¡Mira qué cosita!

19 de julio de 2010, Hospital Ruber Internacional. Madrid. A las 15:15: nace una niña preciosa llamada Nora. Es mi última sobrina. Los cacheches elegimos hermanos cuando queremos y no nos limitamos sólo a los de sangre... así tengo por lo menos cuatro hermanos más.

Nora es una niña muy esperada. Ha tenido un embarazo difícil. Y cuando ha salido, a la pobre le costaba respirar. Ahora ya respira perfectamente. Y está hecha una monada. Sus padres babean demasiado como para ser neutrales, pero es verdad que es un ángel.

Anoche la tuve en mis brazos. Me miraba con unos ojos azules impresionantes, rasgados y ligeramente sorprendida: "¿Quién es este tío? ¿Por qué lleva un polo verde tan chillón? ¿Por qué huele tan bien?"

Querida Nora,

Soy tu tío Cacheche. También conocido como 'tío Pabo' para otros primos tuyos cuando empiezan a hablar. Conozco a tu padre desde hace unos cinco años pero parece que somos gemelos (es que a tu padre tiene querencia a los gemelos). Bueno. Él es Pepito Grillo y yo Peter Pan. Él es un 3 y yo un 1. Pero para tener una niña en brazos... le saco muchos pueblos de ventaja. No, no, no,,,... Nora, no pienses mal. Me refiero a que ya tengo cinco sobrinos y estoy curtido en mil batallas: apiretal, dalsy, pañales, que te hagas cacotas en un jersey nuevo, que me dejes toda tu cena en mi camisa, ver pulgarcito cuatro veces seguidas a las dos de la mañana o que nos quedemos dormidos mientras te canturreo el himno del atleti... Apasionante, verás...ya lo viviremos.

Por ahora, te quiero explicar un par de cosas sobre tus padres y lo que te espera en los próximos quince años.

España ha ganado el mundial de fútbol. Tenemos a Zp de presidente del gobierno y a mi quitan el carnet 8 meses mañana. Las cosas son buenas y malas según se mire. Esa es una de las lecciones más importantes de la vida.

Si fueras un político nacionalista catalán, la primera te fastidiría, la segunda te pondría de buen humor. Y la tercera te resultaría indiferente. Si fueras psicóloga, la primera te alegraría, pero probablemente te quitaría algo de curre, la segunda te daría mucho curre y la tercera, también te daría igual. Si fueras yo, la primera haría que te olvidaras de la segunda y la tercera te produciría una extraña melancolía de los 17 años. Pero no eres nada de eso... así que seguramente, las tres te dan lo mismo.

Para cuando vuelva a conducir, probablemente ya dirás 'papá' y 'mamá' y, conociendo a tu padre, probablemente también sabrás resolver ecuaciones de segundo grado. Tu padre es así. Le gusta la puntualidad, las cosas ordenadas, el sentido común y pensar. A tu madre también le gusta todo eso, pero es más como yo... Impuntual, locatis y carpe diem for ever.

Entre los dos te van a educar muy bien, estoy seguro. No me hagas trampas de... Mamá dice... Papá dice... cuando quieras algo, habla conmigo y yo me ocupo (en la cárcel, se pueden recibir llamadas ¿no? :)

Antes de que nacieras estuvimos discutiendo los tres sobre si iríamos tu padre y yo a jugar al golf contigo o si jugarías a deportes menos pijos y más adecuados para niñas de tu edad. Tú recuerda que el deporte es algo muy bueno. Tu padre nunca ha sido un fiera para los deportes y la acción en general (un poco gafas y empollón, ya sabes). El adjetivo fino es "cerebral". Por eso, cuando necesites que te enseñe a jugar al fútbol, al billar o a defenderte de los capullos del cole, me llamas ¿ok?

Tendrás que tomar decisiones. Y en todas tendrás dos cosas muy presentes: tu intuición y lo que te dice tu familia. En mi caso suelen estar opuestas. En la tuya, a ver si tenemos suerte y no tanto...

¿Ciencias o letras? Tus dos padres son de ciencias a muerte. Así que, please, en clase de mates no mandes SMS ni nada y atiende mucho. Tus padres no entenderían que bajases de notable. Clase de literatura, historia e idiomas, te ayudo yo. No porque estudiase mucho, pero tengo un truco para que aprendas que ya te contaré.

¿Amigos? Ya me oirás decir una frase que es casi como mi mantra: "los amigos no se hacen, se reconocen a lo largo de la vida". Hasta los ocho o nueve años, somos más o menos compatibles. A esa edad los chicos te empezarán a parecer idiotas. Y eso te durará hasta las ochenta más o menos. Pero seguro que alguno te engatusa. Te promete alguna historia... Antes de nada me lo presentas. A veces los niños tienen accidentes.

¿Familia? Eso es lo más importante. Junto con los buenos amigos, lo mejor del mundo. Sospecho que dentro de un tiempo más corto que largo, tendrás un hermano. Es un momento duro. Como dice tu tía Sol, cuando llegue ese puente ya lo cruzaremos. De momento intenta pensar que el mundo tiene otros seis mil millones de personas. Y es más divertido si compartes. Te recordaré la frase de Machado... "Lleva el que deja, vive el que ha vivido". Tranquila que siempre serás la primera en montar en la harley de papá. Y cuando el 'capullo' de tu hermano acapare, te llevo yo en la mia (si tengo carnet aún...) Tus otros tíos son muy majos y puedes aprender mucho de ellos. Uno viaja sin parar, vive pegado a facebook y es muy guapete. El otro es gemelo de papá, cáustico y muy culto. Ha inventado la "Richipedia": su propia base de datos (no juegues nunca al trivial con él). Importante: en el azucarero de casa de la abuela puedes encontrar una nuez. Tu abuela es así. Antes de que naciera no babeaba tanto. Sólo un poco con sus hijos. Es buena gente. Hazle caso siempre. Las abuelas son lo mejor de la familia.

¿Drogas? Este es mi fuerte. Primero empiezas con las tetas de mamá (upss, en eso eres igualita a Papi, creo :). Luego el chupete. Luego las papillas de fruta. Los cuentos (que querrás que te lean el mismo mil veces). Luego las chuches. Y Hello Kitty. Luego la nocilla y los spaghetti con tomate.Todo te lo irán dosificando y/o eliminando sin pedir permiso. Pero tranqui, siempre te aparecerá una nueva. Aquí lo importante es lo mismo que te diré más adelante: disfruta pero no dependas demasiado de ninguna.

Nora, anoche mientras me mirabas tuve una idea. Te la contaré cuando seas más mayor. Y nos reiremos mucho juntos.

Mientras tanto, estoy muy contento de que hayas llegado. De haberte conocido. Y de haberte dicho el primero: "mira qué cosita". Lo mejor está por venir.

un abrazo
Tío Cacheche