Los tipos duros no bailan

Se despertó con una resaca horrible. Un nombre tatuado en rojo en un brazo y esa extraña sensación de no saber "qué pasó anoche". Su mujer le había abandonado 24 horas atrás para irse con otro...

Es el punto de partida de una novela de Norman Mailer. Un escritor americano que murió el viernes en Nueva York. Luego se pasa todo el libro tratando de saber qué paso aquella noche.

El libro se llama "los tipos duros no bailan". Y es una novela negra que trata sobre la violencia del hombre. Tim Madden, el protagonista, ayuda a entender que bailar equivale a ser sensible o acercarse a los demás. Para Mailer, los hombres deben pelear por la vida, por lo suyo. Y matar por ello. Las mujeres son más espectadoras.

Y tiene un trasfondo sobre el propio Mailer. Si los escritores son menos viriles porque se dedican a ver y describir la realidad mientras lo que se considera viril es actuar, pelear, matar.

Era una persona especial con una vida tormentosa y polémica. Pasó por un centro psiquiátrico después de clavarle un cuchillo a una de sus 6 esposas. Tuvo 9 hijos. Era un machista irredente, no creía demasiado en los anticonceptivos y era, sobre todo, un escritor increíble. Nunca le dieron el nobel. Pero eso habla peor del nobel que de él.

Hizo un ranking personas idiotas en el mundo: 3er puesto para un director con quien trabajó, segundo puesto para Reagan y primero para Bush hijo. Eso porque no vino a España...

Me han entrado ganas de releer algún libro suyo. Pero he retomado la biografía de Singer "De amor y exilio". Un librazo que empecé en verano y lo paré no sé muy bien cómo ni por qué. O no quiero saberlo.

El finde ha sido muy bueno. El jueves cena familiar. El viernes 'casi' veo "Entre Copas" por 5ª vez (me encanta perderme una buena peli) Cenas, Marcha, Chueca, Motos, Pictionary, copas, aperitivos, cine con Santa Sol y San Pedro, desvelos... vuelvo a llegar al lunes canturreando "hoy no me puedo levantar" pero con una sonrisa tranquila.

Muchas reflexiones, muchas historias y muchas cosas que contar. Pero la semana es larga. Probablemente no soy un tipo duro, porque me gusta bailar. Y escribir. Despacio. Con serenidad.

un abrazo,
Cacheche

PS: nota culinaria: he ¿ganado? a la crema de puerros. Por fin ha muerto. Los actos fúnebres se oficiaran esta noche en la pila de la cocina. Los yogures del verano y una cebolla llorosa, ruegan una oración por su alma. Querida crema: los que te conocimos no te olvidamos (aún huele la nevera)