Perder la cabeza

Primavera por S. Reyes. Colección particular.

"Y dijo el profeta:
- Que nadie pierda la cabeza y nadie perderá la cabeza"

Thelma y Louise, escena del atraco.



Jueves Santo. Esta noche he dormido en tres cómodos plazos. El primero de doce a una y media. El segundo hasta las cinco y el último hasta que he empezado a escribir.

Ayer fue un día duro… lleno de excesos… Por la mañana fisio, croissants. Al lado de mi casa hacen unos con mantequilla que son una gozada. Chocolate con churros leyendo el as y charlando con el Lumix sobre proyectos empresariales.

Luego orden en casa. Ejercicios. Mini siesta y a comer un cocido a casa Carola con los Chuflez y Lumix. Cantar de Torres y copita de parte de la casa. De ahí a los barris. Havana 7, coca cola ¿Qué se celebra? San Queremos.

La tarde sigue y nosotros seguimos. Hay veces que en una barra de bar se crea un entorno mágico. No digo que eso no pase en mil sitios más. Pero ayer era una isla de buen rollo, risas y Amistad separada del resto del mundo.

Vienen JJ y loquitailand. Yo debería estar en Alicante pero por culpa del gobierno (es cierto, palabra) sigo en Madrid. Hasta mañana por la mañana. Pero lejos de lamentarme, lo celebramos con una juerga torera como hacía tiempo que no tenía.

Llega el partido del Barsa. Podemos cantar eso tan manido de “hemos venido a emborracharnos, el resultado nos da igual” pero no hace falta. Vemos un partidazo y entre medias resolvemos el mundo del fútbol, seguimos hablando de posibles negocios y del amor y de los peces. Y de lo que falla Ibra.

Son las once. Llevo de juerga casi 8 horas. No puedo enlazar con los bares de copas. Es pronto aún. Hemos picado algo y no tenemos hambre para ir a cenar. A mi casa. Una paradiña de una hora y luego salimos. Y así me pongo unos zapatos y me visto un poco de mi edad. Tengo ganas de ligar. Tengo ganas de que –como mínimo- una mujer me diga… “eres muy majo pero estoy pasando un bache” o me haga una cobra. Si ocurriese eso, al menos me diría: “has jugado tu partido”. Pero no.

En casa, después de hablar con Alicante. Poner una conferencia con Alicante. Cómo me gusta esa expresión…Manuel en una silla Barcelona y yo en un sofá Suecia (Ikea) nos quedamos roques. Pasada la una, Manolo se despierta y me dice que ya podemos salir. Con cierto cargo de conciencia le pido clemencia: “Lo siento, pero yo ya no me puedo volver a arrancar”. Me lavo los dientes mientras pienso en que no se puede ser tan chuflas. Me pongo el pijama y tengo unos sueños rarísimos.

Voy en un coche barca por un mundo futurista con mi antigua directora y más gente. Llegamos detrás de un chalet al borde de un río en Plaza Castilla donde doy de comer a los delfines y a las orcas. Hablo sobre el mundo de la tele con una tía fugaz a la que le di un beso hace tiempo (¿Se puede saber qué hace esa tía en mis sueños si no la he vuelto a ver?).

Me desvelo. Leo el periódico. En Mexico aparecen cabezas cortadas frente a un monumento a un expresidente. Leo un artículo sobre la mezcla de los narcos con una religión de nuevo orden. O una reedición. Bebo un vaso de fanta limón. Me vuelvo a dormir.

En los sueños, un hombre al que le acaban de cortar la cabeza camina sin que se le haya llegado a separar, quejándose de lo brutos que somos los humanos. Cae al suelo. Me despierto.

Me encanta soñar. A veces tocan sueños raros. Pero me estimulan. Me dicen cosas. Creo que tengo que dejar de hacer tanto el bárbaro, no sea que un día vaya a perder la cabeza.

Y cuidado con la fanta, Cacheche. Que no tienes edad.

Un abrazo
Cacheche

PS: Esta noche juega el atleti. Estoy con eso que Solenri llama ‘resfriado alérgico’. A por reactine plus. Y hoy a beber agüita clara. Mucha.

Grande Camarón. Hoy me voy a poner con el festival del cante de minas. Arsaaaaa!!!



PS2: Lo hice. Vuelvo a tener cámara de fotos. El cuadro de arriba está retocado (destrozado) por mi arte fotográfico. Pero me gusta cómo queda. A veces, cuando todo lo superfluo desaparece y te fijas en lo importante, eso es bueno.