El vicio me llama (y yo voy)

"La mejor forma de evitar una tentación es caer en ella"

Ahora mismo no me acuerdo de á quien se le ocurrió esa ¿gilipollez? Creo que a Oscar Wilde. A mi me da por pensarla a menudo y practicarla de vez en cuando. Y parece que no pero a veces la entiendo.

Anoche, por ejemplo, las fuerzas satánicas se alinearon para que saliera y se presentaron en mi casa. Había un concierto de "un pingüino" en el moby dick: Completo. Había una botella de havana 7 en el irlandés de al lado, completa también. Al final, ambos terminaron vacíos.

Hacía mucho que no salía un jueves y los años y la pérdida de costumbre se notan.

Cuando estás en la carrera o empezando a currar, salir los jueves es casi como saber jugar al mus o catear matemáticas. Es sagrado. Por lo menos eso dice el "manual del buen cacheche". Lo que no dice es que lo sigas haciendo toda la vida. Si lo sigues haciendo lo pagas.

De vez en cuando está bien, PERO sólo muy de vez en cuando. Te ríes mucho. Sobre todo cuando llegas a las cuatro de la mañana al enésimo garito y te encuentras con tu hermano brother que se va para casa.

El de la puerta debió de pensar que hacíamos relevos. Vaya familia.

Las tentaciones deben estar presentes. Debemos ser conscientes de nuestros vicios y debemos vencerlos. Pero no con mayoría absoluta. Hay que dejar que los nacionalismos de las pequeñas alegrías tengan su cuota de poder. Que el centralismo de la virtud no siempre es bueno.

Que la vida son dos días (al paso que voy yo, va a ser menos, ya verás tú)y en cien años todos calvos.

Mañana me piro a la meca del vicio. Me voy por motivos de trabajo. En serio. Reflexionaré un poco sobre esta vida ligeramente infantil que llevo. No para cambiarla. Para mejorarla muy poquito ¿eh?

Un abrazo
Cacheche

PS: como ayer no escuché al cachondo del pingüino, pues hoy toca. La música de los 80es lo que tiene, que llena. El videoclip más barato del mundo. Hay que acordarse de regar la planta eso si.



...A mi vecina de enfrente mejor no la espío que el barrio está lleno de yayitas y lo mismo me pego el susto de mi vida.

Escribir… ¿un arte o un vicio?

...una terapia para la vida

“Yo no me maté cuando las cosas me fueron mal.
No me dediqué ni a las drogas ni a la enseñanza.
Intenté dormir,
pero cuando vi que no podía dormir
aprendí a escribir,
aprendí a escribir
cosas que pudieran ser leídas
en noches como ésta
por gente como yo”.

Leonard Cohen, La energía de los esclavos.

Yo no era ni un cigoto cuando Leonard Cohen escribió esto, pero lo descubrí anoche y me encantó.

Los intelectuales además de pensar escriben. Hay intelectuales que no escriben pero son como Victoriano. Llevan su sabiduría a cuestas con humildad.

A aquellos a los que les gusta escribir, les gusta escribir sobre si mismos y sobre su oficio. Y con la cantidad de intelectuales que hay y lo fácil que resulta escribir, es obvio decir -pero no por ello dejaré de hacerlo- que hay más escrito sobre el arte de escribir que sobre la historia del mundo.

Enrique Vila-Matas cita en un artículo a Charles Simic: “la imaginación no es un alejamiento de la realidad, sino la llave idónea para acceder al mapa de estrellas de nuestras paredes interiores”.

Stephen Hawking ha escrito un libro de ficción a medias con su hija. Lo cuenta Alicia Rivera en Babelia en una entrevista a ambos. La entrevista está muy bien aunque tiene un tono de “que guay es mi papi y qué bien divulga”. Pues claro hija.

No sé qué estrellas habrá en las paredes interiores de la familia Hawking. Aunque en el caso del padre está claro que agujeros negros no hay. En las paredes interiores de la hija paso de pensar.

De lo que me da la sensación es que el padre ha escrito la parte más científica y la trama de la historia la ha escrito la hija. Alicia le pregunta que si tiene algo de Harry Potter y me imagino el careto que se le queda a la pobre. Es como si a Rosa Díez la preguntan si tiene algo de Hillary Clinton. Pero es lógica.

Hoy en día todo el mundo puede escribir y creo que es un ejercicio muy sano que ayuda a desconectar del día, a recrear y a oxigenar el cerebro. Una gimnasia compartida cuando alguien lo lee.

El diario de Anna Frank la ayudó a evadirse de alguna manera de la realidad nazi. Ahora está de moda porque hacen un musical en Madrid. Alguien se ha quejado de que no es para hacer un musical que es muy triste y que a ella no le gustaría. Lo que importa es la difusión al precio que sea. O el negocio.

Por eso la hija se asocia con su padre para darle fama al libro. Probablemente a ella misma nunca la veríamos en las páginas de Babelia antes de los 50. Eso es una buena asociación de marcas que capta la atención y no la de calgon y los principales fabricantes de lavadoras.

En cualquier caso, Stephen Hawking me parece admirable. A los 21 años se le diagnosticó una enfermedad muy grave y poco conocida: “Vivirás poco”. Menos mal que nos queda Portugal y que hay gente que se lo cree y se lo curra. Nos entierra a todos.

Claro que no todos somos Stephen Hawking. Ni falta que hace. Lo que hace falta es su espíritu. Y eso sí se puede aprender. Leyendo. Escribiendo. Queriendo vivir.


Un abrazo
Cacheche


PS: música para descubrir. Pelín pasteloide pero interesante. Letras convencionales para el desamor. Para los que no se desenamoran. Cuando deben ¿Deben?


http://www.youtube.com/watch?v=s6Kl43skMK8

"Un mensaje nuevo"

"Dios no juega a los dados con el Universo"
Albert Einstein

Almudena esta triste. Acaban de cumplirse diez horas de la última discusión con Santi. Los mismos reproches de siempre. Más tensión. Un final más trágico o más violento. Se terminó. “Vale, pues lo dejamos. Cada uno por su lado”.

Desde las siete de la mañana llevaba llorando. Se había vuelto tres veces loca buscando la razón por la que le había dado tanta caña. Por qué eres tan puntillosa. Por qué quieres ser tan perfecta. Por qué quieres que él sea diferente de cómo realmente es…

Santiago estaba rabioso. La rabia había ido remitiendo pero se sentía peor. En su lugar había una desolación cabrona que le estaba susurrando su error cada vez más fuerte. Siempre había tenido el mismo tipo de discusiones con Almudena. Él llegaba tarde de marcha y tenía una escena. A jugar al exorcista decía él fanfarroneando con sus amigos: "ella me sermonea y yo vomito".

Pero esa mañana la bronca había llegado más lejos. De los reproches a las hondonadas y de ahí a las amenazas.

Todos sabía que Santiago era un tío accesible, noble y con una capacidad tremenda de arrimar el hombro. También era egoísta a menudo. Más por celo de su propio tiempo que por no ayudar a otros. Pero esto traía a mal vivir a Almudena. Además era muy sensible a lo que le decían y siempre quería tener razón. Casi nunca reconocía sus errores, no al menos públicamente. Solo se los reconocía cuando estaba sólo. Como ahora. Era un cascarrabias con un Pepito Grillo gigante dentro.

“Ya lo has conseguido. Ale ya eres libre para hacer lo que te de la real gana”. Después de todo el día rumiando las últimas palabras de Almudena, empezaba a sentirse inseguro. Vaya metedura de pata macho. Para qué lo haces. Si luego siempre acabas igual.

Su orgullo le impedía llamar. Estaba bloqueado. Se fue a dar un paseo por el sendero de madera junto al mar. Era una tarde de finales de invierno. La última tarde de invierno. Las parejas paseaban y se hacían fotos. Trepaban por las piedras algunas chicas atrevidas. Intentaba ver alguna que pudiese hacerle olvidar a Almudena aunque fuera por un segundo pero era imposible.

Decidió volver a casa.

Bip bip – bip bip. El móvil de Almudena sonó. "Un mensaje nuevo". Almudena estaba agarrada a él como los escaladores del “Al filo de imposible” se agarran en la subida al K2. Frío en el cuerpo, pocos puntos de apoyo, pero una esperanza a prueba de bombas:

Era un mensaje de Santiago. No pudo evitar que se le saltaran las lágrimas. El alivio y la emoción que sintió eran humildes. No apareció el “se va a enterar” o “ves tenía razón, no puede estar sin mi”. Eran más el “joer, cómo no vamos a querernos”.

Mientras Javier, después de un paseo haciendo fotos al atardecer, se encontraba con un móvil junto a su coche. Tirado en el suelo, como un perrito abandonado ¿qué hacer con el móvil? ¿Llamar? Pensó que sería mejor enviar un mensaje. Era muy tímido como para interrumpir a nadie. Odiaba los móviles y siempre que podía lo dejaba en la oficina. Se negaba a asumir que había un móvil por persona. Le parecía que para mucha gente el móvil se había convertido en un apéndice irremplazable. Era ya una persona en si misma.

Por eso le parecía lo más normal mandar un mensaje a los amigos del dueño de tan preciado bien para algunos.

Decidió incluir en Para a los últimos cinco números llamantes: Luz Pelu, Óscar, Casa, un número sin grabar y Almudena. Como amante de los jeroglíficos y de los enigmas, había decidido poner este mensaje.

“Estoy perdido. Ven a buscarme”

Tecleó el mensaje. Incorporó los números de destino y le dio a enviar. Esbozó una mueca de sonrisa y esperó respuesta satisfecho.

Cuando Santiago llegó del paseo a casa de su madre se encontró con Almudena abajo. Sin decir una palabra se dieron un abrazo y lloraron.

29,8% Basado en hechos reales. Como siempre. Como todo

(El jueves Santo alguien perdió su móvil en San Vicente do Mar y lo encontramos… Cada uno escribe lo que quiere y las comparaciones son odiosas, pero mi brother hizo un pedazo cuento...
http://www.davidcuentos.blogspot.com/)


Galicia calidade

un abrazo
Cacheche

PS: De Almudena a Santiago y de Santiago a Almudena.

http://youtube.com/watch?v=ywCAXM5lrs0

Santa Semana Santa

"Yo no sufro de locura... la disfruto a cada minuto"
Les Luthiers

Hoy comienzan para mi las vacaciones de Semana Santa. El oásis entre la Navidad y los puentes de mayo. Vacaciones religiosas, vacaciones folclóricas y lo que tú quieras, pero vacaciones al fin y al cabo.

Es la semana Santa de las abuelitas zen. Da igual qué religión profesen... todas están conectadas. No hay más que indagar un poco en los rituales y las conexiones aparecen solas.

Tanto los monjes budistas, como los hindúes y los derbiches de Turquía repiten palabras seguidas muy deprisa hasta que entran en una especie de trance.


Parece un poco friki, pero si te acercas a la Iglesia de tu barrio a eso de las siete, te encuentras con un mínimo de 10 mujeres con el rosario. Muy parecido

"Santa Maria madre de Dios, ruega por nosotros pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte Amén.... Bendita tu eres entre todas las mujeres y Bendito es el fruto de tu vientre Jesús ... Santa Maria madre de Dios..."

Así una y otra vez durante un buen rato. Al final seguro que entran en trance. Dios me libre de criticar a la religión de nadie. Eso es sagrado. Y cada uno con su credo. Al final, todos creemos en algo. Eso nos da sentido.
No pretendo meterme con el rito del rosario ni mucho menos. Nunca fui a un colegio de curas y no tengo trauma alguno como para despecharme ahora. Y además, como crédito/bola extra para llegar a ver a ver a San Pedro algún día a la entrada del garito de los resucitados, tengo que decir que he tenido dos tías monjas. Soterránea y Sor Paz. Y a mucha honra.

Soterránea estaba en Venezuela de misionera. Cada vez que venía me parecía como estar con un explorador. Nos contaba historias de su trabajo, de la selva... Era una pasada. Venía menos de los que nos hubiera gustado.
Sor Paz vivía y trabajaba en Madrid, en Reina Victoria, donde yo nací. Íbamos a una vez por estación más o menos. Cada vez que íbamos, siempre me agarraba de la mejilla delante de otra monja y decía “éste es el que nació aquí” La otra monja se me acercaba y me agarraba el otro moflete mientras decía “¿este nació aquí?”. “Qué guapo”.

Ya no sé si decían que guapo porque soy guapo o porque les parecía “guapo” estirarme el moflete como si estuvieran probando la elasticidad de una ropa. Pero yo juro que de pequeño tenía unos mofletes normales. No sé qué habría sido de mi si no me los hubieran estirado las monjitas.

En fin, que salvo el cura de San Esteban que me parece lo peor de la reserva espiritual de occidente y el obispo de Tenerife, que es para que lo encierren, el resto del clérigos y asociados, salvo que lo soliciten expresamente, no se merecen mi desdén ni mi comentario. Son trabajadores como todos que creen en lo que hacen.

Lo que me llama la atención es que una señora de 80 años sentada en un banco de la iglesia, tenga tanto en común a la hora de rezar con un calvo gordito a los pies del himalaya o un turco danzarín. Señoras Zen...Los extremos se tocan. Y eso no debe de ser malo ¿no? Dios sabrá.

Esta Semana Santa reflexionaré sobre ello a la sombra de unas almejas de Carril, mientras miro al mar y disfruto de la terra galega. A leer, a descansar y a cuidarse.


Un abrazo
Cacheche

Ps: Semana Santa ...lo místico. Esto sí que es para levitar

http://www.youtube.com/watch?v=XvBT9sqXnew&feature=related

Los 4 tíos que hay en mi

"Llega a ser quien eres"
Horacio


Alguna vez estoy triste. Cuando pierdo una ilusión. Un amor. Un amigo. He estado triste algunas veces en mi vida. Triste de una tristeza que ya nunca olvidaré. Triste de la tristeza que te hace madurar en el sentido de ir hacia lo pocho. El entender las cosas buenas y malas. Las injusticias. La insoportable levedad del ser. El tener que pensar que todo es una mierda y tener tanta encima que pensar que no vas a salir.

Pero se sale.

Te ayuda el reflexivo. Aunque a veces me cuesta asumirlo, a mi también me gusta ser responsable. Cuando se termina la tempestad, asomo la cabeza por la cremallera y seco la tienda. Cuando asumo que si sigo así “las lágrimas no me dejarán ver las estrellas”. Cuando hablo con los amigos de verdad. Los que saben cómo decirte que eres gilipollas cuando eres gilipollas. Los amigos. Sin importar la fecha de impresión. Los que están leyendo estas líneas.

Soy un payaso casi siempre. Sobre todo desde el primer día que hice alguna idiotez y vi la sonrisa de mi padre, de mi madre o de la seño de la guardería. La sonrisa es mi droga favorita. Si es de una tía guapa, mucho mejor. Pero sobre todo la que más me gusta es la mia. La sonrisa de LODVG, la tranquila. La del sabor nescafé.

Y siempre, siempre, soy un soñador. Si no tuviera la inmensa capacidad que tengo para soñar nunca habría hecho nada. Es mi capacidad para soñar la que me hace levantarme. Ayer me costó dormirme. Pesadillas breves antes de confundirme en el sueño profundo. Estaré nervioso. Supongo que son mis sueños que se acercan.

Estas fotos son el colmo de la vanidad. No conformándose con salir una vez en la foto, el niño sale por cuadruplicado. Me las hizo mi bufanda favorita el sábado en Peñalara. Aire puro. Sol y viento en la cara. Un paseo por las nubes. Con los cuatro tíos que hay dentro de mi.

Probablemente hay muchos más: el teórico, el que se engaña a sí mismo, el que vive al día. el loco. el pastelillo. el valiente. el que hace la cama al levantarse. el que no la hace. De momento, me voy a ocupar de que ninguno se vaya. No vaya a ser que, de repente, deje de ser yo.

Un abrazo
Cacheche

PS: Soy como dos, como cuatro, como ocho. Soy como todos. "Todos sois diferentes". "No, yo soy igual" (M.P)
http://www.youtube.com/watch?v=JbIjkIwpJBg




PS2: ¿Alivio y tristeza? La 2 mola. Y las noticias más. Pero Joaquín es un cara ¿Quién lee un blog a las 6 y media de la mañana?
PS3: Parecidos razonables: Pedro es clavado a Nacho Duato. Sin la pluma.

La concentración

"El cocinero Ding descuartizaba un buey para el príncipe Wenhui. Se oía ¡hua! cuando empuñaba con las manos el animal, sostenía su mole con el hombro y, afianzándose con una pierna, lo inmovilizaba un instante con la rodilla. Se oía ¡huo! cuando golpeaba como si ejecutara una antigua danza.

- Es admirable- exclamó el príncipe. Nunca había visto una técnica así.

El cocinero dejo su cuchillo y contestó,

- Lo que interesa es el funcionamiento interno de las cosas, no la simple técnica. Cuando empecé a practicar mi oficio veía todo el buey ante mí. Tres años después ya sólo veía partes del animal. Hoy lo encuentro con el espíritu sin verlo ya con los ojos. Mis sentidos ya no intervienen y mi espíritu actúa sólo y sigue los ligamentos del buey. El cuchillo corta y separa, sigue las fallas y hendiduras que se le ofrecen sin esfuerzo. No toca ni venas ni tendones. Cuando encuentro una articulación, localizo el punto difícil, lo miro fijamente y con un golpe certero lo corto. Con el cuchillo en la mano me yergo, miro a mi alrededor divertido y satisfecho, y tras haber limpiado la hoja, lo envaino. La actividad se ha transformado y ha pasado a un plano superior. Esta es la concentración que hay que seguir en toda actividad, por cotidiana que sea, de la vida".
El libro del Zen de Zhuangzi
Extraido del libro 'Nocilla Dream' de Agustin Fernández Mallo

Me lo recomendó la semana pasada Josema. Lo compré el sábado. El domingo lo leí. Voy por la mitad. Y es muy bueno.

¿Picar piedra, hacer moles o construir catedrales? Cuando pones el alma en algo, inmediatamente lo mejoras, lo elevas a un plano superior. Tú eliges.

Un abrazo
Cacheche

PS: Ayer me dijo un primo mio un proverbio chino: si quieres ser feliz un día, emborráchate, si quieres ser feliz tres días, cásate. Si quieres ser feliz toda la vida, planta un jardín

De sed no se va a morir

"La desesperación no tiene alas. Tampoco el amor.
Pero yo estoy vivo en tanto lo están mi amor y mi desesperación"

(Paul Éluard)

Me manda la cita un amigo desde Roma. Ni la desesperación ni el amor tienen alas. Ni falta que les hacen, digo yo.

Hoy me ha dado por acordarme de todas las frases hechas que se desgastan por los rincones del mundo. Son esas frases que caben en cualquier sitio y que son una sentencia que certifican la autenticidad de una conversación... Una verdadera joya a cuidar.

Lo siento. He caído en la tentación de titular una nueva pieza de mi ombligo con vulgaridades. Pero no es gratuito. Reconozco que las frases callejeras, a menudo, contienen más verdad que todos los adornos de un poema.

Para mi hay una serie de frases populares que deberían ser alzadas por lo menos al nivel de ‘académicas’. Verdaderas perlas del lenguaje popular que todos hemos oído y algunos han parodiado, pero que no me resisto a recoger y comentar aquí.

Hace unos fines de semana, en Segovía escuché una buena. Comíamos cochinillo y bebíamos vino. La chica sentada a mi izquierda bebía como una campeona. Cosas de ser de la cuna del Dyc. Cada vez que yo me iba a servir más vino, miraba su copa y estaba vacía. Dije: "El agua para las ranas, ¿no?" a lo que su novio replicó.: “De sed no se va a morir”. Genial.

Como ésta, hay otras muchas expresiones populares más o menos vulgares, más o menos brillantes, pero siempre claras, que me encantan.

“O sea, al lavabo ¿sabes?” Conozco a alguna chica que antes de decir que va a hacer pis es capaz de decir que se va a esnifar al baño. Les parece más fino. Sin embargo, cuando oigo la sana expresión de “no me aguanto más” en modo vejiga llena y con tintes arrabaleros, me parto: “es que me meo toa”.

Más claro no se puede decir. "Toa"... ¿Se lo hace por los cuatro costados? O por los siete costados, que suena más primitivo. Es auténtico. Natural. Y, vale, también vulgar. Pero no siempre tenemos que estar locos con la ‘finezza’, ¿no?

Cuando una chica dice eso, es que de verdad no puede más. En todos los sentidos. Es la rebelión de los auténticos. La gente normal. De la calle.

Me gusta cuando veo a dos ‘auténticos’ discutiendo. En la barra de un bar. Hablando más alto cada vez, como si se tratase de un boxeo de tenores en pleno dueto. Según salen del lugar común hacia una conclusión concreta, uno de ellos, como diciendo “Olé” dice: “Ahí le has dao”. Por fin estamos de acuerdo. No sabemos con qué le ha dado, pero está claro que le ha ‘dao’.

O mucho mejor, cuando un manitas descubre el fallo de la junta de la lavadora, del coche, de la fresadora, o de lo que sea... después de un rato cacharreando, gira la cabeza cual robot, mira hacia ti con cara de triunfo y, sin soltar la pieza dice “Ahí le duele”.

Y si hay otro crack delante, en décimas de segundo debe decir: “Eeeeeeeeeefectivamente”. Si no, no está a la altura. Es como la culminación de la sapiencia.

Sabes lo que quiero decir, me explico (para comprobar que les haces caso), "de ahí no pas"a, "se te va a caer" (cuando se cae algo al suelo)

Otro clásico interesante es el PENMS. También conocido como “Picha Española No Mea Sola”. Es la técnica perfecta para saber que tus amigos no son clones y son los auténticos. Hace un frío de muerte, llevas más de dos horas andando por la sierra, no te sientes mucho ni los dedos ni nada de nada, pero te has bebido toda la cantimplora, dos aquarius y un café y vas a un rincón a desahogarte. Enseguida se acerca unos de ellos y suelta el PENMS y ale. A correr. Ya estás en casa.

Tengo algunos amigos delante de los cuales nunca se puede decir “Ante la duda...” Porque no saben decir otra frase con volumétricas referencias pectorales. Da igual que hables de algo de vida o muerte, del amor, da igual que estés hablando de una operación a corazón abierto o un negocio totalmente serio, en una situación tensa. Como digas “Ante la duda”, olvídate. Es “el” clásico.

Lo que ya me raya un poco es cuando alguien repite algo varias veces hasta que se te pone cara de ajo. Una frase estúpida o sencilla y empieza, por ejemplo: “Le han visto, pero no le han parado”. “Los guardias le han visto, pero han pasado de pararle”, “Si, si, le han visto, pero no le han parado”. “Le podrían haber parado. Porque le han visto. Pero no han querido. No le han parado”. Ponen su mano en tu hombro y sentencian: “Yo te digo que le han visto pero no le han parado”. Buscan los ojos de los demás, a ver si alguien lo discute: “Le han visto, vaya que si le han visto. Pero no le han parado ¿eh?. Eso si, si no pones la cara de “tronco, que sí, que ya me he enterado” siguen. Si a ti o a alguien se os ocurre decir “¿no le han visto?” La tienes montada. Hasta siete u ocho veces más. Olvídate macho.

Cuenta la leyenda que ha habido casos de conversaciones de dos frases que han durado más de tres horas.

Lo único que puedes hacer para salir de ahí es decir, rápidamente, “perdona tío, que me meo toa ¿sabes lo que quiero decir?” y salir pitando al baño.

Un abrazo
Cacheche

PS: María me ha dicho que los textos son muy largos. Me cuesta sintetizar. Es que anoche hubo juja manolera por el barrio y hoy no estoy muy fino.

De postre me quedo con una frase tremenda de Siniestro... No nos da la gana de morirnos sin probar... "De hoy no pasa"

http://www.youtube.com/watch?v=pPv3-HMkteQ

El martes que Stravinski se tomó un Big Mac conmigo

“Sólo la música que brota de las profundidades de un alma de artista, movido por la inspiración, puede conmover al auditorio y apoderarse de él”
P. I. Chaikovski

“Dos 'menú bigmac', por favor, con fanta naranja. Para llevar”
Cacheche

Ayer fui por fin a un concierto al auditorio. Mis padres no podían ir y me dieron sus entradas. Cómo se cuidan los señoritos.

Nada más entrar me topo de bruces con Gallardón saludando al personal. Como no me conoce no me dijo nada. Pero si llega a saber quien soy fijo que me saluda. Estaba displicente. Normal. A lo mejor un poco serio. Ni triste ni alegre. Cero grados.

Hace por lo más de 5 años que no iba a un concierto de música clásica. Stravisnki y Chaikovski ¿Qué hacen dos rusos un martes en Madrid? La paz en forma de música. Me alegran el martes.

Stravinski murió el año en que yo nací. Tranquilos todos que no me quedó nada suyo. Mi oído musical es como el Jesulín de Ubrique más menos. Cuando juego con amigos al singstar se pelean por ver quién no se queda conmigo. No he probado a torear.

Si no soy bueno como crítico de la vida, mucho menos como crítico musical. Lo único que me ¿asusta? es la imagen que se me ha venido a la cabeza mientras sonaba Petruchka: una especie de batalla. Un escena de guerra.

Los violines son la infantería. Avanzan poco a poco y cada vez son más. Al principio sólo se oye al primer violín con sus codos manchados de barro y el fusil en la mano que avanza entre la maleza. Poco a poco el plano se abre y aparecen más violines. Detrás de ellos, los instrumentos de viento, subidos en fornidos caballos que sudan pero que recuerdan a los caballos de la rendición de Breda: enormes, perfectos. Me encantan los caballos. Si pudiera tendría uno en casa. Pero si meto un caballo en casa, me echan no de mi casa ni del barrio. Me echan de la ciudad. Me pierdo.

Tras el galope de los flautistas están los oboes. Hay una chica entre los oboes con un escote de flipar. Al director le van los retos, sin duda: Premio Concurso de Dirección Von Karajan a los 24 años. Infarto de miocardio en un concierto en Madrid a los 55. Me sigo perdiendo.

Los tambores vienen subidos directamente sobre elefantes. Las pisadas se oyen en todo el auditorio. Tienen más baquetas que manos. El jefe es el que tiene cinco tambores como cinco paelleras alrededor. A su lado, un soldado de menor graduación tiene un tambor enorme en vertical que va a rematar al director. Misiles tierra-tierra. Más a su izquierda está la chica del xilófono. Parece que acaba de hacer la comunión y que nunca ha roto un plato. Será de Cruz Roja o algo así. A la izquierda del todo está el soldado Ryan con un triángulo. Siempre he querido ser ese tío. Qué huevos: ¿Qué, tú a qué te dedicas? –Nada, toco en London Symphony Orchestra. – ¿Ah si?, qué instrumento – El triángulo. Al tema guapa... Es el francotirador. Se usa poco, pero cuando entra en acción los ángeles se esconden. Parece que han abierto una caja de música gigante.

Se oye un zumbido. Miro al cielo y veo a las flautas sobrevolando el auditorio. Hacen acrobacias antes de abatir a sus blancos sin piedad, mientras esquivan las lámparas. La sangre me salpica. Mis oídos entienden todo el sentido de este ejército. El coronel no tiene quien le escriba. Pero si quien le interprete ‘Petruchka’.

Y yo me pregunto: ¿he visto demasiadas veces apocalyse now o lo de comer de wok tiene efectos secundarios?

Intermedio. Patética. “Puedo afirmar que en mi vida he quedado tan contento y feliz como ahora. Tengo la conciencia de un trabajo bien hecho” escribió el artista. Es lo que se llama sabor nescafé. Me muero por ese sabor en mi vida.

Ir a un concierto de clásica es como hacer yoga. Te relaja y te pone las pilas a la vez. Te crees un divo y están en paz con el mundo. Pero después, doy salto mortal, caigo en la moto y aparezco en un McDonald’s para comerme un Big Mac. Sin complejos. Lo cortés no quita lo valiente. Lo clásico no quita lo sabroso. Lo eterno no me quita de un poquito de comida basura con que pervertirme un poco. Un antojo para mi caprichoso paladar. Me lo he tomado con Igor. Porque yo lo valgo.

Un abrazo
Cacheche

PS: a piece of Stravinski...

http://www.youtube.com/watch?v=WXOGjn27MD4

¿Dónde estabas Joaquín?

"Dime con quién andas y te diré quién eres"
Refrán español

Dia post electoral. Al final es un día más para la mayoría. 4 años más con el talante. Con el canon ¿con el aborto para los sietemesinos? ¿Con la logse? ¿Con la negociación con eta...?

Hay gente que cree que afecta mucho más tu presidente de tu comunidad de vecinos (el viernes nos pasó una derrama ;-) que tu presidente del gobierno ¿De verdad?

En cualquier caso, lo que no te puede afectar es al ánimo personal. La vida es mucho más que el Gobierno de tu país. Ayer me tomé la tensión por segunda vez en mi vida y tenía un 12-7 y 65 pulsaciones (mi madre, es más sentida y tenía un marcador más abultado... y gracias a Rose, mi médico favorita, y a mis beloved hermanas controlamos la situación perfectamente)

Lo que si que me generó no tensíon pero sí un poco de pena fueron las posturas traicioneras de algunos.

Anoche, además de las imágenes típicas de las elecciones (el balcón, las declaraciones, los fans más movidos de cada partido y la vida interior de los candidatos), se vieron actitudes significativas.

Lejos de valorar qué es mejor o peor para el país, me acuerdo ahora de Joaquín Sabina, a quien admiro tanto como cantante y compositor. Mi Leonard Cohen del atleti. El manual recurrente de muchas derrotas de mi vida. El golfo que llevo dentro.

Pero ayer no estuve orgulloso de él. En absoluto. No porque haya dejado tirada a su izquierda sin piedad. Tampoco porque se haya metido en la campaña de la ceja y la del canon. Más bien, porque ayer no se le vió junto a Zp. Ayer desapareció porque ha dejado tirados a sus amigos.

En ferraz, estaban todos un poco con una mezcla de cara de susto que habían pasado con la satisfacción de la victoria. Pero interpreté también un ligero gesto en algunos de los artistas de cierta vergüenza. Victor Manuel y Fran Perea se significaron y están en su derecho. Hicieron la campaña. Se lo creen y suben.

Pero Joaquín no estaba. Tal vez no se perdonaba que Izquierda Unida ha desaparecido como grupo político. La culpa de que desaparezca es más bien del jefe que han elegido en IU que de Sabina, pero esos gestos son muy duros. Es como si el cantante de los Ramones se va de gira con los Manolos.

¿Amigos para siempre will you always be my friend? I don't think so.

A lo mejor había un pacto de caballeros ¿Harás una canción para explicarlo? Te han devuelto el peluco y algo más y ahora toca la canción.

Me quedo también con la cara de Elvira, la mujer de Rajoy. Me dio la impresión de tener la cara de quien ha visto a su marido entrenar, crecer, pelear y prepararse pero que al final no gana la carrera. Una expresión triste y tierna que dice mucho más de lo que calla.

La base de la democracia está en que el pueblo elige a su gobierno y que hay cierta alternancia. El peligro está en que el pueblo haya sido manipulado o que la alternancia no exista. No creó yo que hayan manipulado a todo un pueblo. Pero si me preocupa el miedo que tienen algunos a que haya alternancia.

Y que mi querido Joaquín primero se preste a la campaña y que luego no aparezca en las fotos, me da mala espina. No creo que estuviera de borrachera. En cualquier caso sigue siendo nuestro Bob Dylan de Jaen. Uno de los mejores letristas/compositores de la música española de hoy. Aunque ayer era un fantasma...

Para mi hoy hay dos noticias buenas. La primera es que en este país se puede ir a votar. Hay transparencia en la información y las urnas son limpias... (en ninguna de las dos potencias de los 80: EEUU y Rusia ha habido elecciones 100% libres de sospecha en la última convocatoria).

La segunda buena noticia es el escaño de Rosa Díez. Todo un símbolo y espero que el principio de algo grande. La primera que ha dicho que hay que reformar la ley electoral.

Las malas son la 'desaparición' de IU y la pobre señora que se murió esperando para votar. Vaya forma de morir ¿no? La pobre se quedó sin ver a Joaquín en el balcón de ferraz. Como todos.

Un abrazo
Cacheche

PS: Con todo mi respeto hacia IU y todos sus votantes, me imagino como se sienten cuando les abandona el cordón sanitario. Los que votan -como dice Luppi- con la pinza en la nariz para que no gane la 'derechona'. Una canción de Joaquín, para Joaquín, desde Joaquín.

http://www.youtube.com/watch?v=oTdpU6PB7tY

Los ladrones

"Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando."
Rabrindanath Tagore

Hay un anuncio que me gusta mucho sobre MasterCard en el que se ve a unos niños jugando al fúbol en la calle. Están a punto de romper una farola, una ventana... y al final en la celebración de un gol, el niño protagonista rompe una maceta con la mano.
Cómo no ser indulgente con ese niño.

Cuando era pequeño rompí una vez de un balonazo un ventanal de la casa de sanes. No me cayó el puro del siglo ni tampoco hubo ningún problema más allá de un “¡por aquí ya no juguéis más! (mamoncetes)”

Si llego a ser un rebelde y a seguir, me podría haber quedado sin balón o sin postre (¿?)hasta que aprendiera. Pero si no cejo y sigo dando muestras de que lo que me gusta es tocar las pelotas al personal, me merezco un tratamiento especial. Más atención y, probablemente, más castigo.

Nunca más volví a romper un cristal y no creo que sea mejor o peor desde entonces. Mis padres no han sido especialmente indulgentes con nosotros. Nos hemos llevado algunos azotes, cachetes y algunos de mis hermanos incluso un remojón. Pero creo que , en general, hemos aprendido bien los valores.

Anoche me vine a Soria, desde donde escribo mirando la curva del río, y en la cena discutimos sobre las elecciones, eta, la revista “el jueves” y todo lo que está pasando en este país.

Mi postura al respecto es similar. Cuando un niño comete un fallo, se le dice pero no hace falta castigarle severamente. Cuando un niño es un hijoputa hay que ser implacable hasta que entienda que ese no es el camino. Y hay que ser muy inteligente para saber cómo castigar con eficacia.

Lo que pasa en el mundo hoy es que la gente busca el límite hasta que sale en los periódicos, hasta que consigue destrozar y humillar a los demás, hasta que se carga la jornada de reflexión. Y la sociedad no está tan unida. O no hemos estado juntos en ninguna guerra mundial, o tenemos la civil demasiado cerca. O no queremos olvidarla.

Otros países como Reino Unido, Francia o Estados Unidos se convierten en una piña en cada agresión. España, aquí también, es 'different'.

Siempre he oído y leído que –psicológicamente- hay que saber matar al padre en un momento dado para progresar como persona. Pero cuando la desaparición no es natural y voluntaria. Es un robo.

Ayer dos 'ladrones' descerrajaron su arma en Isaías Carrasco, delante de su mujer y su hija mayor. A esa niña le han robado el padre. A esa mujer, el marido. Y nos roban a todos la confianza. Pero nos unen un poco más.

Con un niño te puedes sentar y explicarle que eso no se hace. Con un hijoputa que mata porque cree que está liberando a su país, no. O unos que por sistema van contra el sistema, a pesar de beneficiarse constantemente de él, las medidas deben ser otras. Con ese tipo de ladrones no valen prendas.

Mi último pensamiento anoche fue para las hijas de Isaías. Esta mañana es para esos ladrones. Que acabarán en la cárcel. Y que espero que todo el asco que me dan, se convierta en vergüenza hacia quienes creen que esa es la forma.

Esta mañana he leído en el periódico una frase de un programa que se llama “no disparen al pianista” de La 2: “Si queréis estar sanos, no dejés de escuchar música: la gimnasia del alma”. Hoy más que nunca. Lo necesito.

Un abrazo para la familia de Isaías y todos los que hoy tenemos menos capacidad para sonreir
Cacheche

PS: http://www.youtube.com/watch?v=mz4dpbk8YBs

Beautiful Tortilla of My Soul

"Esta tortilla está pisón. No lo digo yo ¿eh? Lo dice la señora"
Ilustre periodista

El domingo por la noche hice la tortilla más perra del mundo .

Una de las cosas más bonitas de ser español es tener como propia la tortilla de patatas. También conocida como Tortilla española. Con perdón de los que odian todo lo que es español.

Los rusos tienen la ensaladilla (y también la ruleta). Los franceses tienen una tortilla más fina, pero menos lograda. Cada país o región tiene su plato. Y creo que, lo mínimo que se puede pedir a sus habitantes es que sepan cocinar sus propios platos.

Con tal propósito y porque tenía cierto antojo, el domingo me puse a hacer una tortilla de patatas. Compré huevos (los que hay en la nevera los guardo para llevarlos al museo de Ciencias Naturales), saqué las patatas del verdulero (que por cierto estaban empezando a sacar patitas o pata-titas) y media cebolla de la nevera y me puse manos a la obra.

He oído toda mi vida que uno de los secretos mejor guardados de la cocina es el de tener ingredientes de primera calidad. Vaya secreto.

Lo que no te dicen es que hay que saber. Llamé al cuñao' para que me echara una mano y aparte de descojonarse de mi, me dijo algunas cosas que no debía hacer... Obviamente no me las dijo todas...

Voy a ahorrar al texto toda la parafernalia y resumiré el resultado: una trituradora manchada, la tabla nueva llena de restos, varios platos sucios, tres huevos menos y una tortilla que mejor decir que es de las colonias. Como digamos que es española, lo mismo me detienen. Una imagen vale más que mil palabras:


Como soy un tío orgulloso y valiente, me la comí. No sin antes poner una buena dósis de mayonesa de bote y una cerveza. Y de encomendarme a todos los santos de la digestión, de las triperas y a Nuestra señora del tubo digestivo.

Me dormí pensando que no puede ser que siendo castellano, ibérico o lo que sea, sea tan paquete haciendo tortilla española. Que es un reto en mi vida y que tengo que aprender. Todos tenemos un reto así. Afortunadamente, no he muerto en el primer intento. Volveré a intentarlo. No para morir sino para hacer una tortilla decente.

El lunes por la mañana me desperté fenomenal. Lo único es que estaba colocado en diagonal. La cabeza en un lado de la cama y los pies en el otro (¿?)

Voy a llamarla "piloto 1". Proyecto de Tortilla. Una bulto sospechoso que sueña con ser tortilla española. Como todos.

Un abrazo

Cacheche

ps: la canción de hoy es muy tierna. Se titula Roma no se construyó en un día :-) Morcheeba. MOOOLA

http://www.youtube.com/watch?v=yx0RsbE7Qds

Guapa

"Guapa es la historia de quien no se da por vencido en el maravilloso mundo de encontrarse a uno mismo, de quien acepta cumplir años y seguir teniendo miedos, de quien llena la almohadas de inseguridades pero al levantarse siempre hace la cama, de quien sonríe de verdad y como antes: sin darse cuenta, de quien consigue que lo que quiere y lo que le apetece hagan las paces, de quien hace del tiempo un aliado sigiloso que, cada mañana, y frente al espejo del alma le hará sentirse cada vez un poco más guapa"

La Oreja de Van Gogh

Cosas de buenas de comprar discos: que te encuentras con perlas como ésta en la contraportada.

Cita dedicada a todas las personas guapas que conozco, que son muchas. A las que hoy cumplen años como mi prima Elvis. Dedicada también a las personas que sufren las estupideces de sus jefecillos. A los que se levantan los lunes y se escriben algo tan auténtico como mi querido O. Var. Y a su vecina del quinto. Y a todos los que se sienten identificados con ellos. Y también a los que, como dice Aida: ¡tienen que hacer esfuerzos para llegar a números rojos!

Algunas de esas personas, de verdad, también estarán hoy en el debate de la tele de esta noche. Y aún no he llegado a ser tan cínico como para pensar que los dos son lo mismo. Necesito tomar partido. Perdona la frivolidad, pero es como en el fútbol.

Me encanta, pero no hay cosa más insufrible que 90 minutos de fútbol sin tomar partido por un equipo. Sin tomar partido no hay partido. Hay "veintidós tíos corriendo en calzoncillos". Si tomas partido, te encuentras contigo mismo. Con tu suerte, con tu destino. Con tus ilusiones y tus frustraciones.

Con la política me pasa lo mismo. El día que no tome partido me iré con la música a otra parte.

Mi madre me dijo ayer que Obama representa el giro que va a dar el mundo. Ojalá sea cierto.

Esta mañana mi almohada estaba también llenita de inseguridades y de miedos. Y hoy también he hecho la cama. He desayunado. He cogido el coche, la M-30. Me he llevado la pitada del siglo (alguien estaba peor que yo en su inicio de la semana ¿Schuster?) y he llegado a mi trabajo. Buff. Para mi también es lunes.

He pensado en la gente guapa y el día ha mejorado un poco: "Vamos Cacheche, que están a tu lado. No te rindas".

Aun no hay un sólo mundo. Es verdad. Poco a poco. Pero el lunes lo tengo dominado. Gracias gente Guapa.


Un abrazo
Cacheche


PS: una canción un poco tristona. Dedicada al que pierda las elecciones. Al que pierda el debate. A todos los que pensamos que "el que resiste gana" pero que sabemos que el precio también a veces no es adecuado. A los guapos que se tienen que ir. No tiene por qué ser tu culpa. Pero es tu vida. Que ya lo dice Lao Tse y mi camiseta: Lo que para unos es el fin del mundo, el resto del mundo lo llama mariposa.

http://www.youtube.com/watch?v=THV0nfIHVDM