de música, claro :)
Muchas gracias a las aportaciones interesadas y desinteresadas. Puedo decir, en mi ¿defensa? que sólo he 'probado' una de toda la lista.
un abrazo
Cacheche
Mostrando entradas con la etiqueta placeres. Mostrar todas las entradas
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martes, mayo 18, 2010
viernes, abril 30, 2010
U-RU-GUA-YO
'Macanudo' es el nombre del puro que me fumé ayer. Lo mejor que podía hacer para celebrar la noche del atleti.
Me lo regalaron mis amigos del curre por mis 39 junto con otras dos obras maestras de la artesanía tabaquil que me fumaré en breve. Junto con un ronazo excelso y otras cosas. Dejémoslo ahí.
Anoche fue una noche épica (y van...).
A los barris. Mesa fuera y camiseta puesta del gran Juninho . A vivir una noche de fútbol. Conmigo... Sol, Antonio, David, Gonzalo, dos ingleses, Manolo, Julián y la emoción imparable. El momento del gol de Forlán, cuando estábamos en la prórroga, que nos ponía en la final. Lo veo y me emociono. Soy así.
(merece la pena verlo en grande)
Me gustan las rubias. Cada día me gustán más las rubias. Y más y más.
Y es que cuando un deporte o una afición te hace explotar y disfrutar como yo anoche, que me dejen en paz todos aquellos que dicen que es un deporte de millonarios en calzoncillos. Admiro a Sanchez Dragó y su aversión al fútbol es lo único que no me cuadra. Pero tampoco espero que le guste a la gente. Con que tenga un día así cada diez años, me vale. Soy poco exigente. Lo único que quiero es que los demás placeres y cosas buenas me sucedan cada día...
El año pasado ya tuve otra noche 'forlanera' memorable. Y anoche, me fui a Neptuno y me puse a razonar con un policía sobre la conveniencia de que me dejase bañarme en la fuente. Iba lo suficientemente "contento" como para pensar que le podría convencer pero no tanto como para ponerme pesado. El tío me dijo que era del atleti y del rayo y que a él mismo también le encantaría pero que no podía. (Joer qué suerte que ayer no había ningún policía del Madrid... porque entonces me pega un porrazo fijo. Los polis del barsa están de baja directamente...).
Total que eso de bañarse en las fuentes, en Madrid está prohibido. No prohiben que se anuncie un tapicero, desde un coche, a las diez y media de la mañana un sábado y esto si.
Navegando a la deriva he descubierto una página web muy 'canchera' que se llama somosconchudas y trata sobre psicología femenina. Desde que Clint Eastwood dice en "El sargento de hierro" que lee el playboy por la parte de la psicología femenina, a todos los golfos nos gusta la psicología femenina (creo). Otra que tiene toda la gracia es la de "pensé que te gustaba"
Y te pones a investigar y descubres que hay unas cuantas páginas web argentinas hechas por argentinas que tienen toda la gracia. No en plan plomizo ni "odio a los hombres" como alguna descerebrada que conozco ¿Las tías no os dáis cuenta de que odiar a los hombres o despreciarlos es tan ridículo como esos tíos que odian a las tías?
Esta noche fiesta de Walpurgis con Janne y Nea. Una fiesta típica del norte de Europa, que en este caso es especial porque pronto en vez de dos serán tres. Les cantaré la canción de Ikea "donde caben dos caben tres..."
Hoy me gustaría ser como Juan Luis Guerra, un pez. Y que una luciérnaga se volviese tan loca por mi que lo disimulase genial. Mi tatuaje: "Cuanto más disimulas tu amor. Mejor me va. Pero tampoco te pases... miamol".
Voy a hacer caso a Esteban. Estos post son demasiado largos... Mis amigos saben de mi vida por el blog (y por eso sólo me llaman en emergencias).
Pues mi vida es una emergencia. Ayer me llamó un amigo que vive en Bilbao y me di cuenta de que soy un perro. Guau.
Empieza una nueva etapa en mi blog. Menos rollos y más frescura. Hoy es el primer día del resto de la vida de este blog.
Y encuestas como la de las conchudas, que me dan vidilla. O subidón. Aunque luego voten 5 personas (aquí intento dar un poco de pena). Sólo con preguntarlo ya mola.
Un abrazo
(el de hoy dedicado a mi querido Forlán, a Reyes, que es un ejemplo de rehabilitación, a Quique Flores que es un ejemplo de echarle huevos y me parece hasta guapo, al resto de los jugadores del atleti. Y a ti también por llegar hasta aquí)
Cachechazo
PS: La canción de hoy va dedicada a todos los que ayer estaban en Anfield y no pudieron ver a su equipo pasar a la final. Bueno. Y para Torres, que si vió cómo su equipo pasaba a la final, pero que tenía, como yo, sentimientos encontrados. El liverpool, un equipo con una afición genial, que ya me gustó cuando se fue Torres y que me cautivó para siempre cuando estuve allí el año pasado
una ranchera mítica cantada por una señora que no conocía de nada, que se llama Lila Downs. Dedicada a Rose que es de las que se entera de mi vida por aquí y que me dice que la música últimamente flojea (Estoy bien. Muy bien. Gracias :) Flipa:
Me lo regalaron mis amigos del curre por mis 39 junto con otras dos obras maestras de la artesanía tabaquil que me fumaré en breve. Junto con un ronazo excelso y otras cosas. Dejémoslo ahí.
Anoche fue una noche épica (y van...).
A los barris. Mesa fuera y camiseta puesta del gran Juninho . A vivir una noche de fútbol. Conmigo... Sol, Antonio, David, Gonzalo, dos ingleses, Manolo, Julián y la emoción imparable. El momento del gol de Forlán, cuando estábamos en la prórroga, que nos ponía en la final. Lo veo y me emociono. Soy así.
(merece la pena verlo en grande)
Me gustan las rubias. Cada día me gustán más las rubias. Y más y más.
Y es que cuando un deporte o una afición te hace explotar y disfrutar como yo anoche, que me dejen en paz todos aquellos que dicen que es un deporte de millonarios en calzoncillos. Admiro a Sanchez Dragó y su aversión al fútbol es lo único que no me cuadra. Pero tampoco espero que le guste a la gente. Con que tenga un día así cada diez años, me vale. Soy poco exigente. Lo único que quiero es que los demás placeres y cosas buenas me sucedan cada día...
El año pasado ya tuve otra noche 'forlanera' memorable. Y anoche, me fui a Neptuno y me puse a razonar con un policía sobre la conveniencia de que me dejase bañarme en la fuente. Iba lo suficientemente "contento" como para pensar que le podría convencer pero no tanto como para ponerme pesado. El tío me dijo que era del atleti y del rayo y que a él mismo también le encantaría pero que no podía. (Joer qué suerte que ayer no había ningún policía del Madrid... porque entonces me pega un porrazo fijo. Los polis del barsa están de baja directamente...).
Total que eso de bañarse en las fuentes, en Madrid está prohibido. No prohiben que se anuncie un tapicero, desde un coche, a las diez y media de la mañana un sábado y esto si.
Navegando a la deriva he descubierto una página web muy 'canchera' que se llama somosconchudas y trata sobre psicología femenina. Desde que Clint Eastwood dice en "El sargento de hierro" que lee el playboy por la parte de la psicología femenina, a todos los golfos nos gusta la psicología femenina (creo). Otra que tiene toda la gracia es la de "pensé que te gustaba"
Y te pones a investigar y descubres que hay unas cuantas páginas web argentinas hechas por argentinas que tienen toda la gracia. No en plan plomizo ni "odio a los hombres" como alguna descerebrada que conozco ¿Las tías no os dáis cuenta de que odiar a los hombres o despreciarlos es tan ridículo como esos tíos que odian a las tías?
Esta noche fiesta de Walpurgis con Janne y Nea. Una fiesta típica del norte de Europa, que en este caso es especial porque pronto en vez de dos serán tres. Les cantaré la canción de Ikea "donde caben dos caben tres..."
Hoy me gustaría ser como Juan Luis Guerra, un pez. Y que una luciérnaga se volviese tan loca por mi que lo disimulase genial. Mi tatuaje: "Cuanto más disimulas tu amor. Mejor me va. Pero tampoco te pases... miamol".
Voy a hacer caso a Esteban. Estos post son demasiado largos... Mis amigos saben de mi vida por el blog (y por eso sólo me llaman en emergencias).
Pues mi vida es una emergencia. Ayer me llamó un amigo que vive en Bilbao y me di cuenta de que soy un perro. Guau.
Empieza una nueva etapa en mi blog. Menos rollos y más frescura. Hoy es el primer día del resto de la vida de este blog.
Y encuestas como la de las conchudas, que me dan vidilla. O subidón. Aunque luego voten 5 personas (aquí intento dar un poco de pena). Sólo con preguntarlo ya mola.
Un abrazo
(el de hoy dedicado a mi querido Forlán, a Reyes, que es un ejemplo de rehabilitación, a Quique Flores que es un ejemplo de echarle huevos y me parece hasta guapo, al resto de los jugadores del atleti. Y a ti también por llegar hasta aquí)
Cachechazo
PS: La canción de hoy va dedicada a todos los que ayer estaban en Anfield y no pudieron ver a su equipo pasar a la final. Bueno. Y para Torres, que si vió cómo su equipo pasaba a la final, pero que tenía, como yo, sentimientos encontrados. El liverpool, un equipo con una afición genial, que ya me gustó cuando se fue Torres y que me cautivó para siempre cuando estuve allí el año pasado
una ranchera mítica cantada por una señora que no conocía de nada, que se llama Lila Downs. Dedicada a Rose que es de las que se entera de mi vida por aquí y que me dice que la música últimamente flojea (Estoy bien. Muy bien. Gracias :) Flipa:
viernes, enero 22, 2010
mmmaria mariaaaaaaaaaaaaaaa!
mmmaria mariaaaaaaaaaaaaaaa!
"Sólo el hombre sabio, sólo aquel cuyos pensamientos son controlados y unificados, puede conseguir que le obedezcan los vientos y las tempestades del espíritu."
James Allen (filósoso)
"I wanna dance with somebody, with somebody who loves me"
Whitney Houston
Por fin es viernes. Ayer zumitos, coca colas y tónicas. Hoy más y mañana también. Si yo tengo derecho a un mes de vacaciones al año, mi cuerpecito también. Pero un mes, que si no, entre la bici y los zumos al final me vuelvo el 'primo' del zumosol. Y ya me han llamado de mi club de fans para que no me pase...
Lo de salir sin beber me da otro aire. Me vuelvo mucho más crítico conmigo mismo. Con las chorradas que digo. Anoche, mientras el Granada-Team se cocía a fuego lento y empezaban a desbarrar, yo estuve ahí como un campeón, aguantando el tipo con mis dos neuronas en perfecto estado. Es raro. Interesante.
Hablo con una tía y digo el mismo nivel de chorradas (descomunales). Eso no cambia. Pero lo que cambia es que cuando llevo un ron pienso que soy un tío super gracioso mientras que ahora pienso... "Tío, eres lamentable. No sé de qué se estará riendo esta tía. Seguramente de tu cara".
En realidad, ahora mismo, más que el sexo, más que el atleti, más que Forlán, más que ligar, más que leer, más que escribir, incluso más que el ron, más que casi todo... lo que me mola es bailar. Anoche pasé por el Black Star, pusieron esta canción...
... y tuve que pensar en mi rodilla. Cacheche que te la cargas...
¡¡¡Ay chico tú estas muy mal que toa' la vida te la pasas bailando, mi amol!!
Mi estado vital es una calma chicha rara. Presiento que viene algo. No sé el qué. Pero viene.
Se nota que los días cada vez son más largos. Y me siento distinto.
[LABEL: ESTUPIDEZ GORDA]
He oído que la vida empieza a los 40 (y me lo creo) (O sea, que aún me quedan unos 15 meses para "nacer". Dentro de 6 meses empezará el embarazo, supongo ¿Habrá que celebrar mi propia 'noche de bodas'? ¿en el psiquiátrico...?)
[FIN de la LABEL]
Tercer finde seguido en Madrid. Ya me vale. La semana que viene me escapo a una de mis ciudades favoritas del mundo. Que la echo de menos...
A ver si me ayuda a controlar y unificar un POQUITO mis pensamientos
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción y unas imágenes para ir calentando motores: " ...Y beso tu boca de grana jugosa manzana que me habla de amor"
PS: Gracias a los que se preocupan por mi estado mental. Aún no he enloquecido. Queda poco, pero aún no. Digamos que estoy casi loco.
"Sólo el hombre sabio, sólo aquel cuyos pensamientos son controlados y unificados, puede conseguir que le obedezcan los vientos y las tempestades del espíritu."
James Allen (filósoso)
"I wanna dance with somebody, with somebody who loves me"
Whitney Houston
Por fin es viernes. Ayer zumitos, coca colas y tónicas. Hoy más y mañana también. Si yo tengo derecho a un mes de vacaciones al año, mi cuerpecito también. Pero un mes, que si no, entre la bici y los zumos al final me vuelvo el 'primo' del zumosol. Y ya me han llamado de mi club de fans para que no me pase...
Lo de salir sin beber me da otro aire. Me vuelvo mucho más crítico conmigo mismo. Con las chorradas que digo. Anoche, mientras el Granada-Team se cocía a fuego lento y empezaban a desbarrar, yo estuve ahí como un campeón, aguantando el tipo con mis dos neuronas en perfecto estado. Es raro. Interesante.
Hablo con una tía y digo el mismo nivel de chorradas (descomunales). Eso no cambia. Pero lo que cambia es que cuando llevo un ron pienso que soy un tío super gracioso mientras que ahora pienso... "Tío, eres lamentable. No sé de qué se estará riendo esta tía. Seguramente de tu cara".
En realidad, ahora mismo, más que el sexo, más que el atleti, más que Forlán, más que ligar, más que leer, más que escribir, incluso más que el ron, más que casi todo... lo que me mola es bailar. Anoche pasé por el Black Star, pusieron esta canción...
... y tuve que pensar en mi rodilla. Cacheche que te la cargas...
¡¡¡Ay chico tú estas muy mal que toa' la vida te la pasas bailando, mi amol!!
Mi estado vital es una calma chicha rara. Presiento que viene algo. No sé el qué. Pero viene.
Se nota que los días cada vez son más largos. Y me siento distinto.
[LABEL: ESTUPIDEZ GORDA]
He oído que la vida empieza a los 40 (y me lo creo) (O sea, que aún me quedan unos 15 meses para "nacer". Dentro de 6 meses empezará el embarazo, supongo ¿Habrá que celebrar mi propia 'noche de bodas'? ¿en el psiquiátrico...?)
[FIN de la LABEL]
Tercer finde seguido en Madrid. Ya me vale. La semana que viene me escapo a una de mis ciudades favoritas del mundo. Que la echo de menos...
A ver si me ayuda a controlar y unificar un POQUITO mis pensamientos
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción y unas imágenes para ir calentando motores: " ...Y beso tu boca de grana jugosa manzana que me habla de amor"
PS: Gracias a los que se preocupan por mi estado mental. Aún no he enloquecido. Queda poco, pero aún no. Digamos que estoy casi loco.
miércoles, agosto 26, 2009
Días de playa
"Anoche inventé un nuevo placer, y cuando lo iba a disfrutar por vez primera, llegaron violentamente a mi casa un ángel y un demonio. Entraron en mi puerta y disputaron acerca de mi nuevo placer. Uno gritaba: ¡es un pecado!; y el otro decía: ¡es una virtud!"
Khalil Gibran
Hoy he estado en la playa. En la playa del sur de Francia. No doy pistas para que no sigan las hordas de cajeras que me admiran (ya nunca va a ser igual cuando vaya a comprar a Alcampo)
Lo bueno que tiene ser español es que si vas a una playa en cualquier otro país no te sientes raro. Estás acostumbrado a que esté plagada de guiris.
Por lo demás, la gente es más o menos igual. Los mismos gritos de las madres, los niños que berrean y los padres que tratan a sus mujeres como si fueran idiotas. Una escena que me persigue.
La única diferencia es que nadie habla español, con lo que me cuesta menos desconectar.
Un capullo viene y planta su sombrilla al lado de manera que me da sombra en los pies. Pienso que la playa es enorme y que manda huevos que se me siente tan cerca con toda su prole (No será cajera del alcampo disfrazada?). El tío no sólo no es francés (menos derechos psico-territoriales), sino que encima lleva una camiseta del Madrid. Mecagüen.
Le he puesto tal cara de francés-asqueroso (me sale muy autétinca), que su mujer se ha pegado tanto al palo para no molestarme que creo que se han ido antes porque estaba agobiada. Qué tíos.
Luego el niño de un año ha hecho una gracia y se han acabado las hostilidades. Soy un paquete. Lo reconozco. Los niños hasta los 5 años me chiflan. Las niñas de los 18 a los 50. Y las madres… Cacheche: ¡Las madres son sagradas!
En Marbella o en España en general no debe de haber muchos franceses porque están todos en ‘mi’ playa. Es imposible ahogarse, porque hay alguien al lado que te impide hundirte del todo. Novios acaramelados, señoras, niños jugando a la pelota, a las palas, canijos jugando a beberse el mediterráneo, adolescentes con su tabla, chicas que te miran y piensan “este cabrón no me está mirando… ¿será gay?”, niñas comiendo arena mientras sus padres discuten, algún abuelo quejándose del reuma mientras esparce sus lorzas entre las olas… en fin.
Idílico.
Yo con mi toalla, mi música y mi sol. Una siesta imperial. Luego a repasar la historia de España.
Vaya paquetes de profesores he tenido que no han sido capaces de estimular. Si alguien tiene un hijo al que no le guste la historia, que me lo mande.
Seguro que alguien dijo que la historia es el futuro. O algo así. Si no lo dijo, que lo diga. ¡Hombre ya!
La historia de las playas es la misma siempre. Huyes de la ciudad para relajarte. Y después tienes que huir un poco de la playa convencional, para estar tranquilo de verdad.
Pero la verdad es que la playa me encanta. Pase lo que pase. Es un placer. O un pecado. Me da igual.
Un abrazo,
Cacheche
PS: Ayer se murió un chico de mi edad en accidente de coche. Yo no le conocía personalmente. Pero pienso en los que si he conocido y lo siento por todos. Mi moto se llama 'Sabeta'. Cada vez que me subo en ella, me acuerdo de mi madre. No sólo es lo que te pierdes de la vida También es lo que se pierden los demás de ti.
Dentro de 50 años se soprenderán de cómo conducíamos hoy. No por la forma sino por la seguridad. Una cruz.
En fin, esta va por ti. Y por todos los que terminaron sus días en una carretera. Y también, por los que nos hemos quedado sin ellos.
The cars, lo mejorcito de mi vida. Música para conducir. Música para vivir.
Khalil Gibran
Hoy he estado en la playa. En la playa del sur de Francia. No doy pistas para que no sigan las hordas de cajeras que me admiran (ya nunca va a ser igual cuando vaya a comprar a Alcampo)
Lo bueno que tiene ser español es que si vas a una playa en cualquier otro país no te sientes raro. Estás acostumbrado a que esté plagada de guiris.
Por lo demás, la gente es más o menos igual. Los mismos gritos de las madres, los niños que berrean y los padres que tratan a sus mujeres como si fueran idiotas. Una escena que me persigue.
La única diferencia es que nadie habla español, con lo que me cuesta menos desconectar.
Un capullo viene y planta su sombrilla al lado de manera que me da sombra en los pies. Pienso que la playa es enorme y que manda huevos que se me siente tan cerca con toda su prole (No será cajera del alcampo disfrazada?). El tío no sólo no es francés (menos derechos psico-territoriales), sino que encima lleva una camiseta del Madrid. Mecagüen.
Le he puesto tal cara de francés-asqueroso (me sale muy autétinca), que su mujer se ha pegado tanto al palo para no molestarme que creo que se han ido antes porque estaba agobiada. Qué tíos.
Luego el niño de un año ha hecho una gracia y se han acabado las hostilidades. Soy un paquete. Lo reconozco. Los niños hasta los 5 años me chiflan. Las niñas de los 18 a los 50. Y las madres… Cacheche: ¡Las madres son sagradas!
En Marbella o en España en general no debe de haber muchos franceses porque están todos en ‘mi’ playa. Es imposible ahogarse, porque hay alguien al lado que te impide hundirte del todo. Novios acaramelados, señoras, niños jugando a la pelota, a las palas, canijos jugando a beberse el mediterráneo, adolescentes con su tabla, chicas que te miran y piensan “este cabrón no me está mirando… ¿será gay?”, niñas comiendo arena mientras sus padres discuten, algún abuelo quejándose del reuma mientras esparce sus lorzas entre las olas… en fin.
Idílico.
Yo con mi toalla, mi música y mi sol. Una siesta imperial. Luego a repasar la historia de España.
Vaya paquetes de profesores he tenido que no han sido capaces de estimular. Si alguien tiene un hijo al que no le guste la historia, que me lo mande.
Seguro que alguien dijo que la historia es el futuro. O algo así. Si no lo dijo, que lo diga. ¡Hombre ya!
La historia de las playas es la misma siempre. Huyes de la ciudad para relajarte. Y después tienes que huir un poco de la playa convencional, para estar tranquilo de verdad.
Pero la verdad es que la playa me encanta. Pase lo que pase. Es un placer. O un pecado. Me da igual.
Un abrazo,
Cacheche
PS: Ayer se murió un chico de mi edad en accidente de coche. Yo no le conocía personalmente. Pero pienso en los que si he conocido y lo siento por todos. Mi moto se llama 'Sabeta'. Cada vez que me subo en ella, me acuerdo de mi madre. No sólo es lo que te pierdes de la vida También es lo que se pierden los demás de ti.
Dentro de 50 años se soprenderán de cómo conducíamos hoy. No por la forma sino por la seguridad. Una cruz.
En fin, esta va por ti. Y por todos los que terminaron sus días en una carretera. Y también, por los que nos hemos quedado sin ellos.
The cars, lo mejorcito de mi vida. Música para conducir. Música para vivir.
sábado, agosto 22, 2009
Toc toc Languedoc
"Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro."
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
jueves, agosto 20, 2009
Me gustan las rubias
"Cuando Forlán y Kun van contigo, siempre quieres más"
Iñako Díaz-Guerra. Diario As, 20 de agosto de 2009
Un día en San Esteban y es como un campamento de verano concentrado en 24 horas.
Por la mañana excursión a un pueblo que se llama Muñecas y que como grandes valores tiene el goyo (un restaurante donde hacen un cochifrito que te hace llorar de gusto) y que no hay cobertura movistar. Llevamos las bicis casi de paseo porque no llegamos a hacer ni un km.
Mi pierna chuflas me está diciendo que no abuse.
Comida con los sobris, sus padres, unos amigos, Beatriz y Manolo. Luego a ver la Torca. Una sima impresionante en mitad del monte soriano. Como para asomarse.
Después visita de Alvaro, Javier y Ana. Se vienen de Madrid a que les enseñe sanes y les haga un arroz a banda de coña. Me baño con Elenita de 3 años en la piscina. Ya no tiene miedo a lo hondo porque va con unos manguitos de Mickey con los que podrían reflotar el Titanic.
Me pierdo el partidazo del atleti en Atenas. En la cuna de nuestra civilización, los chavales de mi firmamento futbolero dieron una lección de talento aplicado. Mi querido Uruguayo, mi rubia favorita, el crack de los cracks, volvió por sus fueros. Medio pie en champions. Miércoles de juerga asegurados.
Después de cenar al Burgo. A certificar que se les han acabado las fiestas. Levante acta y a casa. Pero antes me tomé media República Dominicana con coca Light, pasé por la plaza para comprobar que es verdad que sólo tienen grupos patéticos y que los bares ya no son como antes.
Entre medias conversaciones de lo más variopinto. Desde aviones, música, películas. Clint Eastwood cómo eres tan grande… Y bueno, sí los temas recurrentes. Y el manifiesto chuflas. Lo peorcito.
Uno es prudente y se queda a momir en casa Manolo. Y esta mañana a casa a leer el as y todos a comer en casa de Isa & Isma con Elena y Nico.
Esta tarde a ver si leo un poquiño. Y reflexiono. Que a veces se me acelera todo.
Es que cuando sale la rubia a jugar, mi mundo gira más deprisa. Gracias Diego.
De cena voy a hacer los macarrones con chorizo estilo abuela Nico. Por cierto, hoy hace séis años que se murió la abuela Feli.
Un abrazo para las dos, que me siguen cuidando, estén donde estén.
Muchas gracias.
Cacheche
PS: Ana Torroja no se cansa. Yo tampoco. Ni me rindo.
http://www.youtube.com/watch?v=L5JcZAo2VBA
Iñako Díaz-Guerra. Diario As, 20 de agosto de 2009
Un día en San Esteban y es como un campamento de verano concentrado en 24 horas.
Por la mañana excursión a un pueblo que se llama Muñecas y que como grandes valores tiene el goyo (un restaurante donde hacen un cochifrito que te hace llorar de gusto) y que no hay cobertura movistar. Llevamos las bicis casi de paseo porque no llegamos a hacer ni un km.
Mi pierna chuflas me está diciendo que no abuse.
Comida con los sobris, sus padres, unos amigos, Beatriz y Manolo. Luego a ver la Torca. Una sima impresionante en mitad del monte soriano. Como para asomarse.
Después visita de Alvaro, Javier y Ana. Se vienen de Madrid a que les enseñe sanes y les haga un arroz a banda de coña. Me baño con Elenita de 3 años en la piscina. Ya no tiene miedo a lo hondo porque va con unos manguitos de Mickey con los que podrían reflotar el Titanic.
Me pierdo el partidazo del atleti en Atenas. En la cuna de nuestra civilización, los chavales de mi firmamento futbolero dieron una lección de talento aplicado. Mi querido Uruguayo, mi rubia favorita, el crack de los cracks, volvió por sus fueros. Medio pie en champions. Miércoles de juerga asegurados.
Después de cenar al Burgo. A certificar que se les han acabado las fiestas. Levante acta y a casa. Pero antes me tomé media República Dominicana con coca Light, pasé por la plaza para comprobar que es verdad que sólo tienen grupos patéticos y que los bares ya no son como antes.
Entre medias conversaciones de lo más variopinto. Desde aviones, música, películas. Clint Eastwood cómo eres tan grande… Y bueno, sí los temas recurrentes. Y el manifiesto chuflas. Lo peorcito.
Uno es prudente y se queda a momir en casa Manolo. Y esta mañana a casa a leer el as y todos a comer en casa de Isa & Isma con Elena y Nico.
Esta tarde a ver si leo un poquiño. Y reflexiono. Que a veces se me acelera todo.
Es que cuando sale la rubia a jugar, mi mundo gira más deprisa. Gracias Diego.
De cena voy a hacer los macarrones con chorizo estilo abuela Nico. Por cierto, hoy hace séis años que se murió la abuela Feli.
Un abrazo para las dos, que me siguen cuidando, estén donde estén.
Muchas gracias.
Cacheche
PS: Ana Torroja no se cansa. Yo tampoco. Ni me rindo.
http://www.youtube.com/watch?v=L5JcZAo2VBA
martes, agosto 18, 2009
Del Támesis al Duero
"Querido Red, Si estás leyendo esto es porque has salido. Y si has venido tan lejos, tal vez estés dispuesto a ir aún más lejos. Recuerdas el nombre del pueblo ¿no? Me haría bien contar con un buen hombre que me ayude a echar a andar mi proyecto. Estaré a la espera de tu llegada con un tablero de ajedrez preparado. Recuerda Red, la esperanza es algo bueno, tal vez lo mejor que hay y las cosas buenas nunca mueren. Espero que esta carta te encuentre y te encuentre bien. Tu amigo, Andy"
Andy, Cadena perpetua
El domingo fue un día glorioso. Nos levantamos pronto y nos vamos a Hammersmith donde nos espera Pablo para llevarnos a Richmond.
Un parque tipo casa de campo sólo que sin putas. Ala. Animal. Vaya manera de describirlo.
Vale, lo vuelvo a intentar. Richmond es un parque entre el centro de Londres y Heathrow que da la medida de lo que es el buen gusto inglés. Cuando quieren.
¿Mejor así? Tampoco es para tirar cohetes, pero bueno. El caso es que mola ver a un tío llegar con su caballo, abrir la puerta de un garaje y ver una mansión impresionante. Seguro que sus hijos son unos zánganos o su mujer es un pendón. No es de buen gusto tener un domingo tan guay.
Nosotros, jóvenes y simpáticos proletarios alquilamos bicis. Un tándem. Vale. Casi nos la pegamos al salir. Al rato ya manejábamos muy bien.
Ciervos y más ciervos salen a saludarnos a los caminos. Un laguito con cisnes. Jóvenes nativos retozando en su felicidad dominical soleada. A la hora y media, devolvemos las bicis y nos vamos a comer. Que nos lo hems ganado.
¿Mi rodilla? La derecha normal. La izquierda igual pero multiplicada por 1,38.
Comimos con Kate como camarera. Una chica de Dublín con una sonrisa que ya les gustaría a los de Profident. Y después de un sirloin casi vivo, un bloody mary riquísimo con pepino. Y otro. Y otro. A orillas del Thames, con el sol en nuestras benditas caras de incredulidad. Sol en Londres.
Por la tarde a ver el récord de Bolt. Los 100 metros es mi prueba favorita. Lo que yo tardo en hacer, como mínimo, unos 20 segundos, va un tronco y lo hace en menos de la mitad de tiempo. Increíble.
Eso me hace preguntarme qué hago yo más rápido que él. Por favor, no ponerse obscenos. No por el tono del blog, sino porque ofenden. Además, ya sabes ¡es la primera vez que me pasa!
El lunes de compras. Me encuentro con Alice por oxford street. Alice - Alicante 2009. un finde chuflas. Un encanto. Un placer que una chica guapa te pare por el centro de Londres. En serio, que este verano estoy irresistible... (de modestia).
Y el lunes vuelta a los madriles. Duermo en casa. Lo más parecido a la jungla: calor y mosquitos. Uno de ellos. O mejor dicho, una de ellas, me pica donde la espalda pierde su digno nombre ¿Será posible? Tengo que plantearme muy bien cómo duermo ¿Y si en vez de ser un mosquito es otra cosa?
Esta mañana a Sanes. Nada más llegar a hacer la compra y de aperitivos. Lo que viene siendo vida de pueblo.
Lomo de ternera, trigueros y peras. La plancha la deberían bendecir. Uff qué grande.
Esta noche vienen Manolo y Baraja a cenar. Chuletas de cordero y ensalada. A la orilla del Duero, que todo sabe mucho más rico. Y las mosquitas ya me conocen y no me pican en cualquier sitio. Hombre ya.
Voy de río a río y sigo vivo no sé muy bién por qué...
Un abrazo,
Cacheche
PS: Beatriz se ha dormido en el coche. He oído esta canción 3 veces. Ya estoy enfermo ¿no?
Mi madre me dice bandolero...
http://www.youtube.com/watch?v=ZBFi4RQyux4
Andy, Cadena perpetua
El domingo fue un día glorioso. Nos levantamos pronto y nos vamos a Hammersmith donde nos espera Pablo para llevarnos a Richmond.
Un parque tipo casa de campo sólo que sin putas. Ala. Animal. Vaya manera de describirlo.
Vale, lo vuelvo a intentar. Richmond es un parque entre el centro de Londres y Heathrow que da la medida de lo que es el buen gusto inglés. Cuando quieren.
¿Mejor así? Tampoco es para tirar cohetes, pero bueno. El caso es que mola ver a un tío llegar con su caballo, abrir la puerta de un garaje y ver una mansión impresionante. Seguro que sus hijos son unos zánganos o su mujer es un pendón. No es de buen gusto tener un domingo tan guay.
Nosotros, jóvenes y simpáticos proletarios alquilamos bicis. Un tándem. Vale. Casi nos la pegamos al salir. Al rato ya manejábamos muy bien.
Ciervos y más ciervos salen a saludarnos a los caminos. Un laguito con cisnes. Jóvenes nativos retozando en su felicidad dominical soleada. A la hora y media, devolvemos las bicis y nos vamos a comer. Que nos lo hems ganado.
¿Mi rodilla? La derecha normal. La izquierda igual pero multiplicada por 1,38.
Comimos con Kate como camarera. Una chica de Dublín con una sonrisa que ya les gustaría a los de Profident. Y después de un sirloin casi vivo, un bloody mary riquísimo con pepino. Y otro. Y otro. A orillas del Thames, con el sol en nuestras benditas caras de incredulidad. Sol en Londres.
Por la tarde a ver el récord de Bolt. Los 100 metros es mi prueba favorita. Lo que yo tardo en hacer, como mínimo, unos 20 segundos, va un tronco y lo hace en menos de la mitad de tiempo. Increíble.
Eso me hace preguntarme qué hago yo más rápido que él. Por favor, no ponerse obscenos. No por el tono del blog, sino porque ofenden. Además, ya sabes ¡es la primera vez que me pasa!
El lunes de compras. Me encuentro con Alice por oxford street. Alice - Alicante 2009. un finde chuflas. Un encanto. Un placer que una chica guapa te pare por el centro de Londres. En serio, que este verano estoy irresistible... (de modestia).
Y el lunes vuelta a los madriles. Duermo en casa. Lo más parecido a la jungla: calor y mosquitos. Uno de ellos. O mejor dicho, una de ellas, me pica donde la espalda pierde su digno nombre ¿Será posible? Tengo que plantearme muy bien cómo duermo ¿Y si en vez de ser un mosquito es otra cosa?
Esta mañana a Sanes. Nada más llegar a hacer la compra y de aperitivos. Lo que viene siendo vida de pueblo.
Lomo de ternera, trigueros y peras. La plancha la deberían bendecir. Uff qué grande.
Esta noche vienen Manolo y Baraja a cenar. Chuletas de cordero y ensalada. A la orilla del Duero, que todo sabe mucho más rico. Y las mosquitas ya me conocen y no me pican en cualquier sitio. Hombre ya.
Voy de río a río y sigo vivo no sé muy bién por qué...
Un abrazo,
Cacheche
PS: Beatriz se ha dormido en el coche. He oído esta canción 3 veces. Ya estoy enfermo ¿no?
Mi madre me dice bandolero...
http://www.youtube.com/watch?v=ZBFi4RQyux4
sábado, agosto 15, 2009
Tiger tiger
"Dentro de 20 años estaras mas decepcionado por las cosas que no hiciste que por las que hiciste. Asi que suelta amarras, navega lejos de puertos seguros, coge los vientos alisios. Explora. Sueña"
Mark Twain
Ayer amanecí en Villagarcía y me metí en la cama en Londres.
Entre medias, 6 horas de coche y 2 de avión. Media en tren y unos minutos en taxi...
Además de una cena en un sitio muy cachondo con un oxímoron en la carta: 'great english food'. La camarera, cuando pedí un brownie con caramelo de postre me miró provocativamente. Menos mal que estaba Beatriz delante. Así fue testigo de que yo no hice nada. Y menos mal que estaba porque un pirata como yo la pregunta hora y sitio para quedar fijo. P. Golfo!
Después mojitos en la zona del London Eye. V iguanas. Y luego al 'tiger tiger'. Un sitio mítico donde un amigo de Juanjo y tocayo mío suele ir. Tiene buen gusto el tío. Te cobran 10 libras por entrar. Sin copa. Pero a fe que merece la pena.
Tenemos que tomar las copas dobles. El comando G no puede con los dosificadores nunca.
Por fin pruebo el ron Mount Gay. Impresionante. A pesar de mi rodilla no sólo me mantengo en pie, sino que muevo todo mi cuerpo al son de la música y del ron.
Ha sido un día grande. Mañana. Hoy ya. Al concierto de U2 en Wembley. Estoy entusiasmadoooo. Promete.
Que, aunque a veces la vida a veces se complica, en esos momentos hay que mantener la calma. Es lo que tiene hacer caso a Mark Twain. Pero vale la pena.
Sueña.
Un abrazo
Cacheche
beautiful day
(desde el móvil es un rollazo poner un enlace a youtube :-)
Mark Twain
Ayer amanecí en Villagarcía y me metí en la cama en Londres.
Entre medias, 6 horas de coche y 2 de avión. Media en tren y unos minutos en taxi...
Además de una cena en un sitio muy cachondo con un oxímoron en la carta: 'great english food'. La camarera, cuando pedí un brownie con caramelo de postre me miró provocativamente. Menos mal que estaba Beatriz delante. Así fue testigo de que yo no hice nada. Y menos mal que estaba porque un pirata como yo la pregunta hora y sitio para quedar fijo. P. Golfo!
Después mojitos en la zona del London Eye. V iguanas. Y luego al 'tiger tiger'. Un sitio mítico donde un amigo de Juanjo y tocayo mío suele ir. Tiene buen gusto el tío. Te cobran 10 libras por entrar. Sin copa. Pero a fe que merece la pena.
Tenemos que tomar las copas dobles. El comando G no puede con los dosificadores nunca.
Por fin pruebo el ron Mount Gay. Impresionante. A pesar de mi rodilla no sólo me mantengo en pie, sino que muevo todo mi cuerpo al son de la música y del ron.
Ha sido un día grande. Mañana. Hoy ya. Al concierto de U2 en Wembley. Estoy entusiasmadoooo. Promete.
Que, aunque a veces la vida a veces se complica, en esos momentos hay que mantener la calma. Es lo que tiene hacer caso a Mark Twain. Pero vale la pena.
Sueña.
Un abrazo
Cacheche
beautiful day
(desde el móvil es un rollazo poner un enlace a youtube :-)
sábado, agosto 08, 2009
Francesca en peligro
"Yo no viajo para ir a alguna parte, sino por ir. Por el hecho de viajar. La cuestión es moverse"
Robert Louis Stevenson
Hoy es el primer día de vacaciones. Van a ser moviditas. Un mes. Que se pasa volando (ejem, eso dicen)
He conseguido tener todo en orden para poder conectarme a escribir donde quiera y cuando quiera. Me ha explicado Alvaro que me estaba intentando conectar con movistar australia. Y así parece que es difícil.
Ahora mismo pone movistar spain. Que será todo lo 'different' que quieras, pero funciona.
Estoy en San Esteban. Escucho la máquina de segar y al jardinero silbando. También escucho una mezcla curiosa de música... "No te vayas todavía, no te vayas por favor que hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós" Tremendo.
"El barco se hace pequeño". Yo en cambio estoy cada día más grande.
Anoche se inauguraron definitivamente las vacaciones con la fiesta de mojitos. Lo pasé muy bien pero hubo ausencias muy importantes. Y eso se nota.
Lo más destacable fue que con la coña de si estaban fuertes o no los mojitos, hubo alguna que acabó vomitando por la ventana de mi cuarto... Tremendo 2. (que conste que no fue al ver mi cuerpo serrano :-)
Este verano está siendo muy bonito. Tengo la sensación de que le estoy sacando todo el jugo. Necesito vacaciones porque mis neuronas están cada día más solas y con mi ritmo, sobre todo desde que el comando G se ha metido en mi vida, reciben mucha tela.
Empiezo las vacaciones tranquilo. No reniego de nada. Espero relajarme un poco en mis pasiones. Aprovechar para hacer las cosas que echo de menos cuando estoy ahorcado con una corbata.
Viajar, idiota, viajar... Un barco, un canal, una aventura, un día entero leyendo a García Márquez. Ayer Bruno me recomendó "El extranjero" de Camus. Estefanía, su señora novia, hizo un gesto con los dedos, que mostraba inequívocamente que no sólo era un libro fino sino que un chuflas como yo lo puede leer.
Lo veremos. De momento, voy a ver si sigo con "La catedral del mar". Empieza en el año del Señor de 1320. Un señor feudal está a punto de hacer uso del derecho de pernada. Y me da palo leer cómo se aprovecha el muy perro. Y el prota, Bernat, con el que estaba empezando a empatizar, le va a dar un bajón de p.m. Pobre. Le he dado su tiempo para que lo asimile. Pero creo que esta noche, después de la BBQ a orillas del Duero... Lo siento Francesca.
Hoy San Esteban y mañana a Galicia. Uno de mis objetivos de estas vacaciones es vivir el presente. Así que a disfrutar de la ribera. Ya huele a césped recién cortado.
[Luis Miguel dice que 'por mujeres como tú hay hombres como yo que se pueden morir por dignidad mordiendo el corazón'. Toma ya. 'Que se pueden morir en el alcohol por una decepción...' ¡Me lo van a contar a mi!]
Un abrazo soriano para Francesca..
Y Feliz cumpleaños a Milavid. Como dice él mismo: "de mil hermanos que tuviera. Que fueran cómo él".
Cacheche
PS: I am a train. La noticia de la semana: ayer por la tarde, una cajera del alcampo me dijo que tenía "los ojos muy bonitos". Yo dije muy rápido: "y tú eres la cajera más guapa que he visto en mi vida". Yo me puse rojo una décima de segundo. Ella un poco más. ;-)
Robert Louis Stevenson
Hoy es el primer día de vacaciones. Van a ser moviditas. Un mes. Que se pasa volando (ejem, eso dicen)
He conseguido tener todo en orden para poder conectarme a escribir donde quiera y cuando quiera. Me ha explicado Alvaro que me estaba intentando conectar con movistar australia. Y así parece que es difícil.
Ahora mismo pone movistar spain. Que será todo lo 'different' que quieras, pero funciona.
Estoy en San Esteban. Escucho la máquina de segar y al jardinero silbando. También escucho una mezcla curiosa de música... "No te vayas todavía, no te vayas por favor que hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós" Tremendo.
"El barco se hace pequeño". Yo en cambio estoy cada día más grande.
Anoche se inauguraron definitivamente las vacaciones con la fiesta de mojitos. Lo pasé muy bien pero hubo ausencias muy importantes. Y eso se nota.
Lo más destacable fue que con la coña de si estaban fuertes o no los mojitos, hubo alguna que acabó vomitando por la ventana de mi cuarto... Tremendo 2. (que conste que no fue al ver mi cuerpo serrano :-)
Este verano está siendo muy bonito. Tengo la sensación de que le estoy sacando todo el jugo. Necesito vacaciones porque mis neuronas están cada día más solas y con mi ritmo, sobre todo desde que el comando G se ha metido en mi vida, reciben mucha tela.
Empiezo las vacaciones tranquilo. No reniego de nada. Espero relajarme un poco en mis pasiones. Aprovechar para hacer las cosas que echo de menos cuando estoy ahorcado con una corbata.
Viajar, idiota, viajar... Un barco, un canal, una aventura, un día entero leyendo a García Márquez. Ayer Bruno me recomendó "El extranjero" de Camus. Estefanía, su señora novia, hizo un gesto con los dedos, que mostraba inequívocamente que no sólo era un libro fino sino que un chuflas como yo lo puede leer.
Lo veremos. De momento, voy a ver si sigo con "La catedral del mar". Empieza en el año del Señor de 1320. Un señor feudal está a punto de hacer uso del derecho de pernada. Y me da palo leer cómo se aprovecha el muy perro. Y el prota, Bernat, con el que estaba empezando a empatizar, le va a dar un bajón de p.m. Pobre. Le he dado su tiempo para que lo asimile. Pero creo que esta noche, después de la BBQ a orillas del Duero... Lo siento Francesca.
Hoy San Esteban y mañana a Galicia. Uno de mis objetivos de estas vacaciones es vivir el presente. Así que a disfrutar de la ribera. Ya huele a césped recién cortado.
[Luis Miguel dice que 'por mujeres como tú hay hombres como yo que se pueden morir por dignidad mordiendo el corazón'. Toma ya. 'Que se pueden morir en el alcohol por una decepción...' ¡Me lo van a contar a mi!]
Un abrazo soriano para Francesca..
Y Feliz cumpleaños a Milavid. Como dice él mismo: "de mil hermanos que tuviera. Que fueran cómo él".
Cacheche
PS: I am a train. La noticia de la semana: ayer por la tarde, una cajera del alcampo me dijo que tenía "los ojos muy bonitos". Yo dije muy rápido: "y tú eres la cajera más guapa que he visto en mi vida". Yo me puse rojo una décima de segundo. Ella un poco más. ;-)
jueves, abril 23, 2009
Más primaveras
Más primaveras
"En la juventud y en la belleza la sabiduría es escasa"
Homero
"Estoy hecho un imbécil, pero soy tan joven y tan guapo..."
Cacheche, abril de 2009
Una más. El año pasado cayeron 37 y este 38. Lo bueno es que van viniendo de uno en uno y se pueden afrontar mejor.
Desde que escribo este blog controlo mejor los años. Cuando vienen los tengo ya enfilados y analizados. Y si me llega la duda de decir… “pero bueno Cacheche hijo, ¿qué has hecho este año?” Leo unas páginas y me doy cuenta de que soy un golfo, un chuflas, que me flipa lo mismo: el fútbol, los colegas, B., la familia, San Esteban, Galicia, Barcelona, el mar idiota el mar, la cocina, la música, el ron… y alguna cosa más, pero no siempre en el mismo orden.
Este finde ha sido casi perfecto. El viernes fabada con la gente del equipo de fútbol. Mi rodilla me hizo colgar las botas el año pasado y hasta que me la opere, he pasado a ser el presidente de honor del equipo. Son unos mamones por darme ese cargo de anciano, pero como me invitan a las fabadas, como si quieren que sea el utillero mayor del reino.
Por la tarde cumple del subsecretario, que ya tiene un año. Y por la noche cena con los Barco en su flamante casa nueva. Debate sobre si se debe o no recoger la mesa después de cenar. Debate sobre si los padres que se lamentan de la guerra que dan sus niños son unos capullos o no. Debate sobre si debo cortarme el pelo o no. Debate sobre si me tomo la penúltima o no. Muchos debates y muchas más risas. Pero Pedro y B. son unos agonías y Amaya y yo sí que somos nivel 1 de verdad.
El sábado de compras. Hice un collage con las fotos del verano pasado. Cosí una cinta para poder colgar el gorro de cocina y compré bebidas para emborrachar a un regimiento.
Por la noche unas copitas en casa. Me dejé en el tintero del sms a Ramón. Gran error que me corroe la conciencia. No nos vemos mucho, pero le admiro y es un clásico en las fiestas ¡Haré otra para resarcirme del patético olvido!
8 botellas de ron. Mojitos sin fin. Bailes en el despacho. Amigos, todos mis hermanos, el G4, Suecos, inglesas, gente con abrigo de neopreno, música variopinta, fotos cachondas y más risas (por cierto, soplar una tarta con 38 velitas acojona, la verdad).
El domingo Sol me invita a comer a un italiano con los padres, por la tarde tengo a los monstruos en casa a tomar chocolate con churros (es deprimente lo que me cuesta descansar cuando pienso que Michael ronda por la casa), luego mis padres me regalan una olla ‘perfect plus’ y tras reírme con el gran Mauricio Colmenero, me meto en la cama machacado pero con una sonrisa gigante de agradecimiento al mundo (importantes SMS llegan a mi móvil de gente importante, llamadas de allende los mares,… emocionante).
Y el lunes el remate. Cena en casa. Pedazo de pollo en pepitoria que me marqué. Felicitaciones verbales y gráficas (Lumis mojando el pan en la salsa).
Ahora toca relax, pero he pasado el 38º Cabo de Hornos como un experto. La vida en calma, el corazón palpitando y toda la ilusión, porque será un gran año. Otro más.
Un abrazo
Cacheche
PS: Van Gogh se murió con 37, pobre, después de crear obras de arte universales. Yo tengo 38, lo mejor que he hecho es un pollo en pepitoria de flipar y un gol de corner (¿?). Mis finanzas son similares pero aún tengo las dos orejas puestas (lo que es un problema a veces porque se oye cada gilipollez…)
"En la juventud y en la belleza la sabiduría es escasa"
Homero
"Estoy hecho un imbécil, pero soy tan joven y tan guapo..."
Cacheche, abril de 2009
Una más. El año pasado cayeron 37 y este 38. Lo bueno es que van viniendo de uno en uno y se pueden afrontar mejor.
Desde que escribo este blog controlo mejor los años. Cuando vienen los tengo ya enfilados y analizados. Y si me llega la duda de decir… “pero bueno Cacheche hijo, ¿qué has hecho este año?” Leo unas páginas y me doy cuenta de que soy un golfo, un chuflas, que me flipa lo mismo: el fútbol, los colegas, B., la familia, San Esteban, Galicia, Barcelona, el mar idiota el mar, la cocina, la música, el ron… y alguna cosa más, pero no siempre en el mismo orden.
Este finde ha sido casi perfecto. El viernes fabada con la gente del equipo de fútbol. Mi rodilla me hizo colgar las botas el año pasado y hasta que me la opere, he pasado a ser el presidente de honor del equipo. Son unos mamones por darme ese cargo de anciano, pero como me invitan a las fabadas, como si quieren que sea el utillero mayor del reino.
Por la tarde cumple del subsecretario, que ya tiene un año. Y por la noche cena con los Barco en su flamante casa nueva. Debate sobre si se debe o no recoger la mesa después de cenar. Debate sobre si los padres que se lamentan de la guerra que dan sus niños son unos capullos o no. Debate sobre si debo cortarme el pelo o no. Debate sobre si me tomo la penúltima o no. Muchos debates y muchas más risas. Pero Pedro y B. son unos agonías y Amaya y yo sí que somos nivel 1 de verdad.
El sábado de compras. Hice un collage con las fotos del verano pasado. Cosí una cinta para poder colgar el gorro de cocina y compré bebidas para emborrachar a un regimiento.
Por la noche unas copitas en casa. Me dejé en el tintero del sms a Ramón. Gran error que me corroe la conciencia. No nos vemos mucho, pero le admiro y es un clásico en las fiestas ¡Haré otra para resarcirme del patético olvido!
8 botellas de ron. Mojitos sin fin. Bailes en el despacho. Amigos, todos mis hermanos, el G4, Suecos, inglesas, gente con abrigo de neopreno, música variopinta, fotos cachondas y más risas (por cierto, soplar una tarta con 38 velitas acojona, la verdad).
El domingo Sol me invita a comer a un italiano con los padres, por la tarde tengo a los monstruos en casa a tomar chocolate con churros (es deprimente lo que me cuesta descansar cuando pienso que Michael ronda por la casa), luego mis padres me regalan una olla ‘perfect plus’ y tras reírme con el gran Mauricio Colmenero, me meto en la cama machacado pero con una sonrisa gigante de agradecimiento al mundo (importantes SMS llegan a mi móvil de gente importante, llamadas de allende los mares,… emocionante).
Y el lunes el remate. Cena en casa. Pedazo de pollo en pepitoria que me marqué. Felicitaciones verbales y gráficas (Lumis mojando el pan en la salsa).
Ahora toca relax, pero he pasado el 38º Cabo de Hornos como un experto. La vida en calma, el corazón palpitando y toda la ilusión, porque será un gran año. Otro más.
Un abrazo
Cacheche
PS: Van Gogh se murió con 37, pobre, después de crear obras de arte universales. Yo tengo 38, lo mejor que he hecho es un pollo en pepitoria de flipar y un gol de corner (¿?). Mis finanzas son similares pero aún tengo las dos orejas puestas (lo que es un problema a veces porque se oye cada gilipollez…)
jueves, abril 16, 2009
La mala vida soy yo
"Hemos venido a emborracharnos. El resultado nos da igual"
Cántico futbolero
El martes, después de volver de las 'guonderful jolideis', me voy a los barriletes a ver el chelsea-liverpool. Este año me he hecho aún más futbolero. Tiene razón B. con que estoy empeorando. Ahora me gusta tanto el liverpool que me veo todos los partidos que puedo (y me dejan). Eso sin perderme al atleti. Y cuando puedo al barsa.
Conclusión: veo casi tanto fútbol como mi padre, conocido por ser capaz de tragarse un cultural leonesa-ponferradina en un torneo de verano.
Y lo malo de ver fútbol no es el hecho en si de embobarse con 22 millonarios-mercenarios que no meten la pierna sino porque siempre se hace con una rubia y unas patatas. La rubia es fresca y viene en vaso, no os vayáis a pensar...
Tanta rubia y tantas patatas y al final te salen lorcillas y no se van ni con aguarrás.
Y después de la rubia viene el ron de celebración.
Total, que el martes me metí en la cama diciéndome a mi mismo: "mi mismo, mi mismo, no seas tan chuflas que es martes".
Los martes ni te cases ni te embarques. Pero de beber no han dicho nada. Lo dicen mis lorzas. Y mi querido ibuprofeno del miércoles por la mañana.
Y que cuando me da por exprimir la vida, luego me pongo blandito.
Hoy he venido en coche a la ofi y al oir una canción me he puesto casi a llorar. Alguna ex podría decir que SOY muy blandito, pero creo que soy, como buen ciclotímico, duro y blando y duro y blando como.... error... no se ponen obscenidades!
Ya no salgo hasta el sábado. El chuflas casi me lía para un sarao flamenco el viernes, pero mi cuerpo me pide sofá, manta y peli. Como mucho cena tranquis.
Y encima estoy de luto por los chiringuitos de la playa. Ayer tiraron el primero. Una injusticia total.
Como siempre en este país castigamos a los pequeños pero toda la basura de costa urbanizada que tenemos nadie ha dicho nada. Sonará demagógico, pero precisamente los chiringuitos no creo que deban ser el problema de las costas españolas. Más bien, el carácter español. El crisol de razas entre las que está el Lazarillo de Tormes, los promotores inmobiliarios barrigones y la gente que cree que lo importante es el resultado.
A mi me importa el resultado. Pero no menos que las formas. Ni que las personas. Ni que el sabor Nescafé.
El resultado final es que nos comen los gusanos o nos incineran y nos sueltan por el mar como la ceniza de un cigarro.
Lo que importa realmente para mi es cómo juegas.
Y la verdad es que soy un jugón de la vida ¡Jugóooooooooon! (¡chuflas!)
Un abrazo
Cacheche
PS: jueves... una canción preciosa de LODVG. Un recuerdo impresionante a los que murieron el 11-M. Morimos todos. Salimos de casa enteros y llegamos a medias. Y el 11-S igual. Me paso la alianza de las civilizaciones por el forro. Yo soy de la alianza de la democracia. De los derechos humanos. De los que creen que cuando uno es un hijoputa lo es y punto. Que los hombres somos malos. Y de cagarme mil veces en eje del mal. Y en los etarras, los grapo, los terra lliure, los talibanes, los ultras y todos los que creen que un buen golpe lo cambia todo.
http://www.youtube.com/watch?v=feJ8J1Tp0Yw
Cántico futbolero
El martes, después de volver de las 'guonderful jolideis', me voy a los barriletes a ver el chelsea-liverpool. Este año me he hecho aún más futbolero. Tiene razón B. con que estoy empeorando. Ahora me gusta tanto el liverpool que me veo todos los partidos que puedo (y me dejan). Eso sin perderme al atleti. Y cuando puedo al barsa.
Conclusión: veo casi tanto fútbol como mi padre, conocido por ser capaz de tragarse un cultural leonesa-ponferradina en un torneo de verano.
Y lo malo de ver fútbol no es el hecho en si de embobarse con 22 millonarios-mercenarios que no meten la pierna sino porque siempre se hace con una rubia y unas patatas. La rubia es fresca y viene en vaso, no os vayáis a pensar...
Tanta rubia y tantas patatas y al final te salen lorcillas y no se van ni con aguarrás.
Y después de la rubia viene el ron de celebración.
Total, que el martes me metí en la cama diciéndome a mi mismo: "mi mismo, mi mismo, no seas tan chuflas que es martes".
Los martes ni te cases ni te embarques. Pero de beber no han dicho nada. Lo dicen mis lorzas. Y mi querido ibuprofeno del miércoles por la mañana.
Y que cuando me da por exprimir la vida, luego me pongo blandito.
Hoy he venido en coche a la ofi y al oir una canción me he puesto casi a llorar. Alguna ex podría decir que SOY muy blandito, pero creo que soy, como buen ciclotímico, duro y blando y duro y blando como.... error... no se ponen obscenidades!
Ya no salgo hasta el sábado. El chuflas casi me lía para un sarao flamenco el viernes, pero mi cuerpo me pide sofá, manta y peli. Como mucho cena tranquis.
Y encima estoy de luto por los chiringuitos de la playa. Ayer tiraron el primero. Una injusticia total.
Como siempre en este país castigamos a los pequeños pero toda la basura de costa urbanizada que tenemos nadie ha dicho nada. Sonará demagógico, pero precisamente los chiringuitos no creo que deban ser el problema de las costas españolas. Más bien, el carácter español. El crisol de razas entre las que está el Lazarillo de Tormes, los promotores inmobiliarios barrigones y la gente que cree que lo importante es el resultado.
A mi me importa el resultado. Pero no menos que las formas. Ni que las personas. Ni que el sabor Nescafé.
El resultado final es que nos comen los gusanos o nos incineran y nos sueltan por el mar como la ceniza de un cigarro.
Lo que importa realmente para mi es cómo juegas.
Y la verdad es que soy un jugón de la vida ¡Jugóooooooooon! (¡chuflas!)
Un abrazo
Cacheche
PS: jueves... una canción preciosa de LODVG. Un recuerdo impresionante a los que murieron el 11-M. Morimos todos. Salimos de casa enteros y llegamos a medias. Y el 11-S igual. Me paso la alianza de las civilizaciones por el forro. Yo soy de la alianza de la democracia. De los derechos humanos. De los que creen que cuando uno es un hijoputa lo es y punto. Que los hombres somos malos. Y de cagarme mil veces en eje del mal. Y en los etarras, los grapo, los terra lliure, los talibanes, los ultras y todos los que creen que un buen golpe lo cambia todo.
http://www.youtube.com/watch?v=feJ8J1Tp0Yw
martes, abril 14, 2009
La buena vida soy yo
"Encuentra tu felicidad en el trabajo o nunca serás feliz"
Cristóbal Colón
Vacaciones increíbles. Me doy asquito por haber vuelto y haberme traicionado a mi mismo.
Cuando te lo pasas tan bien, volver es un acto cobarde y humillante que te devuelve a la dura realidad. Pero antes de entrar 'into deep' hay que ser prudente. Recordarlas como una buena comida . Con cariño. Con distancia. Ya vendrá la siguiente.
Las vacaciones empezaron el miércoles a las tres. Comida con un 'colegamigo' comentando temas profundos. Luego a jugar al golf como si fuera el mismísimo Tiger Woods (¡sin perder ni una bola!). Después cumpleaños familiar (en el que vi como Dieguete entraba y llamaba "muy guapísima" a mi querida B. y ella encantada, claro) y al día siguiente a la playita.
Unos amigos/familia nos dejaron su casaza en Puerto Banús. Momento pijus magníficus total: Piscina, tres salones, un dormitorio más grande que mi casa, cenador... hasta servicio incluído.
A veces te comes los mocos de vacaciones en Madrid, pero de repente, te encuentras con unas vacaciones que claramente no te mereces, pero sin complejos...
Un amigo dice que no hay que ser rico sino tener amigos ricos. Puede ser.
Lo importante es saber aprovechar las cosas, los momentos, las situaciones. Tu propio ánimo para saber disfrutar de la vida. Y en ese sentido no me doy ninguna pena.
B., Amigos, familia, pescaitos, sol, legionarios, procesiones, mojitos, mercadillos, chiringuitos, momentos chill-out en la playa, risas y más risas y la sensación de que el concepto "la sopa boba" se creó por mi.
En mi capacidad para anticipar decidí no inmolarme a la primera y me pedí el lunes de Pascua libre. No tengo nada de catalán, pero lo de volver un día después es clave por el atasco y porque esta semana sea un poco más corta.
Ahora siento que necesito vitaminas o algo así. Hoy no tengo flexibilidad, ni capacidad de concentración. Aparte de que todas esas cosas que has dicho que empezarás o continuarás después de Semana Santa están ahí al acecho mirándote fijamente.
Como consuelo me queda pensar que he alimentado mi hipotálamo con unos bonitos recuerdos -que no me los quitará ni el señor Alzheimer-, que he aprendido a hacer ajoblanco y algunos interesantes trucos de cocina y que ya queda menos para el próximo puente. Y que mi trabajo es gratificante, edificante y motivador -a pesar de los intentos de algunos- ;-)
En vez de desear estar allí (y ponerme en tono post-vacacional deprimente) voy a esforzarme en pensar en la felicidad que me produce saber que de vez en cuando me pasan estas cosas. Que siempre podré volver. Que ahí queda eso. Que me quiten lo bailao. Y que aquí se está muy bien. Y que soy un tío grande. Y muy guapo, joer.
¿No?
Bufff...
un abrazo
Cacheche
PS: para recuperar y equilibrarse nada tan bueno como saber respirar. Respira hijo mio. Respiraaaaaaaaaa. Dedicado a Belush. Que es la que mejor dice 'Breath normally' de toda la familia.
Cristóbal Colón
Vacaciones increíbles. Me doy asquito por haber vuelto y haberme traicionado a mi mismo.
Cuando te lo pasas tan bien, volver es un acto cobarde y humillante que te devuelve a la dura realidad. Pero antes de entrar 'into deep' hay que ser prudente. Recordarlas como una buena comida . Con cariño. Con distancia. Ya vendrá la siguiente.
Las vacaciones empezaron el miércoles a las tres. Comida con un 'colegamigo' comentando temas profundos. Luego a jugar al golf como si fuera el mismísimo Tiger Woods (¡sin perder ni una bola!). Después cumpleaños familiar (en el que vi como Dieguete entraba y llamaba "muy guapísima" a mi querida B. y ella encantada, claro) y al día siguiente a la playita.
Unos amigos/familia nos dejaron su casaza en Puerto Banús. Momento pijus magníficus total: Piscina, tres salones, un dormitorio más grande que mi casa, cenador... hasta servicio incluído.
A veces te comes los mocos de vacaciones en Madrid, pero de repente, te encuentras con unas vacaciones que claramente no te mereces, pero sin complejos...
Un amigo dice que no hay que ser rico sino tener amigos ricos. Puede ser.
Lo importante es saber aprovechar las cosas, los momentos, las situaciones. Tu propio ánimo para saber disfrutar de la vida. Y en ese sentido no me doy ninguna pena.
B., Amigos, familia, pescaitos, sol, legionarios, procesiones, mojitos, mercadillos, chiringuitos, momentos chill-out en la playa, risas y más risas y la sensación de que el concepto "la sopa boba" se creó por mi.
En mi capacidad para anticipar decidí no inmolarme a la primera y me pedí el lunes de Pascua libre. No tengo nada de catalán, pero lo de volver un día después es clave por el atasco y porque esta semana sea un poco más corta.
Ahora siento que necesito vitaminas o algo así. Hoy no tengo flexibilidad, ni capacidad de concentración. Aparte de que todas esas cosas que has dicho que empezarás o continuarás después de Semana Santa están ahí al acecho mirándote fijamente.
Como consuelo me queda pensar que he alimentado mi hipotálamo con unos bonitos recuerdos -que no me los quitará ni el señor Alzheimer-, que he aprendido a hacer ajoblanco y algunos interesantes trucos de cocina y que ya queda menos para el próximo puente. Y que mi trabajo es gratificante, edificante y motivador -a pesar de los intentos de algunos- ;-)
En vez de desear estar allí (y ponerme en tono post-vacacional deprimente) voy a esforzarme en pensar en la felicidad que me produce saber que de vez en cuando me pasan estas cosas. Que siempre podré volver. Que ahí queda eso. Que me quiten lo bailao. Y que aquí se está muy bien. Y que soy un tío grande. Y muy guapo, joer.
¿No?
Bufff...
un abrazo
Cacheche
PS: para recuperar y equilibrarse nada tan bueno como saber respirar. Respira hijo mio. Respiraaaaaaaaaa. Dedicado a Belush. Que es la que mejor dice 'Breath normally' de toda la familia.
lunes, marzo 09, 2009
Los básicos
"J'marche tout seul le long d'la ligne de ch'min d'fer
Dans ma tete y'a pas d'affaires"
Alain Souchon
Este finde he estado en París.
Hace menos de un año estuve pero fue por trabajo y apenas me dio tiempo a sentirme en Paris.
Esta vez he venido sólo a estar en París. Con Beatriz.
Mis aspiraciones románticas sobre las ciudades son las mismas que las que pueda tener respecto a mi oído musical. Las ciudades son más o menos románticas en función de con quién esté y de lo que me esté pasando.
Este fin de semana ha coincidido lo que las chicas suelen llamar lugar romántico con un momento muy especial. Lo que ha hecho que haya vuelto muy 'agilipollao' del fin de semana.
No obstante, a pesar de que mi capacidad tecnológica es limitada y mi paciencia también, por fin he conseguido ponerme a escribir.
Sigo con Monterroso. Escribir un diario es interesante. Y sus palabras me estimulan.
"Hay una gran fatiga, tan grande como la ciudad; los amigos comienzan a tener algo de sobrevivientes de un raro naufragio y, como dice el verso de Eliot que Ninfa Santos pone en su libro "Amor quiere que muera": Every poem an epitaph.
Entonces, te entregas a escribir tu diario y a publicar partes, como quien en la islita desierta despliega su camiseta en la única palmera"
Estuve en la calle donde viví cuando tenía dos años. La Rue La Fontaine. Llegué el domingo por la mañana. Tenía curiosidad por volver. Como hice otra vez hace ya veinte años.
Al volver sentí algo especial: una tranquilidad de olores, un olor al poso de los recuerdos. Pensar que casi ahí empecé a pensar (realmente fueron muchos años después). Ahí tengo mis primeros recuerdos: unos amigos de mis padres llegando a casa... un enorme pasillo. Amigos, por cierto, a cuya casa voy de vacaciones esta Semana Santa.
Mis hermanos mayores se tiraban sobre mi para evitar que me chupara el dedo. Unas cartas de mortadelo y filemón. Les pompiers. Mi querido triciclo rojo.
Los círculos se cierran. Los amigos de mi infancia, algunos, siguen ahí. Yo también tengo mis supervivientes.
Sentir que vuelves al principio. Y que ves a un chaval saltando por los charcos y te imaginas a tí y a tus hermanos. El tiempo que ha pasado.
Me estoy haciendo mayor. Antes no era tan nostálgico.
Leo también en Monterroso que un cachondo escribió sus memorias con 30 años: Ginés de Pasamonte.
Y me entero también que Rimbaud dejó la poesía por el tráfico de armas.
Y me doy cuenta de lo inculto y lo ingenuo que soy.
Y me río.
Y quiero volver pronto a París. Mis básicos.
Cierro los ojos un momento y pienso en un steak tartare en los campos elíseos mientras mi disco duro recupera mi infancia más precoz. Tengo que dormir. Todavía soy muy pequeño
Un abrazo
Cacheche
PS: dedicada a alguien super especial que me enseño esta canción
Dans ma tete y'a pas d'affaires"
Alain Souchon
Este finde he estado en París.
Hace menos de un año estuve pero fue por trabajo y apenas me dio tiempo a sentirme en Paris.
Esta vez he venido sólo a estar en París. Con Beatriz.
Mis aspiraciones románticas sobre las ciudades son las mismas que las que pueda tener respecto a mi oído musical. Las ciudades son más o menos románticas en función de con quién esté y de lo que me esté pasando.
Este fin de semana ha coincidido lo que las chicas suelen llamar lugar romántico con un momento muy especial. Lo que ha hecho que haya vuelto muy 'agilipollao' del fin de semana.
No obstante, a pesar de que mi capacidad tecnológica es limitada y mi paciencia también, por fin he conseguido ponerme a escribir.
Sigo con Monterroso. Escribir un diario es interesante. Y sus palabras me estimulan.
"Hay una gran fatiga, tan grande como la ciudad; los amigos comienzan a tener algo de sobrevivientes de un raro naufragio y, como dice el verso de Eliot que Ninfa Santos pone en su libro "Amor quiere que muera": Every poem an epitaph.
Entonces, te entregas a escribir tu diario y a publicar partes, como quien en la islita desierta despliega su camiseta en la única palmera"
Estuve en la calle donde viví cuando tenía dos años. La Rue La Fontaine. Llegué el domingo por la mañana. Tenía curiosidad por volver. Como hice otra vez hace ya veinte años.
Al volver sentí algo especial: una tranquilidad de olores, un olor al poso de los recuerdos. Pensar que casi ahí empecé a pensar (realmente fueron muchos años después). Ahí tengo mis primeros recuerdos: unos amigos de mis padres llegando a casa... un enorme pasillo. Amigos, por cierto, a cuya casa voy de vacaciones esta Semana Santa.
Mis hermanos mayores se tiraban sobre mi para evitar que me chupara el dedo. Unas cartas de mortadelo y filemón. Les pompiers. Mi querido triciclo rojo.
Los círculos se cierran. Los amigos de mi infancia, algunos, siguen ahí. Yo también tengo mis supervivientes.
Sentir que vuelves al principio. Y que ves a un chaval saltando por los charcos y te imaginas a tí y a tus hermanos. El tiempo que ha pasado.
Me estoy haciendo mayor. Antes no era tan nostálgico.
Leo también en Monterroso que un cachondo escribió sus memorias con 30 años: Ginés de Pasamonte.
Y me entero también que Rimbaud dejó la poesía por el tráfico de armas.
Y me doy cuenta de lo inculto y lo ingenuo que soy.
Y me río.
Y quiero volver pronto a París. Mis básicos.
Cierro los ojos un momento y pienso en un steak tartare en los campos elíseos mientras mi disco duro recupera mi infancia más precoz. Tengo que dormir. Todavía soy muy pequeño
Un abrazo
Cacheche
PS: dedicada a alguien super especial que me enseño esta canción
martes, enero 13, 2009
¿Vida bajo arresto?
“El que domina a los otros es fuerte. El que se domina a sí mismo es poderoso”.
Lao Tse
Llevo una semana sin tomar una gota de alcohol. Ni media caña. Ni un sorbo. Ayer comí en un italiano al lado del curre y cené en un indio y se me hizo raro no tomar una caña o un vino. Hoy he comido en un mongol (era un chino como una casa pero ponía mongol). Y agua pura.
Cada vez menos raro, porque estas limpiezas mentales y físicas las tengo controladas. Pero esta vez han generado dos efectos curiosos.
El primero es que mis colegas, que son unos perros, están deseando que llegue el día 6 (día de mi 'liberación') para correrse la juerga padre. Suele pasar. Parece que mi karma va unido a la vida disipada y descontrolada. Y la gentuza que tengo alrededor espera verme con los ojos brillantes. No me importa ni me preocupa.
El segundo efecto y más importante es la reflexión que me hago ahora.
Beber se convierte en una inercia que nos facilita mucho las cosas. Tomar una caña, un gin tonic o un ronsito es algo que te da tus pequeños momentos. "Quedamos a unas cañas". "Tomamos un vino en mi casa". "Unas copas y unas risas en el terranova". "Una cerveza mientras veo un partido". "Un oporto con unas aceitunas para comentar el día". Etcétera. El alcohol está ahí. Como un diablillo. Un pequeño placer que siempre combina con otro superior.
La cuestión es saber cuántos de esos pequeños placeres automáticos imprescindibles tenemos. No estoy hablando de vicios cachechianos comunes como el ron, el fútbol o los donettes. Me refiero a otros más difíciles de apreciar, pero igual de profundos...
- Encender las velas en casa. Ultimamente las enciendo muy a menudo. Me encanta. Y cada vez se convierte más en una inercia inconsciente.
- El disco de Rabo de Nube de Silvio. Ya lo he oído tres veces seguidas en los últimos días (¿Me voy a hacer comunista? :-)
- Quedarme tonto mirando la chimenea. Estoy buscando la mezcla perfecta entre chopo y encina para tener la llama ideal.
- Aguantar cinco minutos más en la cama. Si me tengo que ir a la ducha a y veinticinco, me quedo hasta y media. Y después hasta y treintaiuno. Y así.
- No quitarme la bufanda para currar. Juro que no llevo chupetones. Es un poco de 'iniston' fever...
- Poner voz de niño pequeño cuando quiero una aprobación
- Mirar (sin llegar a poner cara de cerdo en celo) cuando pasa una tía muy atractiva a mi lado
- ...
Podrían ser simples gustos, vicios o paridas sin más. Pero detrás esconden algo que si me lo quitan me vuelvo otra persona. Las velas me ponen romántico o elegante, 'rabo de nube' me devuelve a la adolescencia, la chimenea me evade, los cinco minutos en la cama me ponen el punto de irresponsable y golfo, la bufanda me da calorcito y confort, la voz de niño pequeño me da licencia para ser caprichoso, apreciar sin más los bellezones que habitan España es consustancial a mi burreza...
Todos tienen alguna justificación. Llevan algún placer. Y si me los quito, no pasa nada. Pero ¿sigo siendo el mismo? Si fuese capaz de enumerar los cien placeres inconscientes de mi vida y los me los quitase ¿Quién sería? ¿Un sargentito interno para mi carácter?
¿Tendría sentido?
Si pruebas a hacer el ejercicio de revisar cuáles son tus pequeños placeres automáticos y cómo sería tu vida sin ellos, durante un mes, ...probablemente aprenderás a valorarlos.
A lo mejor algunos desaparecen porque no sirven ni como placer. Son inútiles manías. El resto son un placer y los vas a echar de menos, pero, como los amores de verdad, volverán.
¿Sería una vida bajo arresto? En todo caso, sería un arresto menor y peor es estar bajo cadena perpetua y no darse cuenta.
Un abrazo
Cacheche
PS: Volverá, te juro que volverá
http://www.youtube.com/watch?v=aT3cHIhRDs4
Lao Tse
Llevo una semana sin tomar una gota de alcohol. Ni media caña. Ni un sorbo. Ayer comí en un italiano al lado del curre y cené en un indio y se me hizo raro no tomar una caña o un vino. Hoy he comido en un mongol (era un chino como una casa pero ponía mongol). Y agua pura.
Cada vez menos raro, porque estas limpiezas mentales y físicas las tengo controladas. Pero esta vez han generado dos efectos curiosos.
El primero es que mis colegas, que son unos perros, están deseando que llegue el día 6 (día de mi 'liberación') para correrse la juerga padre. Suele pasar. Parece que mi karma va unido a la vida disipada y descontrolada. Y la gentuza que tengo alrededor espera verme con los ojos brillantes. No me importa ni me preocupa.
El segundo efecto y más importante es la reflexión que me hago ahora.
Beber se convierte en una inercia que nos facilita mucho las cosas. Tomar una caña, un gin tonic o un ronsito es algo que te da tus pequeños momentos. "Quedamos a unas cañas". "Tomamos un vino en mi casa". "Unas copas y unas risas en el terranova". "Una cerveza mientras veo un partido". "Un oporto con unas aceitunas para comentar el día". Etcétera. El alcohol está ahí. Como un diablillo. Un pequeño placer que siempre combina con otro superior.
La cuestión es saber cuántos de esos pequeños placeres automáticos imprescindibles tenemos. No estoy hablando de vicios cachechianos comunes como el ron, el fútbol o los donettes. Me refiero a otros más difíciles de apreciar, pero igual de profundos...
- Encender las velas en casa. Ultimamente las enciendo muy a menudo. Me encanta. Y cada vez se convierte más en una inercia inconsciente.
- El disco de Rabo de Nube de Silvio. Ya lo he oído tres veces seguidas en los últimos días (¿Me voy a hacer comunista? :-)
- Quedarme tonto mirando la chimenea. Estoy buscando la mezcla perfecta entre chopo y encina para tener la llama ideal.
- Aguantar cinco minutos más en la cama. Si me tengo que ir a la ducha a y veinticinco, me quedo hasta y media. Y después hasta y treintaiuno. Y así.
- No quitarme la bufanda para currar. Juro que no llevo chupetones. Es un poco de 'iniston' fever...
- Poner voz de niño pequeño cuando quiero una aprobación
- Mirar (sin llegar a poner cara de cerdo en celo) cuando pasa una tía muy atractiva a mi lado
- ...
Podrían ser simples gustos, vicios o paridas sin más. Pero detrás esconden algo que si me lo quitan me vuelvo otra persona. Las velas me ponen romántico o elegante, 'rabo de nube' me devuelve a la adolescencia, la chimenea me evade, los cinco minutos en la cama me ponen el punto de irresponsable y golfo, la bufanda me da calorcito y confort, la voz de niño pequeño me da licencia para ser caprichoso, apreciar sin más los bellezones que habitan España es consustancial a mi burreza...
Todos tienen alguna justificación. Llevan algún placer. Y si me los quito, no pasa nada. Pero ¿sigo siendo el mismo? Si fuese capaz de enumerar los cien placeres inconscientes de mi vida y los me los quitase ¿Quién sería? ¿Un sargentito interno para mi carácter?
¿Tendría sentido?
Si pruebas a hacer el ejercicio de revisar cuáles son tus pequeños placeres automáticos y cómo sería tu vida sin ellos, durante un mes, ...probablemente aprenderás a valorarlos.
A lo mejor algunos desaparecen porque no sirven ni como placer. Son inútiles manías. El resto son un placer y los vas a echar de menos, pero, como los amores de verdad, volverán.
¿Sería una vida bajo arresto? En todo caso, sería un arresto menor y peor es estar bajo cadena perpetua y no darse cuenta.
Un abrazo
Cacheche
PS: Volverá, te juro que volverá
http://www.youtube.com/watch?v=aT3cHIhRDs4
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