“Y cuanto más se apartaba al presente, más minúsculas y dudosas eran las alegrías. Esto empezaba en la Escuela de Jurisprudencia. Allá había algo realmente bueno: había alegría, había amistad, había esperanzas. Pero con los cursos superiores los momentos buenos eran cada vez más escasos. Luego, durante los años de su primer cargo con el gobernador, volvían a aparecer momentos buenos: eran los recuerdos de amor a la mujer. Más tarde, todo eso se confundía y lo bueno se hacía cada vez más escaso. Y conforme avanzaba, lo bueno disminuía, disminuía”.
Leon Tolstoi, “La muerte de Ivan Ilich”
Anoche aparté un rato a un ruso y lo cambié por otro. Había oído que “La muerte de Ivan Ilich” era algo que debería leer y como me traje un arsenal de libros a Francia, me lo leí.
Me gustó mucho, no tanto por la parte que habla de la burguesía rusa del XIX, sino por el análisis psicológico de un hombre, que viéndose en los últimos días de su vida, analiza lo que realmente le gusta, se enfrenta a la muerte, a la verdad y a la vida.
Y de su vida, lo que le queda, tal y como queda en el texto son los momentos más cercanos a la infancia. No por la ingenuidad sino por la existencia de Esperanzas. De verdad.
Otras veces he escrito sobre los niveles 1, 2 y 3 de nuestras vidas. 1: lo inmediato; 2, lo sensato a medio, diríamos lo correcto, 3: lo estratégico.
Yo soy, he sido y seré un nivel 1 de primera. El día que tenga niños, a lo mejor cambio. Pero hasta que venga ese día…
Lo que relata Tolstoi, que por cierto, he notado que es el estilo que usa mi hermano del alma (David ¡te pareces a Tolstoi!), es que el estilo comme il faut, que marca la vida de Ivan Illich, es lo que denuncia como lo que le ha ido quitando su verdadera felicidad. La que añora en el lecho del dolor.
Un pastor de un pueblo de Francia, perdido en mitad del Languedoc puede ser mil veces más feliz y más completo que el financiero más exitoso de Wall Street, o que el premio Nobel de economía del año 2037 (yo mismo). Y lo es en la medida que conserva su “niño”. Su esperanza. Hace meses puse una cita de Concepción Arenal que decía algo como que el hombre es de hombre lo que conserva de niño. Pues eso.
El nivel 3 mata al niño. Hay que saber ser niño (y también ser hombre ¿eh? No seamos chuflas siempre). Pero lo de “madurar” de cara a la galería… Malo.
Hay que evitar ser un fundido a gris y llegar a ser un hombre a la vez. Cada uno tendrá su método. Yo busco el mío.
Un abrazo
Cacheche
PS: Hoy me permito poner dos canciones. un 2x1, dedicado a Juanjo ;-). Una (más) de Silvio. Y una de Visage, de 1982: Fade to grey.
Pls escúchalas enteras. Sobre todo la de Silvio.
Fábula de tres hermanos
Fade to grey
viernes, agosto 28, 2009
jueves, agosto 27, 2009
Vacaciones dentro de las vacaciones
"No te asuste naufragar que el tesoro que buscamos, capitán, no está en el seno del puerto sino en el fondo del mar"
León Felipe
Anoche me tomé cinco stella artois antes de irme a dormir.
Esta mañana a las ocho y media estaba despierto. Contrariamente a lo que se suele pensar, dormirse chuflas no hace que duermas mejor. En todo caso, te duermes antes, pero no mejor.
Eso no hará que cambie mis hábitos, pero es bueno tenerlo recogido como prueba documental A.
A las nueve y veinte pita la panadera que sube el pan al pueblo con la tienda - furgoneta. Salgo con unos pantalones cortos y la parte de arriba del pijama. "Bon jour madame". "Bon jour monsieur". Todos muy educados y muy finos.
Un niño se salta el protocolo y me da una palmeo ante la sorpresa de su madre. Está encantado porque soy de las pocas personas por debajo de 40 de todo el pueblo (somos unos 20)
Baguette y caracola de pasas. Lo dejo en la cocina y vuelvo a la cama. Duermevela hasta las diez y media. Vagueo. Desayuno. Leo los periódicos.
Vuelvo a la cama. Duermo un poco más. Leo un poco.
Alrededor de la una y media decido ducharme y bajar al pueblo 'padre'. No queda ni mercadillo ni nada. Otra vez a casa. Tortilla de patatas (esta vez sale bien) y ensalada. Y yogur griego con miel.
Y otra vez a dormir un rato.
A las cinco y media o así al río a Roquebrune. Un pueblo de película.
Charla con unos fisios españoles que están currando por aquí cerca.
Vuelta a casa y barbacoa: chuletón de buey con patatas fritas. Y dos stellas más.
Tumbado bajo las estrellas Alice -mi vecina de cuatro patas- apoya su cabeza en mi hombro y respira. Parece que sintiera que me voy en breve. La acaricio mientras pienso en lo tranquilo que está todo.
"Cero presión" como dice Esther. Cero prisas. La vida tranquila. Las verdaderas vacaciones. Como dijo el cura en "La princesa prometida": "el matdimonio, eze zueño dentdo de un zueño...". Las vacacciones dentro de las vacaciones.
El sueño de la vida.
Sueño que me da sueño.
Y me voy a dormir. A por mi tesoro.
Un abrazo
Cacheche
PS: Dreams. Fleetwood Mac. Buenas noches señoras y señores
León Felipe
Anoche me tomé cinco stella artois antes de irme a dormir.
Esta mañana a las ocho y media estaba despierto. Contrariamente a lo que se suele pensar, dormirse chuflas no hace que duermas mejor. En todo caso, te duermes antes, pero no mejor.
Eso no hará que cambie mis hábitos, pero es bueno tenerlo recogido como prueba documental A.
A las nueve y veinte pita la panadera que sube el pan al pueblo con la tienda - furgoneta. Salgo con unos pantalones cortos y la parte de arriba del pijama. "Bon jour madame". "Bon jour monsieur". Todos muy educados y muy finos.
Un niño se salta el protocolo y me da una palmeo ante la sorpresa de su madre. Está encantado porque soy de las pocas personas por debajo de 40 de todo el pueblo (somos unos 20)
Baguette y caracola de pasas. Lo dejo en la cocina y vuelvo a la cama. Duermevela hasta las diez y media. Vagueo. Desayuno. Leo los periódicos.
Vuelvo a la cama. Duermo un poco más. Leo un poco.
Alrededor de la una y media decido ducharme y bajar al pueblo 'padre'. No queda ni mercadillo ni nada. Otra vez a casa. Tortilla de patatas (esta vez sale bien) y ensalada. Y yogur griego con miel.
Y otra vez a dormir un rato.
A las cinco y media o así al río a Roquebrune. Un pueblo de película.
Charla con unos fisios españoles que están currando por aquí cerca.
Vuelta a casa y barbacoa: chuletón de buey con patatas fritas. Y dos stellas más.
Tumbado bajo las estrellas Alice -mi vecina de cuatro patas- apoya su cabeza en mi hombro y respira. Parece que sintiera que me voy en breve. La acaricio mientras pienso en lo tranquilo que está todo.
"Cero presión" como dice Esther. Cero prisas. La vida tranquila. Las verdaderas vacaciones. Como dijo el cura en "La princesa prometida": "el matdimonio, eze zueño dentdo de un zueño...". Las vacacciones dentro de las vacaciones.
El sueño de la vida.
Sueño que me da sueño.
Y me voy a dormir. A por mi tesoro.
Un abrazo
Cacheche
PS: Dreams. Fleetwood Mac. Buenas noches señoras y señores
miércoles, agosto 26, 2009
Días de playa
"Anoche inventé un nuevo placer, y cuando lo iba a disfrutar por vez primera, llegaron violentamente a mi casa un ángel y un demonio. Entraron en mi puerta y disputaron acerca de mi nuevo placer. Uno gritaba: ¡es un pecado!; y el otro decía: ¡es una virtud!"
Khalil Gibran
Hoy he estado en la playa. En la playa del sur de Francia. No doy pistas para que no sigan las hordas de cajeras que me admiran (ya nunca va a ser igual cuando vaya a comprar a Alcampo)
Lo bueno que tiene ser español es que si vas a una playa en cualquier otro país no te sientes raro. Estás acostumbrado a que esté plagada de guiris.
Por lo demás, la gente es más o menos igual. Los mismos gritos de las madres, los niños que berrean y los padres que tratan a sus mujeres como si fueran idiotas. Una escena que me persigue.
La única diferencia es que nadie habla español, con lo que me cuesta menos desconectar.
Un capullo viene y planta su sombrilla al lado de manera que me da sombra en los pies. Pienso que la playa es enorme y que manda huevos que se me siente tan cerca con toda su prole (No será cajera del alcampo disfrazada?). El tío no sólo no es francés (menos derechos psico-territoriales), sino que encima lleva una camiseta del Madrid. Mecagüen.
Le he puesto tal cara de francés-asqueroso (me sale muy autétinca), que su mujer se ha pegado tanto al palo para no molestarme que creo que se han ido antes porque estaba agobiada. Qué tíos.
Luego el niño de un año ha hecho una gracia y se han acabado las hostilidades. Soy un paquete. Lo reconozco. Los niños hasta los 5 años me chiflan. Las niñas de los 18 a los 50. Y las madres… Cacheche: ¡Las madres son sagradas!
En Marbella o en España en general no debe de haber muchos franceses porque están todos en ‘mi’ playa. Es imposible ahogarse, porque hay alguien al lado que te impide hundirte del todo. Novios acaramelados, señoras, niños jugando a la pelota, a las palas, canijos jugando a beberse el mediterráneo, adolescentes con su tabla, chicas que te miran y piensan “este cabrón no me está mirando… ¿será gay?”, niñas comiendo arena mientras sus padres discuten, algún abuelo quejándose del reuma mientras esparce sus lorzas entre las olas… en fin.
Idílico.
Yo con mi toalla, mi música y mi sol. Una siesta imperial. Luego a repasar la historia de España.
Vaya paquetes de profesores he tenido que no han sido capaces de estimular. Si alguien tiene un hijo al que no le guste la historia, que me lo mande.
Seguro que alguien dijo que la historia es el futuro. O algo así. Si no lo dijo, que lo diga. ¡Hombre ya!
La historia de las playas es la misma siempre. Huyes de la ciudad para relajarte. Y después tienes que huir un poco de la playa convencional, para estar tranquilo de verdad.
Pero la verdad es que la playa me encanta. Pase lo que pase. Es un placer. O un pecado. Me da igual.
Un abrazo,
Cacheche
PS: Ayer se murió un chico de mi edad en accidente de coche. Yo no le conocía personalmente. Pero pienso en los que si he conocido y lo siento por todos. Mi moto se llama 'Sabeta'. Cada vez que me subo en ella, me acuerdo de mi madre. No sólo es lo que te pierdes de la vida También es lo que se pierden los demás de ti.
Dentro de 50 años se soprenderán de cómo conducíamos hoy. No por la forma sino por la seguridad. Una cruz.
En fin, esta va por ti. Y por todos los que terminaron sus días en una carretera. Y también, por los que nos hemos quedado sin ellos.
The cars, lo mejorcito de mi vida. Música para conducir. Música para vivir.
Khalil Gibran
Hoy he estado en la playa. En la playa del sur de Francia. No doy pistas para que no sigan las hordas de cajeras que me admiran (ya nunca va a ser igual cuando vaya a comprar a Alcampo)
Lo bueno que tiene ser español es que si vas a una playa en cualquier otro país no te sientes raro. Estás acostumbrado a que esté plagada de guiris.
Por lo demás, la gente es más o menos igual. Los mismos gritos de las madres, los niños que berrean y los padres que tratan a sus mujeres como si fueran idiotas. Una escena que me persigue.
La única diferencia es que nadie habla español, con lo que me cuesta menos desconectar.
Un capullo viene y planta su sombrilla al lado de manera que me da sombra en los pies. Pienso que la playa es enorme y que manda huevos que se me siente tan cerca con toda su prole (No será cajera del alcampo disfrazada?). El tío no sólo no es francés (menos derechos psico-territoriales), sino que encima lleva una camiseta del Madrid. Mecagüen.
Le he puesto tal cara de francés-asqueroso (me sale muy autétinca), que su mujer se ha pegado tanto al palo para no molestarme que creo que se han ido antes porque estaba agobiada. Qué tíos.
Luego el niño de un año ha hecho una gracia y se han acabado las hostilidades. Soy un paquete. Lo reconozco. Los niños hasta los 5 años me chiflan. Las niñas de los 18 a los 50. Y las madres… Cacheche: ¡Las madres son sagradas!
En Marbella o en España en general no debe de haber muchos franceses porque están todos en ‘mi’ playa. Es imposible ahogarse, porque hay alguien al lado que te impide hundirte del todo. Novios acaramelados, señoras, niños jugando a la pelota, a las palas, canijos jugando a beberse el mediterráneo, adolescentes con su tabla, chicas que te miran y piensan “este cabrón no me está mirando… ¿será gay?”, niñas comiendo arena mientras sus padres discuten, algún abuelo quejándose del reuma mientras esparce sus lorzas entre las olas… en fin.
Idílico.
Yo con mi toalla, mi música y mi sol. Una siesta imperial. Luego a repasar la historia de España.
Vaya paquetes de profesores he tenido que no han sido capaces de estimular. Si alguien tiene un hijo al que no le guste la historia, que me lo mande.
Seguro que alguien dijo que la historia es el futuro. O algo así. Si no lo dijo, que lo diga. ¡Hombre ya!
La historia de las playas es la misma siempre. Huyes de la ciudad para relajarte. Y después tienes que huir un poco de la playa convencional, para estar tranquilo de verdad.
Pero la verdad es que la playa me encanta. Pase lo que pase. Es un placer. O un pecado. Me da igual.
Un abrazo,
Cacheche
PS: Ayer se murió un chico de mi edad en accidente de coche. Yo no le conocía personalmente. Pero pienso en los que si he conocido y lo siento por todos. Mi moto se llama 'Sabeta'. Cada vez que me subo en ella, me acuerdo de mi madre. No sólo es lo que te pierdes de la vida También es lo que se pierden los demás de ti.
Dentro de 50 años se soprenderán de cómo conducíamos hoy. No por la forma sino por la seguridad. Una cruz.
En fin, esta va por ti. Y por todos los que terminaron sus días en una carretera. Y también, por los que nos hemos quedado sin ellos.
The cars, lo mejorcito de mi vida. Música para conducir. Música para vivir.
martes, agosto 25, 2009
La guapa, la culta y la interesante
"Es mejor el hombre que confiesa francamente su ignorancia, que quien finge con hipocresía"
Fedor Dostoyevski
Hoy he ido de excursión a Carcassonne. Una ciudad medieval fortificada que ha sido tomada por los turistas. Tocaba canoa , pero con las tormentas que había yo paso de ser un naáufrago de agua dulce, que luego me sacan cantares.
Ayer empecé a leer un libro que me regalaron por mi cumpleaños del año pasado. Es de Dostoyevski y se titula "El idiota". Me pega todo, ¿no?
Los libros, como las historias personales, a menudo quedan marcadas por la primera frase. La primera frase de "Cien años de soledad" es sencillamente genial. Y la del libro que empecé ayer, también lo es:
"Un día de fines de noviembre en que estaba deshelando, hacia las nueve de la mañana, el tren de Varsovia se acercaba a Petersburgo a toda velocidad".
Con una frase te ha puesto en casa. Te ves en el tren viendo caer los carámbanos de los árboles a toda pastilla. Ahora que, la verdad, no me cuadra mucho que deshiele en noviembre. Por aquí empieza a helar de hecho por esas fechas, pero bueno, como es Fedor, como si nieva el día de San Lorenzo.
Del libro he avanzado poco. Ayer me chuflé y no lei nada. Y hoy todo el día de excursiones y siestas, impossible mission.
En Carcassonne, me he sentado en un sitio muy chulo a tomar una cerveza. El reposo del viajero. En una mesa junto a la mia habia tres mujeres de unos cuarenta años.
A simple vista las he clasificado como la guapa (rubia platino, pómulos marcados, ojos ligeramente rasgados y alta), la culta (gafitas, conversadora, ligeramente metida en carnes -sólo ligeramente-, y vestida informalmente) y la interesante (ni fu ni fa, no muy alta, pero con una sonrisa y una pose muy tranquilas, elegantes).
De las tres, sólo me gustaría conocer a la tercera. Y eso me ha hecho preguntarme si es que mis gustos están cambiando, me estoy volviendo mayor o sencillamente que estoy de atar.
Es un pensamiento. Y cómo no tengo ni idea de por qué lo he tenido, pues lo escribo y ya veremos si me lo contesto.
Voy a seguir con "El idiota", que seguro que no es tan idiota y no le pasan esos pensamientos de membrillo que se me pasan a mi. Seguiré investigando este temita.
Un abrazo desde Languedoc
Cacheche
PS: una de Silvio sobre mujeres.
Fedor Dostoyevski
Hoy he ido de excursión a Carcassonne. Una ciudad medieval fortificada que ha sido tomada por los turistas. Tocaba canoa , pero con las tormentas que había yo paso de ser un naáufrago de agua dulce, que luego me sacan cantares.
Ayer empecé a leer un libro que me regalaron por mi cumpleaños del año pasado. Es de Dostoyevski y se titula "El idiota". Me pega todo, ¿no?
Los libros, como las historias personales, a menudo quedan marcadas por la primera frase. La primera frase de "Cien años de soledad" es sencillamente genial. Y la del libro que empecé ayer, también lo es:
"Un día de fines de noviembre en que estaba deshelando, hacia las nueve de la mañana, el tren de Varsovia se acercaba a Petersburgo a toda velocidad".
Con una frase te ha puesto en casa. Te ves en el tren viendo caer los carámbanos de los árboles a toda pastilla. Ahora que, la verdad, no me cuadra mucho que deshiele en noviembre. Por aquí empieza a helar de hecho por esas fechas, pero bueno, como es Fedor, como si nieva el día de San Lorenzo.
Del libro he avanzado poco. Ayer me chuflé y no lei nada. Y hoy todo el día de excursiones y siestas, impossible mission.
En Carcassonne, me he sentado en un sitio muy chulo a tomar una cerveza. El reposo del viajero. En una mesa junto a la mia habia tres mujeres de unos cuarenta años.
A simple vista las he clasificado como la guapa (rubia platino, pómulos marcados, ojos ligeramente rasgados y alta), la culta (gafitas, conversadora, ligeramente metida en carnes -sólo ligeramente-, y vestida informalmente) y la interesante (ni fu ni fa, no muy alta, pero con una sonrisa y una pose muy tranquilas, elegantes).
De las tres, sólo me gustaría conocer a la tercera. Y eso me ha hecho preguntarme si es que mis gustos están cambiando, me estoy volviendo mayor o sencillamente que estoy de atar.
Es un pensamiento. Y cómo no tengo ni idea de por qué lo he tenido, pues lo escribo y ya veremos si me lo contesto.
Voy a seguir con "El idiota", que seguro que no es tan idiota y no le pasan esos pensamientos de membrillo que se me pasan a mi. Seguiré investigando este temita.
Un abrazo desde Languedoc
Cacheche
PS: una de Silvio sobre mujeres.
lunes, agosto 24, 2009
Horas que parecen meses
"Horas que parecen meses, días como años, viví una época dorada, pisé las orillas de un nuevo mundo"
La delgada línea roja
Hoy ha sido un día de excursión. A ver las gargantas de l'Orb, a ver alguna ciudad medieval, a ver los lagos, los bosques y los distintos animalitos del sur de Francia.
Hemos hecho unos 200 kms y hemos atravesado montañas y valles. El premio ha sido el propio viaje. Algunas fotos muy chulas. Y un par de cervezas con frites en un pueblo con nombre de santo.
Uno de los pueblos que hemos visitado, está considerado como uno de los más bonitos de Francia. No estaba mal. Pero quede claro que los franceses son muy buenos vendiendo todo. Tienen el peor vino del mundo (Beaujolais) y los guiris lo compran como si fuese Vega-Sicilia. Hay que joderse.
Con los pueblos, no es igual, pero se parece. Es una lección de lo caras que pueden ser, pero también de que en España no estamos tan organizados. O tenemos poca capacidad para hacer marcas de turismo.
Tanto en Francia como en Inglaterra cuidan mucho toda la cartelería. Anuncian hasta un matadero de pollos cojos como si fuese un centro cultural acojonante donde se viven experiencias cercanas al éxtasis.
Dejando de lado las comparaciones, hay que reconocer que lo que mola es viajar: Ver una cosa nueva cada día. Sin pasar de lo tuyo, darte cuenta de que no hay nada peor que pensar que todo lo que uno tiene es lo mejor.
Ahora mismo me estoy tomando un vino blanco. Es una full de Estambul. Pero me sabe a gloria porque estoy aquí.
Somos minuto y resultado. Ahora mismo soy Languedoc y en calma. O casi.
Mañana juega el atleti la vuelta y me temo que me lo pierdo.
Por la mañana cuatro horas en piragua por el querido Orb. A ver cómo terminamos.
Un abrazo desde el nuevo mundo que hacemos cada día.
Cacheche
PS: Una gran canción. Un gran momento. Red red wine. Dedicado a don Pedro, con quien me he 'bajado' grandes momentos frente a un vino y a unas velas... Y a todos los amigos que viven un poco mi vida desde este rinconcito. Me alegra saber que estáis ahí.
La delgada línea roja
Hoy ha sido un día de excursión. A ver las gargantas de l'Orb, a ver alguna ciudad medieval, a ver los lagos, los bosques y los distintos animalitos del sur de Francia.
Hemos hecho unos 200 kms y hemos atravesado montañas y valles. El premio ha sido el propio viaje. Algunas fotos muy chulas. Y un par de cervezas con frites en un pueblo con nombre de santo.
Uno de los pueblos que hemos visitado, está considerado como uno de los más bonitos de Francia. No estaba mal. Pero quede claro que los franceses son muy buenos vendiendo todo. Tienen el peor vino del mundo (Beaujolais) y los guiris lo compran como si fuese Vega-Sicilia. Hay que joderse.
Con los pueblos, no es igual, pero se parece. Es una lección de lo caras que pueden ser, pero también de que en España no estamos tan organizados. O tenemos poca capacidad para hacer marcas de turismo.
Tanto en Francia como en Inglaterra cuidan mucho toda la cartelería. Anuncian hasta un matadero de pollos cojos como si fuese un centro cultural acojonante donde se viven experiencias cercanas al éxtasis.
Dejando de lado las comparaciones, hay que reconocer que lo que mola es viajar: Ver una cosa nueva cada día. Sin pasar de lo tuyo, darte cuenta de que no hay nada peor que pensar que todo lo que uno tiene es lo mejor.
Ahora mismo me estoy tomando un vino blanco. Es una full de Estambul. Pero me sabe a gloria porque estoy aquí.
Somos minuto y resultado. Ahora mismo soy Languedoc y en calma. O casi.
Mañana juega el atleti la vuelta y me temo que me lo pierdo.
Por la mañana cuatro horas en piragua por el querido Orb. A ver cómo terminamos.
Un abrazo desde el nuevo mundo que hacemos cada día.
Cacheche
PS: Una gran canción. Un gran momento. Red red wine. Dedicado a don Pedro, con quien me he 'bajado' grandes momentos frente a un vino y a unas velas... Y a todos los amigos que viven un poco mi vida desde este rinconcito. Me alegra saber que estáis ahí.
domingo, agosto 23, 2009
Cariño sin pliegues
"La belleza del rostro es frágil, es una flor pasajera, pero la belleza del alma es firme y segura."
Molière
Una de las cosas que me gustaron del libro de “La catedral del Mar” fue relacionar el cariño y los pliegues. Cariño con o sin pliegues. Póngame "sin" por favor.
Querer o tener cariño sin pliegues es muy difícil. Puede que ni siquiera a mi mismo me quiero sin pliegues.
Nunca me canso de decir que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. Y lo aplico muy a menudo.
No obstante, creo que eso tampoco es fácil.
Tiene mucho que ver con tener el alma bonita que dice Molière. Y eso tiene que mucho de equilibrio. Si me paso de bueno, me decepciono y acabo lamentando de lo tonto que soy. Si, por el contrario me pongo a organizar mi vida y mis afectos como si fuera un plan estratégico, me siento menos natural. Me siento menos yo.
Tener belleza en el alma, es un buen grial al que recurrir. Si cada vez que hago algo pienso en el efecto que eso tiene sobre mi alma ¿adónde llegaré?
A una reencarnación alucinante en mi próxima vida. ¿Me tocará ser el perro de un tío como yo? ¿Comida y bebida gratis, vacilar al dueño, fútbol, baños en el río y por la noche escapadita al pueblo a mover la cinturita con alguna perraza?
¿Los animales no tienen alma? Es el premio por haber sido un alma bella en otra vida. Cuando haces una vida de alma bella eres un buen animal de compañía. Sólo te preocupas de dar felicidad a tus amos. A las tres vidas así te toca ser una estrella de mar. Y cuando has sido estrella de mar varias veces te haces delantero centro del atleti.
Entonces das de verdad cariño sin pliegues. Y tu belleza es eterna.
Empezar con un tema serio y acabar poniendo locuras es culpa de Stella. Buenos recuerdos de Bruselas.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una de Cat Stevens. Y muchas felicidades a Beatrikizz que hoy es su cumple (y hoy manda ella. Bufff)
cat stevens i love my dog
Molière
Una de las cosas que me gustaron del libro de “La catedral del Mar” fue relacionar el cariño y los pliegues. Cariño con o sin pliegues. Póngame "sin" por favor.
Querer o tener cariño sin pliegues es muy difícil. Puede que ni siquiera a mi mismo me quiero sin pliegues.
Nunca me canso de decir que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. Y lo aplico muy a menudo.
No obstante, creo que eso tampoco es fácil.
Tiene mucho que ver con tener el alma bonita que dice Molière. Y eso tiene que mucho de equilibrio. Si me paso de bueno, me decepciono y acabo lamentando de lo tonto que soy. Si, por el contrario me pongo a organizar mi vida y mis afectos como si fuera un plan estratégico, me siento menos natural. Me siento menos yo.
Tener belleza en el alma, es un buen grial al que recurrir. Si cada vez que hago algo pienso en el efecto que eso tiene sobre mi alma ¿adónde llegaré?
A una reencarnación alucinante en mi próxima vida. ¿Me tocará ser el perro de un tío como yo? ¿Comida y bebida gratis, vacilar al dueño, fútbol, baños en el río y por la noche escapadita al pueblo a mover la cinturita con alguna perraza?
¿Los animales no tienen alma? Es el premio por haber sido un alma bella en otra vida. Cuando haces una vida de alma bella eres un buen animal de compañía. Sólo te preocupas de dar felicidad a tus amos. A las tres vidas así te toca ser una estrella de mar. Y cuando has sido estrella de mar varias veces te haces delantero centro del atleti.
Entonces das de verdad cariño sin pliegues. Y tu belleza es eterna.
Empezar con un tema serio y acabar poniendo locuras es culpa de Stella. Buenos recuerdos de Bruselas.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una de Cat Stevens. Y muchas felicidades a Beatrikizz que hoy es su cumple (y hoy manda ella. Bufff)
cat stevens i love my dog
sábado, agosto 22, 2009
Toc toc Languedoc
"Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro."
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
Carlos Ruiz Zafón, "La sombra del viento"
Anoche me acabé el libro de "La Catedral del Mar". No me ha gustado nada pero me ha entretenido mucho.
Le he dado unas doce horas de mi vida y él me ha dado más conocimiento de la historia de España y de lo que fue la Edad Media, amén de otros saberes. También el sabor aguado de una obra que mezcla claves de "los pilares de la tierra", "el conde de Montecristo" y de "el nombre de la rosa". Todo ello con el barniz de Barbra Cartland.
Dicho ésto, tengo que decir, que ya me gustaría a mi escribir así. Pero eso no quita para que me parezca un libro-pasatiempos.
La semana pasada leía a Carlos Ruiz Zafón decir que había gente clasista con los libros. Que lo que hoy llamamos "Clásicos" también fueron grandes vendedores en su época. Vale.
Pero seguro que él mismo si lo mira desde fuera, le parece absurdo que "La sombra del viento" sea el segundo libro español más vendido en España (no sé si en castellano), después de "El Quijote" (lo decía un periódico en verano, por lo que la veracidad, dependerá de las ganas del becario que sacó el dato...)
Creo que muchas de estas 'grandes obras' de ventas de hoy serán como las canciones del verano para la música. No es lo mismo "La barbacoa" que "saca la mano antonio que mamá está en la cocina".
Yo, por si las moscas, hoy empiezo con Molière. Empiezo con un francés, para acompasar con la llegada a la zona de Languedoc, hasta donde llegamos ayer para pasar una semana.
Una casa en un pueblo de veinte habitantes. Tardas en subir la compra y eres de la familia, vaya. Nuestros vecinos son de Gante.
Han venido a saludarnos dos perras pastoras muy majas que se llaman Alice y Finet. Finet acaba de tener cachorros y está muy tetona. Uy.
Hace un calor de coña. Pero la casa es una gozada. Y la zona promete.
Hemos comprado stella artois a saco, camembert y una botella de ginebra. Entre otros víveres.
Seguiré informando.
Un abrazo
Cacheche
PS: Una canción para los fans de Rod Stewart. Para todos los que, por una razón u otra, nos pasamos la vida navegando. Un clásico aquí. Otro.
Can you hear me?
jueves, agosto 20, 2009
Me gustan las rubias
"Cuando Forlán y Kun van contigo, siempre quieres más"
Iñako Díaz-Guerra. Diario As, 20 de agosto de 2009
Un día en San Esteban y es como un campamento de verano concentrado en 24 horas.
Por la mañana excursión a un pueblo que se llama Muñecas y que como grandes valores tiene el goyo (un restaurante donde hacen un cochifrito que te hace llorar de gusto) y que no hay cobertura movistar. Llevamos las bicis casi de paseo porque no llegamos a hacer ni un km.
Mi pierna chuflas me está diciendo que no abuse.
Comida con los sobris, sus padres, unos amigos, Beatriz y Manolo. Luego a ver la Torca. Una sima impresionante en mitad del monte soriano. Como para asomarse.
Después visita de Alvaro, Javier y Ana. Se vienen de Madrid a que les enseñe sanes y les haga un arroz a banda de coña. Me baño con Elenita de 3 años en la piscina. Ya no tiene miedo a lo hondo porque va con unos manguitos de Mickey con los que podrían reflotar el Titanic.
Me pierdo el partidazo del atleti en Atenas. En la cuna de nuestra civilización, los chavales de mi firmamento futbolero dieron una lección de talento aplicado. Mi querido Uruguayo, mi rubia favorita, el crack de los cracks, volvió por sus fueros. Medio pie en champions. Miércoles de juerga asegurados.
Después de cenar al Burgo. A certificar que se les han acabado las fiestas. Levante acta y a casa. Pero antes me tomé media República Dominicana con coca Light, pasé por la plaza para comprobar que es verdad que sólo tienen grupos patéticos y que los bares ya no son como antes.
Entre medias conversaciones de lo más variopinto. Desde aviones, música, películas. Clint Eastwood cómo eres tan grande… Y bueno, sí los temas recurrentes. Y el manifiesto chuflas. Lo peorcito.
Uno es prudente y se queda a momir en casa Manolo. Y esta mañana a casa a leer el as y todos a comer en casa de Isa & Isma con Elena y Nico.
Esta tarde a ver si leo un poquiño. Y reflexiono. Que a veces se me acelera todo.
Es que cuando sale la rubia a jugar, mi mundo gira más deprisa. Gracias Diego.
De cena voy a hacer los macarrones con chorizo estilo abuela Nico. Por cierto, hoy hace séis años que se murió la abuela Feli.
Un abrazo para las dos, que me siguen cuidando, estén donde estén.
Muchas gracias.
Cacheche
PS: Ana Torroja no se cansa. Yo tampoco. Ni me rindo.
http://www.youtube.com/watch?v=L5JcZAo2VBA
Iñako Díaz-Guerra. Diario As, 20 de agosto de 2009
Un día en San Esteban y es como un campamento de verano concentrado en 24 horas.
Por la mañana excursión a un pueblo que se llama Muñecas y que como grandes valores tiene el goyo (un restaurante donde hacen un cochifrito que te hace llorar de gusto) y que no hay cobertura movistar. Llevamos las bicis casi de paseo porque no llegamos a hacer ni un km.
Mi pierna chuflas me está diciendo que no abuse.
Comida con los sobris, sus padres, unos amigos, Beatriz y Manolo. Luego a ver la Torca. Una sima impresionante en mitad del monte soriano. Como para asomarse.
Después visita de Alvaro, Javier y Ana. Se vienen de Madrid a que les enseñe sanes y les haga un arroz a banda de coña. Me baño con Elenita de 3 años en la piscina. Ya no tiene miedo a lo hondo porque va con unos manguitos de Mickey con los que podrían reflotar el Titanic.
Me pierdo el partidazo del atleti en Atenas. En la cuna de nuestra civilización, los chavales de mi firmamento futbolero dieron una lección de talento aplicado. Mi querido Uruguayo, mi rubia favorita, el crack de los cracks, volvió por sus fueros. Medio pie en champions. Miércoles de juerga asegurados.
Después de cenar al Burgo. A certificar que se les han acabado las fiestas. Levante acta y a casa. Pero antes me tomé media República Dominicana con coca Light, pasé por la plaza para comprobar que es verdad que sólo tienen grupos patéticos y que los bares ya no son como antes.
Entre medias conversaciones de lo más variopinto. Desde aviones, música, películas. Clint Eastwood cómo eres tan grande… Y bueno, sí los temas recurrentes. Y el manifiesto chuflas. Lo peorcito.
Uno es prudente y se queda a momir en casa Manolo. Y esta mañana a casa a leer el as y todos a comer en casa de Isa & Isma con Elena y Nico.
Esta tarde a ver si leo un poquiño. Y reflexiono. Que a veces se me acelera todo.
Es que cuando sale la rubia a jugar, mi mundo gira más deprisa. Gracias Diego.
De cena voy a hacer los macarrones con chorizo estilo abuela Nico. Por cierto, hoy hace séis años que se murió la abuela Feli.
Un abrazo para las dos, que me siguen cuidando, estén donde estén.
Muchas gracias.
Cacheche
PS: Ana Torroja no se cansa. Yo tampoco. Ni me rindo.
http://www.youtube.com/watch?v=L5JcZAo2VBA
martes, agosto 18, 2009
Del Támesis al Duero
"Querido Red, Si estás leyendo esto es porque has salido. Y si has venido tan lejos, tal vez estés dispuesto a ir aún más lejos. Recuerdas el nombre del pueblo ¿no? Me haría bien contar con un buen hombre que me ayude a echar a andar mi proyecto. Estaré a la espera de tu llegada con un tablero de ajedrez preparado. Recuerda Red, la esperanza es algo bueno, tal vez lo mejor que hay y las cosas buenas nunca mueren. Espero que esta carta te encuentre y te encuentre bien. Tu amigo, Andy"
Andy, Cadena perpetua
El domingo fue un día glorioso. Nos levantamos pronto y nos vamos a Hammersmith donde nos espera Pablo para llevarnos a Richmond.
Un parque tipo casa de campo sólo que sin putas. Ala. Animal. Vaya manera de describirlo.
Vale, lo vuelvo a intentar. Richmond es un parque entre el centro de Londres y Heathrow que da la medida de lo que es el buen gusto inglés. Cuando quieren.
¿Mejor así? Tampoco es para tirar cohetes, pero bueno. El caso es que mola ver a un tío llegar con su caballo, abrir la puerta de un garaje y ver una mansión impresionante. Seguro que sus hijos son unos zánganos o su mujer es un pendón. No es de buen gusto tener un domingo tan guay.
Nosotros, jóvenes y simpáticos proletarios alquilamos bicis. Un tándem. Vale. Casi nos la pegamos al salir. Al rato ya manejábamos muy bien.
Ciervos y más ciervos salen a saludarnos a los caminos. Un laguito con cisnes. Jóvenes nativos retozando en su felicidad dominical soleada. A la hora y media, devolvemos las bicis y nos vamos a comer. Que nos lo hems ganado.
¿Mi rodilla? La derecha normal. La izquierda igual pero multiplicada por 1,38.
Comimos con Kate como camarera. Una chica de Dublín con una sonrisa que ya les gustaría a los de Profident. Y después de un sirloin casi vivo, un bloody mary riquísimo con pepino. Y otro. Y otro. A orillas del Thames, con el sol en nuestras benditas caras de incredulidad. Sol en Londres.
Por la tarde a ver el récord de Bolt. Los 100 metros es mi prueba favorita. Lo que yo tardo en hacer, como mínimo, unos 20 segundos, va un tronco y lo hace en menos de la mitad de tiempo. Increíble.
Eso me hace preguntarme qué hago yo más rápido que él. Por favor, no ponerse obscenos. No por el tono del blog, sino porque ofenden. Además, ya sabes ¡es la primera vez que me pasa!
El lunes de compras. Me encuentro con Alice por oxford street. Alice - Alicante 2009. un finde chuflas. Un encanto. Un placer que una chica guapa te pare por el centro de Londres. En serio, que este verano estoy irresistible... (de modestia).
Y el lunes vuelta a los madriles. Duermo en casa. Lo más parecido a la jungla: calor y mosquitos. Uno de ellos. O mejor dicho, una de ellas, me pica donde la espalda pierde su digno nombre ¿Será posible? Tengo que plantearme muy bien cómo duermo ¿Y si en vez de ser un mosquito es otra cosa?
Esta mañana a Sanes. Nada más llegar a hacer la compra y de aperitivos. Lo que viene siendo vida de pueblo.
Lomo de ternera, trigueros y peras. La plancha la deberían bendecir. Uff qué grande.
Esta noche vienen Manolo y Baraja a cenar. Chuletas de cordero y ensalada. A la orilla del Duero, que todo sabe mucho más rico. Y las mosquitas ya me conocen y no me pican en cualquier sitio. Hombre ya.
Voy de río a río y sigo vivo no sé muy bién por qué...
Un abrazo,
Cacheche
PS: Beatriz se ha dormido en el coche. He oído esta canción 3 veces. Ya estoy enfermo ¿no?
Mi madre me dice bandolero...
http://www.youtube.com/watch?v=ZBFi4RQyux4
Andy, Cadena perpetua
El domingo fue un día glorioso. Nos levantamos pronto y nos vamos a Hammersmith donde nos espera Pablo para llevarnos a Richmond.
Un parque tipo casa de campo sólo que sin putas. Ala. Animal. Vaya manera de describirlo.
Vale, lo vuelvo a intentar. Richmond es un parque entre el centro de Londres y Heathrow que da la medida de lo que es el buen gusto inglés. Cuando quieren.
¿Mejor así? Tampoco es para tirar cohetes, pero bueno. El caso es que mola ver a un tío llegar con su caballo, abrir la puerta de un garaje y ver una mansión impresionante. Seguro que sus hijos son unos zánganos o su mujer es un pendón. No es de buen gusto tener un domingo tan guay.
Nosotros, jóvenes y simpáticos proletarios alquilamos bicis. Un tándem. Vale. Casi nos la pegamos al salir. Al rato ya manejábamos muy bien.
Ciervos y más ciervos salen a saludarnos a los caminos. Un laguito con cisnes. Jóvenes nativos retozando en su felicidad dominical soleada. A la hora y media, devolvemos las bicis y nos vamos a comer. Que nos lo hems ganado.
¿Mi rodilla? La derecha normal. La izquierda igual pero multiplicada por 1,38.
Comimos con Kate como camarera. Una chica de Dublín con una sonrisa que ya les gustaría a los de Profident. Y después de un sirloin casi vivo, un bloody mary riquísimo con pepino. Y otro. Y otro. A orillas del Thames, con el sol en nuestras benditas caras de incredulidad. Sol en Londres.
Por la tarde a ver el récord de Bolt. Los 100 metros es mi prueba favorita. Lo que yo tardo en hacer, como mínimo, unos 20 segundos, va un tronco y lo hace en menos de la mitad de tiempo. Increíble.
Eso me hace preguntarme qué hago yo más rápido que él. Por favor, no ponerse obscenos. No por el tono del blog, sino porque ofenden. Además, ya sabes ¡es la primera vez que me pasa!
El lunes de compras. Me encuentro con Alice por oxford street. Alice - Alicante 2009. un finde chuflas. Un encanto. Un placer que una chica guapa te pare por el centro de Londres. En serio, que este verano estoy irresistible... (de modestia).
Y el lunes vuelta a los madriles. Duermo en casa. Lo más parecido a la jungla: calor y mosquitos. Uno de ellos. O mejor dicho, una de ellas, me pica donde la espalda pierde su digno nombre ¿Será posible? Tengo que plantearme muy bien cómo duermo ¿Y si en vez de ser un mosquito es otra cosa?
Esta mañana a Sanes. Nada más llegar a hacer la compra y de aperitivos. Lo que viene siendo vida de pueblo.
Lomo de ternera, trigueros y peras. La plancha la deberían bendecir. Uff qué grande.
Esta noche vienen Manolo y Baraja a cenar. Chuletas de cordero y ensalada. A la orilla del Duero, que todo sabe mucho más rico. Y las mosquitas ya me conocen y no me pican en cualquier sitio. Hombre ya.
Voy de río a río y sigo vivo no sé muy bién por qué...
Un abrazo,
Cacheche
PS: Beatriz se ha dormido en el coche. He oído esta canción 3 veces. Ya estoy enfermo ¿no?
Mi madre me dice bandolero...
http://www.youtube.com/watch?v=ZBFi4RQyux4
lunes, agosto 17, 2009
Mi piel me sobraba muchísimo
"I still haven't found what I'm looking for"
Bono, U2
Desde que vine a Londres por primera vez hace años, no me hace falta ninguna excusa para venir. Como diría Sabina o Belush, me sobran los motivos.
Normalmente hace malo. Y no suelo venir a un conciertazo, como ha sido el caso este finde.
El sábado por la mañana paseo por Londres. Las calles y los edificios son tan distintos a Madrid como la gente que veo. Si Europa tuviera una capital de verdad, esta sería Londres.
Hammersmith. Unas terrazas junto al río. Una lasagna, una cider y mil risas. Dos de almagro, dos de Madrid, uno de Lugo y uno de México DF. Parece un chiste. Y por lo que nos reímos, podría serlo.
Todos al concierto. Unas 90.000 personas y algún friki como el que teníamos delante. Iba sólo. Se hizo no menos de 50 fotos a sí mismo. No creo que nadie tenga huevos ni ganas de ir con él, claro. Ineludible desprendimiento de retina...
El concierto subió a mi propio firmamento de conciertos con uno de ACDC en Las Ventas y otro de Loquillo en el desaparecido pabellón de deportes del Madrid.
Sobran las palabras.
Después vuelta al centro y cena y más copas. Alucino con lo 'alegres' que van las inglesas. En ropas y en copas. Diría que son un poco cochinillas pero no está bien juzgar sólo por las apariencias :-)
¿No?
Un abrazo,
Cacheche
ps: las crónicas desde el móvil van sin música. Simplemente la cito. Si te la sabes, tarareemos juntos...
Fairground atraction: "Perfect". Música para esos momentos en que tu piel ¡...te sobra muchísimo!
Bono, U2
Desde que vine a Londres por primera vez hace años, no me hace falta ninguna excusa para venir. Como diría Sabina o Belush, me sobran los motivos.
Normalmente hace malo. Y no suelo venir a un conciertazo, como ha sido el caso este finde.
El sábado por la mañana paseo por Londres. Las calles y los edificios son tan distintos a Madrid como la gente que veo. Si Europa tuviera una capital de verdad, esta sería Londres.
Hammersmith. Unas terrazas junto al río. Una lasagna, una cider y mil risas. Dos de almagro, dos de Madrid, uno de Lugo y uno de México DF. Parece un chiste. Y por lo que nos reímos, podría serlo.
Todos al concierto. Unas 90.000 personas y algún friki como el que teníamos delante. Iba sólo. Se hizo no menos de 50 fotos a sí mismo. No creo que nadie tenga huevos ni ganas de ir con él, claro. Ineludible desprendimiento de retina...
El concierto subió a mi propio firmamento de conciertos con uno de ACDC en Las Ventas y otro de Loquillo en el desaparecido pabellón de deportes del Madrid.
Sobran las palabras.
Después vuelta al centro y cena y más copas. Alucino con lo 'alegres' que van las inglesas. En ropas y en copas. Diría que son un poco cochinillas pero no está bien juzgar sólo por las apariencias :-)
¿No?
Un abrazo,
Cacheche
ps: las crónicas desde el móvil van sin música. Simplemente la cito. Si te la sabes, tarareemos juntos...
Fairground atraction: "Perfect". Música para esos momentos en que tu piel ¡...te sobra muchísimo!
sábado, agosto 15, 2009
Tiger tiger
"Dentro de 20 años estaras mas decepcionado por las cosas que no hiciste que por las que hiciste. Asi que suelta amarras, navega lejos de puertos seguros, coge los vientos alisios. Explora. Sueña"
Mark Twain
Ayer amanecí en Villagarcía y me metí en la cama en Londres.
Entre medias, 6 horas de coche y 2 de avión. Media en tren y unos minutos en taxi...
Además de una cena en un sitio muy cachondo con un oxímoron en la carta: 'great english food'. La camarera, cuando pedí un brownie con caramelo de postre me miró provocativamente. Menos mal que estaba Beatriz delante. Así fue testigo de que yo no hice nada. Y menos mal que estaba porque un pirata como yo la pregunta hora y sitio para quedar fijo. P. Golfo!
Después mojitos en la zona del London Eye. V iguanas. Y luego al 'tiger tiger'. Un sitio mítico donde un amigo de Juanjo y tocayo mío suele ir. Tiene buen gusto el tío. Te cobran 10 libras por entrar. Sin copa. Pero a fe que merece la pena.
Tenemos que tomar las copas dobles. El comando G no puede con los dosificadores nunca.
Por fin pruebo el ron Mount Gay. Impresionante. A pesar de mi rodilla no sólo me mantengo en pie, sino que muevo todo mi cuerpo al son de la música y del ron.
Ha sido un día grande. Mañana. Hoy ya. Al concierto de U2 en Wembley. Estoy entusiasmadoooo. Promete.
Que, aunque a veces la vida a veces se complica, en esos momentos hay que mantener la calma. Es lo que tiene hacer caso a Mark Twain. Pero vale la pena.
Sueña.
Un abrazo
Cacheche
beautiful day
(desde el móvil es un rollazo poner un enlace a youtube :-)
Mark Twain
Ayer amanecí en Villagarcía y me metí en la cama en Londres.
Entre medias, 6 horas de coche y 2 de avión. Media en tren y unos minutos en taxi...
Además de una cena en un sitio muy cachondo con un oxímoron en la carta: 'great english food'. La camarera, cuando pedí un brownie con caramelo de postre me miró provocativamente. Menos mal que estaba Beatriz delante. Así fue testigo de que yo no hice nada. Y menos mal que estaba porque un pirata como yo la pregunta hora y sitio para quedar fijo. P. Golfo!
Después mojitos en la zona del London Eye. V iguanas. Y luego al 'tiger tiger'. Un sitio mítico donde un amigo de Juanjo y tocayo mío suele ir. Tiene buen gusto el tío. Te cobran 10 libras por entrar. Sin copa. Pero a fe que merece la pena.
Tenemos que tomar las copas dobles. El comando G no puede con los dosificadores nunca.
Por fin pruebo el ron Mount Gay. Impresionante. A pesar de mi rodilla no sólo me mantengo en pie, sino que muevo todo mi cuerpo al son de la música y del ron.
Ha sido un día grande. Mañana. Hoy ya. Al concierto de U2 en Wembley. Estoy entusiasmadoooo. Promete.
Que, aunque a veces la vida a veces se complica, en esos momentos hay que mantener la calma. Es lo que tiene hacer caso a Mark Twain. Pero vale la pena.
Sueña.
Un abrazo
Cacheche
beautiful day
(desde el móvil es un rollazo poner un enlace a youtube :-)
jueves, agosto 13, 2009
La canción del pirata
"Qué es mi barco mi tesoro
Qué es mi dios La libertad.
Mi ley, la fuerza y el viento
mi única patria, la mar
José Espronceda, La canción del pirata
A veces no sé "a quién maneja mi barca" pero lo que está claro es que mi rodilla, no la manejo yo.
Ayer tuve mi momento mastercard a la inversa...:
Bajar a Bueu a ver a mis sobris: 3 euros de peaje
Comer en el chiringuito: 20 euros
Cargarme la rodilla y desmoronarme al borde del agua, no tiene precio.
Está claro que EMPIEZO a estar mayor para jugar con mis sobrinos. Lo cual no sólo es lamentable. Es patético.
La culpa de todo la tiene que AUN no he ido a por la resonancia de rodilla ni al médico a que la vea, obviamente. Y que no tengo disciplina para ponerla en forma. Ni cabeza para darme cuenta de que ya no son como antes.
Hoy toca día de barco. Tooooooooodo el día subido en un velero de 13 metros con mis padres, mi madrina, Esther, Beatriz, David y Bibiana, la patrona y dueña del barco.
David ha ido al mercadona y debe de pensar que vamos a acabar de náufragos porque se ha traído todo el mercadona. Enterito. Menos la sección de limpieza, ha arrasado.
Ahora llevo un neopreno en la rodilla pero no me pierdo un día de mar ni loco. Me voy a reir cuando mi padre lleve ocho horas sin ver la tele ¿Me voy a reir? Lo mismo juegan un amistoso el Sporting Tomelloso contra la Unión de Bracamonte y lo quiere ver. "¿Estás tonto? es un partidazo".
Me gusta el ron, soy un p. golfo, me chifla el mar y tengo la pata de palo. Tanto ver "el temible burlón" me han llevado a mi destino. El pirata Cacheche! Amigo del pirata temible Pirata Roberts, pero íntimo de Jack Sparrow ¡Otro chuflas!
Piratas unidos jamás serán vencidos
Un abrazo desde la popa
Capitán Cacheche
PS: Tranquilos. Si hoy naufragamos, tenemos víveres hasta que se celebre Madrid 2016.
PS2: Hoy no podía poner otra...
http://www.youtube.com/watch?v=V6M0UaKlpkE
Qué es mi dios La libertad.
Mi ley, la fuerza y el viento
mi única patria, la mar
José Espronceda, La canción del pirata
A veces no sé "a quién maneja mi barca" pero lo que está claro es que mi rodilla, no la manejo yo.
Ayer tuve mi momento mastercard a la inversa...:
Bajar a Bueu a ver a mis sobris: 3 euros de peaje
Comer en el chiringuito: 20 euros
Cargarme la rodilla y desmoronarme al borde del agua, no tiene precio.
Está claro que EMPIEZO a estar mayor para jugar con mis sobrinos. Lo cual no sólo es lamentable. Es patético.
La culpa de todo la tiene que AUN no he ido a por la resonancia de rodilla ni al médico a que la vea, obviamente. Y que no tengo disciplina para ponerla en forma. Ni cabeza para darme cuenta de que ya no son como antes.
Hoy toca día de barco. Tooooooooodo el día subido en un velero de 13 metros con mis padres, mi madrina, Esther, Beatriz, David y Bibiana, la patrona y dueña del barco.
David ha ido al mercadona y debe de pensar que vamos a acabar de náufragos porque se ha traído todo el mercadona. Enterito. Menos la sección de limpieza, ha arrasado.
Ahora llevo un neopreno en la rodilla pero no me pierdo un día de mar ni loco. Me voy a reir cuando mi padre lleve ocho horas sin ver la tele ¿Me voy a reir? Lo mismo juegan un amistoso el Sporting Tomelloso contra la Unión de Bracamonte y lo quiere ver. "¿Estás tonto? es un partidazo".
Me gusta el ron, soy un p. golfo, me chifla el mar y tengo la pata de palo. Tanto ver "el temible burlón" me han llevado a mi destino. El pirata Cacheche! Amigo del pirata temible Pirata Roberts, pero íntimo de Jack Sparrow ¡Otro chuflas!
Piratas unidos jamás serán vencidos
Un abrazo desde la popa
Capitán Cacheche
PS: Tranquilos. Si hoy naufragamos, tenemos víveres hasta que se celebre Madrid 2016.
PS2: Hoy no podía poner otra...
http://www.youtube.com/watch?v=V6M0UaKlpkE
miércoles, agosto 12, 2009
Vente a mi mundo
"Vente a mi mundo, que le he puesto de todo"
Verónica, Isla de Arosa, agosto de 2009
"Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera del hombre"
Rabindranath Tagore
Los días de playa son una gozada. Amanecer con la tensión bajita. Relajadín. Lentamente preparar el desayuno, ir a hacer algunos recados, comprar unas chanclas verdes en un mercadillo y tomar una estrella de Galicia con garbanzos. Ole.
Después a la Isla. La playa está concurrida pero no axfisiante. A nuestro lado una familia pre-zapatero: papá, mamá y dos niñas muy bien educadas. Verónica y su hermana mayor, Valeria.
Verónica y yo nos hemos hecho amigos porque le he regalado un lápiz de goma en un extremo. Cuando pasa por delante de mi tumbona hace una mueca de "muchas gracias".
No pasa de los 5 años y es de morirse de risa. Maneja a su hermana como le da la gana. Valeria, tres años mayor, se deja. Va para santa.
En la playa hay dos tipos de niños: aquellos que te tocan al lado y odias a sus padres. Y aquellos que te dan una tarde de risas.
Comida en el chiringuito. Llevo en una semana muchos platos de pimientos de padrón, pero siempre le toca a otro el marrón del picante. Navajas,... mmm
Tarde de lectura. David me dice que su profe de literatura (Zapata) les ha 'prohibido' leer Best-sellers: 'Tenéis muchos libros buenos que leer y no da tiempo a leerlos todos. Es mejor elegir libros buenos'. Voy por la mitad. Han pasado de temas serios a ponerse en plan Barbra Cartland, versión medieval. Buff. Se la están jugando.
Verónica le da a Valeria un símbolo de hermandad: "Como me has dejado entrar, te doy el palo de la amistad". Me parto. Me parto. Me parto.
También cuando regaña a su hermana por usar sus gafas de buceo y le grita con las gafas en la cabeza a modo de diadema. La madre tercia, disimulando la risa.
Niñas como Verónica son capaces de crear un mundo sobre una toalla. No hay que desesperarse. Hay que cuidar que Verónica y Valeria no cambien.
Porque valen un mundo. Y le han puesto de todo.
Un abrazo
Cacheche
PS: Música divertida que me enseñó Juanjo. Creo que yo tuviese la capacidad para hacer música sería algo parecido a esto.
mi primer millón - bacilos
Verónica, Isla de Arosa, agosto de 2009
"Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera del hombre"
Rabindranath Tagore
Los días de playa son una gozada. Amanecer con la tensión bajita. Relajadín. Lentamente preparar el desayuno, ir a hacer algunos recados, comprar unas chanclas verdes en un mercadillo y tomar una estrella de Galicia con garbanzos. Ole.
Después a la Isla. La playa está concurrida pero no axfisiante. A nuestro lado una familia pre-zapatero: papá, mamá y dos niñas muy bien educadas. Verónica y su hermana mayor, Valeria.
Verónica y yo nos hemos hecho amigos porque le he regalado un lápiz de goma en un extremo. Cuando pasa por delante de mi tumbona hace una mueca de "muchas gracias".
No pasa de los 5 años y es de morirse de risa. Maneja a su hermana como le da la gana. Valeria, tres años mayor, se deja. Va para santa.
En la playa hay dos tipos de niños: aquellos que te tocan al lado y odias a sus padres. Y aquellos que te dan una tarde de risas.
Comida en el chiringuito. Llevo en una semana muchos platos de pimientos de padrón, pero siempre le toca a otro el marrón del picante. Navajas,... mmm
Tarde de lectura. David me dice que su profe de literatura (Zapata) les ha 'prohibido' leer Best-sellers: 'Tenéis muchos libros buenos que leer y no da tiempo a leerlos todos. Es mejor elegir libros buenos'. Voy por la mitad. Han pasado de temas serios a ponerse en plan Barbra Cartland, versión medieval. Buff. Se la están jugando.
Verónica le da a Valeria un símbolo de hermandad: "Como me has dejado entrar, te doy el palo de la amistad". Me parto. Me parto. Me parto.
También cuando regaña a su hermana por usar sus gafas de buceo y le grita con las gafas en la cabeza a modo de diadema. La madre tercia, disimulando la risa.
Niñas como Verónica son capaces de crear un mundo sobre una toalla. No hay que desesperarse. Hay que cuidar que Verónica y Valeria no cambien.
Porque valen un mundo. Y le han puesto de todo.
Un abrazo
Cacheche
PS: Música divertida que me enseñó Juanjo. Creo que yo tuviese la capacidad para hacer música sería algo parecido a esto.
mi primer millón - bacilos
martes, agosto 11, 2009
La maquinaria
"Los gallegos no protestan, emigran"
Alfonso Daniel Rodríguez de Castelao
Una de las cosas importantes para disfrutar de las vacaciones es acomodarte a la velocidad y hábitos locales.
Hace unos años, acostumbraba a empollarme el Faro de Vigo como si la vida me fuera en ello. Ahora me inclino más por conocer a la gente, hablar y tratar de entender eso tan comlejo que es "ser gallego".
El año pasado hicimos un curso de crucero de una semana. Por tener un recuerdo y a efectos de que nos pudiera servir para este año hacer otro más avanzado, se me ocurrió pedir un diploma o un certificado.
Recuerdo como si fueran ayer las risas de los amigos de Esther diciendo que ni de coña los del Liceo serían capaces de hacer un diploma.
Yo, que curro en una empresa donde si haces un curso de "Eructos en Do sostenido" te dan un diploma, imaginaba que malo había de ser que tuvieran que componer un powerpoint con mi nombre, las horas y el tipo de velero y un "apto". Todo ello con ancla o una imagen de Neptuno y el logo del Liceo junto con la firma de cualquier empleado que pasara por allí.
Volví a Madrid, después de hablar sucesivas veces con Mari Carmen, quien de llamarla más habría pensado que quería algo con ella y que el certificado me la bufaba. De hecho, cada llamada, como empezaba a darme vergüenza ajena que no lo tuvieran, la pasaba haciendo chascarrillos sobre cuestiones varias.
Al final, ayer, fuimos a hacer recados por Villagarcía y aproveché para pasar por el Liceo.
Mari Carmen o Carmen, que ya ni me acuerdo, no estaba por ahí. En su lugar había un hombre con barba que me regaló una gran frase para la posteridad.
Al preguntar si podrían tener el certificado en algún archivo a la espera de recogerlo, me dijo: "No tenemos una maquinaria administrativa tan potente". Ante tal respuesta, me desarmó completamente. Entre tierno, simpático y cachondo, decidí que debía asumir, que ese certificado o diploma o post it con un "Si, lo hizo" debían permanecer en el limbo de esa maquinaria para siempre.
Salí de allí con la emoción contenida, pensando en mis avances en la cultura gallega.
Hoy comemos con los amigos de Esther, Manolo y Maribel y sé que habrá risas a mi costa. No se puede ser tan ingenuo... O si.
Un abrazo
Cacheche
PS: un cacheche pensando en las noches de bohemia... Mi Má!
http://www.youtube.com/watch?v=YMd1N6F2sUg
Alfonso Daniel Rodríguez de Castelao
Una de las cosas importantes para disfrutar de las vacaciones es acomodarte a la velocidad y hábitos locales.
Hace unos años, acostumbraba a empollarme el Faro de Vigo como si la vida me fuera en ello. Ahora me inclino más por conocer a la gente, hablar y tratar de entender eso tan comlejo que es "ser gallego".
El año pasado hicimos un curso de crucero de una semana. Por tener un recuerdo y a efectos de que nos pudiera servir para este año hacer otro más avanzado, se me ocurrió pedir un diploma o un certificado.
Recuerdo como si fueran ayer las risas de los amigos de Esther diciendo que ni de coña los del Liceo serían capaces de hacer un diploma.
Yo, que curro en una empresa donde si haces un curso de "Eructos en Do sostenido" te dan un diploma, imaginaba que malo había de ser que tuvieran que componer un powerpoint con mi nombre, las horas y el tipo de velero y un "apto". Todo ello con ancla o una imagen de Neptuno y el logo del Liceo junto con la firma de cualquier empleado que pasara por allí.
Volví a Madrid, después de hablar sucesivas veces con Mari Carmen, quien de llamarla más habría pensado que quería algo con ella y que el certificado me la bufaba. De hecho, cada llamada, como empezaba a darme vergüenza ajena que no lo tuvieran, la pasaba haciendo chascarrillos sobre cuestiones varias.
Al final, ayer, fuimos a hacer recados por Villagarcía y aproveché para pasar por el Liceo.
Mari Carmen o Carmen, que ya ni me acuerdo, no estaba por ahí. En su lugar había un hombre con barba que me regaló una gran frase para la posteridad.
Al preguntar si podrían tener el certificado en algún archivo a la espera de recogerlo, me dijo: "No tenemos una maquinaria administrativa tan potente". Ante tal respuesta, me desarmó completamente. Entre tierno, simpático y cachondo, decidí que debía asumir, que ese certificado o diploma o post it con un "Si, lo hizo" debían permanecer en el limbo de esa maquinaria para siempre.
Salí de allí con la emoción contenida, pensando en mis avances en la cultura gallega.
Hoy comemos con los amigos de Esther, Manolo y Maribel y sé que habrá risas a mi costa. No se puede ser tan ingenuo... O si.
Un abrazo
Cacheche
PS: un cacheche pensando en las noches de bohemia... Mi Má!
http://www.youtube.com/watch?v=YMd1N6F2sUg
lunes, agosto 10, 2009
Camiña camiña
"Ansia que ardiente crece,
vertiginoso vuelo
tras de algo que nos llama
con murmurar incierto,
sorpresas celestiales,
dichas que nos asombran;
así cuando buscamos lo escondido,
así comienzan del amor las horas"
Rosalía de Castro
Ayer, después de seiscientos y pico kms, por fin, llegué al mar. En realidad es una ría. Pero a mi me da igual. Es mar y punto.
La casa de Esther es como mi segunda casa. Soy el gorrón oficial de todos los veranos. Pescadito, marisco, la baldosa, la isla, ponerme unas gafas y una tuba y bucear, navegar, pescar, tomar el sol, ver mis sobris e ir con ellos a las rocas...
En unos días se concentran grandes momentos de disfrute, que hacen que me sienta totalmente de vacaciones. Supongo que es el poder del mar.
Anoche ya nos fuimos a cenar. Además de chipirones a la plancha, calamares, pimientos de padrón y tortilla de patatas. cayó un flan de queso de los que se me saltan las lágrimas (y las lorzis).
Hoy luce el sol. Y creo que va a estar así toda la semana. Cremita, libro y a seguir.
Por cierto, pobre Francesca. No sé si es correcto en términos psiquiátricos pero ha sufrido un autismo radical post-traumático.
Es difícil entender cómo sólo unos cientos de años atrás éramos unas auténticas malas bestias. Si el libro está bien documentado -que parece que si- a pesar de ser un best seller de laboratorio, es interesante para repasar lo que fue la Edad Media, donde algunos capullos aún siguen por voluntad propia.
El amor de Bernat por Arnau, de momento ya merece la pena. Me recuerda que eso no ha cambiado. Los padres de verdad lo son por los sacrificios, los esfuerzos y las renuncias que hacen por los hijos. Todos los demás son mayores con juguetes. Y se nota mucho.
Ya han encontrado la Catedral que da título al libro. Ahora a ver qué pasa.
Lo sabremos bajo el sol.
Un abrazo
Cacheche
PS: otra de trenes. Especialmente dedicada para Aurora, que hoy cumple 15 años (mentales ;-)
Música en galego ideal para viajeros, que no turistas!
Alguen pode ser que me espere na estación,
na terra da felicidad.
E toudo o que sexa amor e paz
o atoupareí eu o tereí
ca miña moza no meu lar.
http://www.youtube.com/watch?v=xCMkNp92mx8
vertiginoso vuelo
tras de algo que nos llama
con murmurar incierto,
sorpresas celestiales,
dichas que nos asombran;
así cuando buscamos lo escondido,
así comienzan del amor las horas"
Rosalía de Castro
Ayer, después de seiscientos y pico kms, por fin, llegué al mar. En realidad es una ría. Pero a mi me da igual. Es mar y punto.
La casa de Esther es como mi segunda casa. Soy el gorrón oficial de todos los veranos. Pescadito, marisco, la baldosa, la isla, ponerme unas gafas y una tuba y bucear, navegar, pescar, tomar el sol, ver mis sobris e ir con ellos a las rocas...
En unos días se concentran grandes momentos de disfrute, que hacen que me sienta totalmente de vacaciones. Supongo que es el poder del mar.
Anoche ya nos fuimos a cenar. Además de chipirones a la plancha, calamares, pimientos de padrón y tortilla de patatas. cayó un flan de queso de los que se me saltan las lágrimas (y las lorzis).
Hoy luce el sol. Y creo que va a estar así toda la semana. Cremita, libro y a seguir.
Por cierto, pobre Francesca. No sé si es correcto en términos psiquiátricos pero ha sufrido un autismo radical post-traumático.
Es difícil entender cómo sólo unos cientos de años atrás éramos unas auténticas malas bestias. Si el libro está bien documentado -que parece que si- a pesar de ser un best seller de laboratorio, es interesante para repasar lo que fue la Edad Media, donde algunos capullos aún siguen por voluntad propia.
El amor de Bernat por Arnau, de momento ya merece la pena. Me recuerda que eso no ha cambiado. Los padres de verdad lo son por los sacrificios, los esfuerzos y las renuncias que hacen por los hijos. Todos los demás son mayores con juguetes. Y se nota mucho.
Ya han encontrado la Catedral que da título al libro. Ahora a ver qué pasa.
Lo sabremos bajo el sol.
Un abrazo
Cacheche
PS: otra de trenes. Especialmente dedicada para Aurora, que hoy cumple 15 años (mentales ;-)
Música en galego ideal para viajeros, que no turistas!
Alguen pode ser que me espere na estación,
na terra da felicidad.
E toudo o que sexa amor e paz
o atoupareí eu o tereí
ca miña moza no meu lar.
http://www.youtube.com/watch?v=xCMkNp92mx8
sábado, agosto 08, 2009
Francesca en peligro
"Yo no viajo para ir a alguna parte, sino por ir. Por el hecho de viajar. La cuestión es moverse"
Robert Louis Stevenson
Hoy es el primer día de vacaciones. Van a ser moviditas. Un mes. Que se pasa volando (ejem, eso dicen)
He conseguido tener todo en orden para poder conectarme a escribir donde quiera y cuando quiera. Me ha explicado Alvaro que me estaba intentando conectar con movistar australia. Y así parece que es difícil.
Ahora mismo pone movistar spain. Que será todo lo 'different' que quieras, pero funciona.
Estoy en San Esteban. Escucho la máquina de segar y al jardinero silbando. También escucho una mezcla curiosa de música... "No te vayas todavía, no te vayas por favor que hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós" Tremendo.
"El barco se hace pequeño". Yo en cambio estoy cada día más grande.
Anoche se inauguraron definitivamente las vacaciones con la fiesta de mojitos. Lo pasé muy bien pero hubo ausencias muy importantes. Y eso se nota.
Lo más destacable fue que con la coña de si estaban fuertes o no los mojitos, hubo alguna que acabó vomitando por la ventana de mi cuarto... Tremendo 2. (que conste que no fue al ver mi cuerpo serrano :-)
Este verano está siendo muy bonito. Tengo la sensación de que le estoy sacando todo el jugo. Necesito vacaciones porque mis neuronas están cada día más solas y con mi ritmo, sobre todo desde que el comando G se ha metido en mi vida, reciben mucha tela.
Empiezo las vacaciones tranquilo. No reniego de nada. Espero relajarme un poco en mis pasiones. Aprovechar para hacer las cosas que echo de menos cuando estoy ahorcado con una corbata.
Viajar, idiota, viajar... Un barco, un canal, una aventura, un día entero leyendo a García Márquez. Ayer Bruno me recomendó "El extranjero" de Camus. Estefanía, su señora novia, hizo un gesto con los dedos, que mostraba inequívocamente que no sólo era un libro fino sino que un chuflas como yo lo puede leer.
Lo veremos. De momento, voy a ver si sigo con "La catedral del mar". Empieza en el año del Señor de 1320. Un señor feudal está a punto de hacer uso del derecho de pernada. Y me da palo leer cómo se aprovecha el muy perro. Y el prota, Bernat, con el que estaba empezando a empatizar, le va a dar un bajón de p.m. Pobre. Le he dado su tiempo para que lo asimile. Pero creo que esta noche, después de la BBQ a orillas del Duero... Lo siento Francesca.
Hoy San Esteban y mañana a Galicia. Uno de mis objetivos de estas vacaciones es vivir el presente. Así que a disfrutar de la ribera. Ya huele a césped recién cortado.
[Luis Miguel dice que 'por mujeres como tú hay hombres como yo que se pueden morir por dignidad mordiendo el corazón'. Toma ya. 'Que se pueden morir en el alcohol por una decepción...' ¡Me lo van a contar a mi!]
Un abrazo soriano para Francesca..
Y Feliz cumpleaños a Milavid. Como dice él mismo: "de mil hermanos que tuviera. Que fueran cómo él".
Cacheche
PS: I am a train. La noticia de la semana: ayer por la tarde, una cajera del alcampo me dijo que tenía "los ojos muy bonitos". Yo dije muy rápido: "y tú eres la cajera más guapa que he visto en mi vida". Yo me puse rojo una décima de segundo. Ella un poco más. ;-)
Robert Louis Stevenson
Hoy es el primer día de vacaciones. Van a ser moviditas. Un mes. Que se pasa volando (ejem, eso dicen)
He conseguido tener todo en orden para poder conectarme a escribir donde quiera y cuando quiera. Me ha explicado Alvaro que me estaba intentando conectar con movistar australia. Y así parece que es difícil.
Ahora mismo pone movistar spain. Que será todo lo 'different' que quieras, pero funciona.
Estoy en San Esteban. Escucho la máquina de segar y al jardinero silbando. También escucho una mezcla curiosa de música... "No te vayas todavía, no te vayas por favor que hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós" Tremendo.
"El barco se hace pequeño". Yo en cambio estoy cada día más grande.
Anoche se inauguraron definitivamente las vacaciones con la fiesta de mojitos. Lo pasé muy bien pero hubo ausencias muy importantes. Y eso se nota.
Lo más destacable fue que con la coña de si estaban fuertes o no los mojitos, hubo alguna que acabó vomitando por la ventana de mi cuarto... Tremendo 2. (que conste que no fue al ver mi cuerpo serrano :-)
Este verano está siendo muy bonito. Tengo la sensación de que le estoy sacando todo el jugo. Necesito vacaciones porque mis neuronas están cada día más solas y con mi ritmo, sobre todo desde que el comando G se ha metido en mi vida, reciben mucha tela.
Empiezo las vacaciones tranquilo. No reniego de nada. Espero relajarme un poco en mis pasiones. Aprovechar para hacer las cosas que echo de menos cuando estoy ahorcado con una corbata.
Viajar, idiota, viajar... Un barco, un canal, una aventura, un día entero leyendo a García Márquez. Ayer Bruno me recomendó "El extranjero" de Camus. Estefanía, su señora novia, hizo un gesto con los dedos, que mostraba inequívocamente que no sólo era un libro fino sino que un chuflas como yo lo puede leer.
Lo veremos. De momento, voy a ver si sigo con "La catedral del mar". Empieza en el año del Señor de 1320. Un señor feudal está a punto de hacer uso del derecho de pernada. Y me da palo leer cómo se aprovecha el muy perro. Y el prota, Bernat, con el que estaba empezando a empatizar, le va a dar un bajón de p.m. Pobre. Le he dado su tiempo para que lo asimile. Pero creo que esta noche, después de la BBQ a orillas del Duero... Lo siento Francesca.
Hoy San Esteban y mañana a Galicia. Uno de mis objetivos de estas vacaciones es vivir el presente. Así que a disfrutar de la ribera. Ya huele a césped recién cortado.
[Luis Miguel dice que 'por mujeres como tú hay hombres como yo que se pueden morir por dignidad mordiendo el corazón'. Toma ya. 'Que se pueden morir en el alcohol por una decepción...' ¡Me lo van a contar a mi!]
Un abrazo soriano para Francesca..
Y Feliz cumpleaños a Milavid. Como dice él mismo: "de mil hermanos que tuviera. Que fueran cómo él".
Cacheche
PS: I am a train. La noticia de la semana: ayer por la tarde, una cajera del alcampo me dijo que tenía "los ojos muy bonitos". Yo dije muy rápido: "y tú eres la cajera más guapa que he visto en mi vida". Yo me puse rojo una décima de segundo. Ella un poco más. ;-)
viernes, agosto 07, 2009
La belleza
"La felicidad es un viaje, no un destino".
B. Sweetland
"Estoy triste, ponme un matusalem"
Anónimo
Si 'love is the answer'... Compartir es 'the path'.
Da igual que sea un trozo de pan. Una tarde. Un peta. Un trozo de césped. Un ron. O un millón de risas. O todo a la vez.
¿Qué es la belleza?
La belleza de la vida se descubrió el día que alguien dijo "da y no esperes nada a cambio". Creo que fue hace unos 2000 años. No estoy seguro de que quien las dijo usara esas palabras. Pero cambió el mundo. Y ese es el mensaje que se me quedó a mi.
Ese es el motivo porque soy cristiano. Si he aprendido algo en la vida es que ser generoso me hace sentirme bien. Aunque eso no significa que sea tan inteligente emocionalmente como para ser generoso 'always on'. De hecho hay gente con la que no soy nada generoso. Bueno si. Soy generoso repartiendo indiferencia... :-)
Hoy estoy cansado. Anoche hubo jarana Comando G.
Cuando tenía 13 años, en verano, mis padres me regalaron aprender inglés (¡Muchas gracias!). Fui dos veranos a Dublín a casa de los O'Kelly. El segundo año, se había muerto la madre de la señora O'Kelly. Venían del funeral el mismo día que yo llegaba. En Irlanda es tradición beber por los que se han ido. Y cuanto más quieres a la persona, más bebes. Te imaginas cómo iba la señora O'Kelly... Cuando me vio me dio un abrazón que casi me estruja.
Por mucho que digan que no sirve de nada beber y que es malísimo, yo me he hecho irlandés desde entonces... (Si mamá. Es verdad. Bebo. Pero es por mi amiga la tristeza. no es por chuflarme y hacer el loco. Eso son efectos colaterales)
Es mi último día de curre de 2008/2009. Lo termino con el sabor nescafé del trabajo bien hecho. A pesar de que los resultados no hayan sido tan buenos como otros años.
Me siento cansado. Tengo una ligera sensación de no controlar. Dudo de cosas que nunca dudaba. Me estoy volviendo Descartes en el curre. Pero mucho más tonto.
"Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa". Eso lo dijo el tío de Indira... de Indira Gandhi. :-)
Cacheche: Mira hacia donde estás moviendo la caja. Mira si estás pensando fuera o dentro de la caja. Y vive como si hoy fuera el primero y el último de los días de tu vida. Con tesón.
Y quédate con la belleza del momento. No me acuerdo del poema de Whitman del esplendor en la hierba. Pero no importa. Mejor. Así me lo imagino mucho más bonito de lo que es.
Como tantas cosas buenas que pueden pasar en nuestras vidas pero que no han pasado. Ya llegarán.
Un abrazo
Cacheche
PS: you are so beautiful (nearly unplugged) (como yo) (lo de beautiful también, pero me refería a lo de nearly unplugged)
http://www.youtube.com/watch?v=00M1BDtC-jo&feature=fvw
B. Sweetland
"Estoy triste, ponme un matusalem"
Anónimo
Si 'love is the answer'... Compartir es 'the path'.
Da igual que sea un trozo de pan. Una tarde. Un peta. Un trozo de césped. Un ron. O un millón de risas. O todo a la vez.
¿Qué es la belleza?
La belleza de la vida se descubrió el día que alguien dijo "da y no esperes nada a cambio". Creo que fue hace unos 2000 años. No estoy seguro de que quien las dijo usara esas palabras. Pero cambió el mundo. Y ese es el mensaje que se me quedó a mi.
Ese es el motivo porque soy cristiano. Si he aprendido algo en la vida es que ser generoso me hace sentirme bien. Aunque eso no significa que sea tan inteligente emocionalmente como para ser generoso 'always on'. De hecho hay gente con la que no soy nada generoso. Bueno si. Soy generoso repartiendo indiferencia... :-)
Hoy estoy cansado. Anoche hubo jarana Comando G.
Cuando tenía 13 años, en verano, mis padres me regalaron aprender inglés (¡Muchas gracias!). Fui dos veranos a Dublín a casa de los O'Kelly. El segundo año, se había muerto la madre de la señora O'Kelly. Venían del funeral el mismo día que yo llegaba. En Irlanda es tradición beber por los que se han ido. Y cuanto más quieres a la persona, más bebes. Te imaginas cómo iba la señora O'Kelly... Cuando me vio me dio un abrazón que casi me estruja.
Por mucho que digan que no sirve de nada beber y que es malísimo, yo me he hecho irlandés desde entonces... (Si mamá. Es verdad. Bebo. Pero es por mi amiga la tristeza. no es por chuflarme y hacer el loco. Eso son efectos colaterales)
Es mi último día de curre de 2008/2009. Lo termino con el sabor nescafé del trabajo bien hecho. A pesar de que los resultados no hayan sido tan buenos como otros años.
Me siento cansado. Tengo una ligera sensación de no controlar. Dudo de cosas que nunca dudaba. Me estoy volviendo Descartes en el curre. Pero mucho más tonto.
"Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa". Eso lo dijo el tío de Indira... de Indira Gandhi. :-)
Cacheche: Mira hacia donde estás moviendo la caja. Mira si estás pensando fuera o dentro de la caja. Y vive como si hoy fuera el primero y el último de los días de tu vida. Con tesón.
Y quédate con la belleza del momento. No me acuerdo del poema de Whitman del esplendor en la hierba. Pero no importa. Mejor. Así me lo imagino mucho más bonito de lo que es.
Como tantas cosas buenas que pueden pasar en nuestras vidas pero que no han pasado. Ya llegarán.
Un abrazo
Cacheche
PS: you are so beautiful (nearly unplugged) (como yo) (lo de beautiful también, pero me refería a lo de nearly unplugged)
http://www.youtube.com/watch?v=00M1BDtC-jo&feature=fvw
jueves, agosto 06, 2009
Gracias a la vida
"Algunos días no habrá una canción en tu corazón. Canta de todos modos"
Emory Austin (experta en comunicación y liderazgo, US)
Esta mañana he amanecido con la noticia de que la madre de Gonzalo ha muerto.
Hace un mes se puso enferma del hígado. Es muy fácil de saber porque te pones amarillo. La semana pasada la abrieron para ver cómo estaba. Ayer se murió.
Conozco a Gonzalo desde el parvulario. Juntos aprendimos a jugar en el patio, a pegarnos, a jugar al fútbol, a estudiar, a hacer crepes y a reirnos. El hecho de vivir a menos de cien metros hace que sus hermanas y mis hermanos fuesen parte de nuestras familias respectivamente. Con sus padres pasa otro tanto.
La mala suerte de que un cáncer termine contigo la puede tener cualquiera. Ya he dicho mil veces que no veo el efecto causa. Como tengas los genes para "generarlo" ya puedes cuidarte, que tus probabilidades no van a cambiar demasiado la peli. Al menos para los cánceres como el de hígado, el de huesos, el de colon y cosas así.
Eso no quita para que crea que sea bueno cuidarse. Pero si para que me descrea de las dietas sanas, la gente super sana y la devoción por el cuerpo.
Lo importante es la actitud. Antes, durante y después.
No puedes elegir la enfermedad de tus seres queridos. Ni tampoco puedes elegir la tuya. Pero sí puedes elegir la actitud.
La buena noticia del día es que hay gente que se esfuerza todos los días por vivir su vida, aunque tengan el corazón arrítmico. Que se preocupan de hacer que la nave siga avanzando. A pesar de los vuelcos y vaivenes de eso que tenemos entre el pecho y la espalda y que nos da la vida.
Hace un rato he hablado con Gonzalo. Está jodido. Pero entero. Es una persona sabia y como tal es consciente de que le ha podido dar un tributo a su madre. Y que eso vale mucho. Con su vida, con su trabajo, con su mujer, Vicky, con Gerardo, que por cierto, ya debe de estar hermoso el tío... Con toda su vida, ha sido un orgullo
Antonia, se ha ido, pero con el buen sabor de boca de quien ha visto a los suyos cumplir las palabras de Jesús: "Creced y multiplicáos". Antonia, que era tan devota, estará donde tenga que estar en la confianza y en la paz que su vida le ha procurado. Que ha sido feliz. Que puede dar gracias a la vida.
Los que se quedan peor son los demás. Pero con la tranquilidad. Que, como dijo Emerson, lo que cuenta no son tus años de vida sino tu vida en los años. Y esos, no nos los quita nadie. Seguimos cantando.
Un abrazo
Cacheche
PS: una canción alegre para recordar a una persona alegre. Gracias a la vida!
http://www.youtube.com/watch?v=UW3IgDs-NnA
Emory Austin (experta en comunicación y liderazgo, US)
Esta mañana he amanecido con la noticia de que la madre de Gonzalo ha muerto.
Hace un mes se puso enferma del hígado. Es muy fácil de saber porque te pones amarillo. La semana pasada la abrieron para ver cómo estaba. Ayer se murió.
Conozco a Gonzalo desde el parvulario. Juntos aprendimos a jugar en el patio, a pegarnos, a jugar al fútbol, a estudiar, a hacer crepes y a reirnos. El hecho de vivir a menos de cien metros hace que sus hermanas y mis hermanos fuesen parte de nuestras familias respectivamente. Con sus padres pasa otro tanto.
La mala suerte de que un cáncer termine contigo la puede tener cualquiera. Ya he dicho mil veces que no veo el efecto causa. Como tengas los genes para "generarlo" ya puedes cuidarte, que tus probabilidades no van a cambiar demasiado la peli. Al menos para los cánceres como el de hígado, el de huesos, el de colon y cosas así.
Eso no quita para que crea que sea bueno cuidarse. Pero si para que me descrea de las dietas sanas, la gente super sana y la devoción por el cuerpo.
Lo importante es la actitud. Antes, durante y después.
No puedes elegir la enfermedad de tus seres queridos. Ni tampoco puedes elegir la tuya. Pero sí puedes elegir la actitud.
La buena noticia del día es que hay gente que se esfuerza todos los días por vivir su vida, aunque tengan el corazón arrítmico. Que se preocupan de hacer que la nave siga avanzando. A pesar de los vuelcos y vaivenes de eso que tenemos entre el pecho y la espalda y que nos da la vida.
Hace un rato he hablado con Gonzalo. Está jodido. Pero entero. Es una persona sabia y como tal es consciente de que le ha podido dar un tributo a su madre. Y que eso vale mucho. Con su vida, con su trabajo, con su mujer, Vicky, con Gerardo, que por cierto, ya debe de estar hermoso el tío... Con toda su vida, ha sido un orgullo
Antonia, se ha ido, pero con el buen sabor de boca de quien ha visto a los suyos cumplir las palabras de Jesús: "Creced y multiplicáos". Antonia, que era tan devota, estará donde tenga que estar en la confianza y en la paz que su vida le ha procurado. Que ha sido feliz. Que puede dar gracias a la vida.
Los que se quedan peor son los demás. Pero con la tranquilidad. Que, como dijo Emerson, lo que cuenta no son tus años de vida sino tu vida en los años. Y esos, no nos los quita nadie. Seguimos cantando.
Un abrazo
Cacheche
PS: una canción alegre para recordar a una persona alegre. Gracias a la vida!
http://www.youtube.com/watch?v=UW3IgDs-NnA
miércoles, agosto 05, 2009
Atreverse o morir
"Atrevéos: El progreso sólo se logra así"
Victor Hugo
- Soy muy difícil. No estoy dispuesta a ceder
- Ni yo. Cuando me controlan demasiado se me va todo
- Si no cedes, no duras. Y yo paso de ceder
- O sea, que tú y yo no duraríamos ni un telediario.
- No llegaríamos ni a los deportes
- Es verdad. En cuanto diesen el resumen a tomar por c.
Cuando tenía 18 años me enamoré de una chica monísima. Rubia, ojos verdes, delgadita.... mis padres la llamaban la Walkiria.
Era probablemente la chica más guapa que había en San Esteban ese verano.
Me acuerdo que estaba sentada en un banco. Parecía aburrida. Nadie se acercaba a hablar con ella.
Entonces no sabía cómo. Y ahora creo que puedo entender qué resorte de mi vida funcionó. El del inconsciente: La intuición. El caso es que me senté a su lado y le ofrecí pipas. Ese acto de valentía debió de emocionarla porque después de dos semanas ya éramos unos pastelillos.
El tema duró hasta Semana Santa. Y además de buenos recuerdos y algunas cartas geniales me dejó una de las lecciones más importantes de la adolescencia y me atrevería a decir que de la vida: si tienes gracia y huevos, te comes el mundo.
Lo que me ha pasado después es que no siempre me acuerdo de echarle huevos o de tener gracia. "Gracia" entendida como don de la oportunidad, talento y voluntad para conseguir las cosas.
Tesón. Bonita palabra. La meto en el top 10 de palabras que me gustan este verano.
Y cuando me atrevo, "la vida sale al encuentro". Soy una combinación de todas las veces que me he atrevido con algo. Creo sinceramente que aún me puedo atrever con más cosas.
En un curso sobre automotivación que hice este año nos hicieron listar las diez mejores cosas que habíamos conseguido en la vida. Y luego añadir a cada una de ellas dos o tres valores que me ayudaron a conseguirlas.
Te imaginas lo que salió, ¿no?
A ver si este comentario se me graba y me acuerdo de las cosas que soy capaz de hacer. Y me atrevo.
De momento. Me atrevo a seguir descubriéndome cada día. Pero me queda mucho.
Un abrazo
Cacheche
PS: Felicidades a Mónica y a sus papis. Mónica es una hija de mi primo Pedro que llegó ayer a la tierra. Que se atreva a venir con la que está cayendo... ya me cae bien!
PS: Música que he escuchado esta mañana en el coche. Volumen 21. Ya me pondré tímpanos nuevos cuando cumpla 50.
http://www.youtube.com/watch?v=tim4VzHUUyQ&feature=related
Victor Hugo
- Soy muy difícil. No estoy dispuesta a ceder
- Ni yo. Cuando me controlan demasiado se me va todo
- Si no cedes, no duras. Y yo paso de ceder
- O sea, que tú y yo no duraríamos ni un telediario.
- No llegaríamos ni a los deportes
- Es verdad. En cuanto diesen el resumen a tomar por c.
Cuando tenía 18 años me enamoré de una chica monísima. Rubia, ojos verdes, delgadita.... mis padres la llamaban la Walkiria.
Era probablemente la chica más guapa que había en San Esteban ese verano.
Me acuerdo que estaba sentada en un banco. Parecía aburrida. Nadie se acercaba a hablar con ella.
Entonces no sabía cómo. Y ahora creo que puedo entender qué resorte de mi vida funcionó. El del inconsciente: La intuición. El caso es que me senté a su lado y le ofrecí pipas. Ese acto de valentía debió de emocionarla porque después de dos semanas ya éramos unos pastelillos.
El tema duró hasta Semana Santa. Y además de buenos recuerdos y algunas cartas geniales me dejó una de las lecciones más importantes de la adolescencia y me atrevería a decir que de la vida: si tienes gracia y huevos, te comes el mundo.
Lo que me ha pasado después es que no siempre me acuerdo de echarle huevos o de tener gracia. "Gracia" entendida como don de la oportunidad, talento y voluntad para conseguir las cosas.
Tesón. Bonita palabra. La meto en el top 10 de palabras que me gustan este verano.
Y cuando me atrevo, "la vida sale al encuentro". Soy una combinación de todas las veces que me he atrevido con algo. Creo sinceramente que aún me puedo atrever con más cosas.
En un curso sobre automotivación que hice este año nos hicieron listar las diez mejores cosas que habíamos conseguido en la vida. Y luego añadir a cada una de ellas dos o tres valores que me ayudaron a conseguirlas.
Te imaginas lo que salió, ¿no?
A ver si este comentario se me graba y me acuerdo de las cosas que soy capaz de hacer. Y me atrevo.
De momento. Me atrevo a seguir descubriéndome cada día. Pero me queda mucho.
Un abrazo
Cacheche
PS: Felicidades a Mónica y a sus papis. Mónica es una hija de mi primo Pedro que llegó ayer a la tierra. Que se atreva a venir con la que está cayendo... ya me cae bien!
PS: Música que he escuchado esta mañana en el coche. Volumen 21. Ya me pondré tímpanos nuevos cuando cumpla 50.
http://www.youtube.com/watch?v=tim4VzHUUyQ&feature=related
martes, agosto 04, 2009
Ya huelo el mar
"Un día mi abuelo me dijo que hay dos tipos de personas: las que trabajan y las que buscan el mérito. Me dijo que tratara de estar en el primer grupo: hay menos competenciá ahí"
Indira Gandhi
Ayer vi en el telediario que entrevistaban a la gente sobre cuánto tiempo tardaba en desconectar. Salía una chica que decía que es deshacer las maletas, ponerse el bikini y bajar y ya había desconectado.
A mi me cuesta más. Así que voy a empezar antes.
Este año ha sido un curso difíficil. Empezó con algunas decisiones que afectan totalmente a mi trabajo y que no tomé yo. Eso afectó a la relación con algunas personas, a la cifra de negocio e inevitablemente al resto del año. Y lo hemos arrastrado hasta hoy.
Desde que estoy en esta empresa es el primer año que veo algo así.
Ahora se está acabando el curso (el viernes es la fiesta Mojitos en casa) me hago las pertinentes reflexiones: ¿Cómo podía haberlo previsto? ¿Era inevitable? ¿Qué tengo que hacer para que no me pase?
Anoche escribí un mensaje al G7. Ultimamente parecemos quinceañeros, contándonos todo lo que nos pasa. Es una segunda juventud (eso teniendo en cuenta que acabáramos la primera). El mensaje era de cierre de año. Un resumen en 160 caracteres. Me voy preparando para empezar un nuevo año con un poco más de inteligencia de la que he utilizado éste. Creo que puedo :-)
La cuestión es que me quedan martes, miércoles, jueves y viernes y ...libre como un pájaro. Ya huelo el mar. Pero me gustaría oler también los cambios. Ser capaz de seguir siendo el mismo y a la vez ver nuevos colores en mi vida.
Me esperan muchos kilómetros, muchos atardeceres, muchas noches de vino y rosas, muchas olas sobre mi cuerpo, muchas páginas de libros buenos que leer.
Entre medias, confío en que seré capaz de pensar. Sentarme a la orilla del mar mirando al horizonte. Dejando que el agua me recuerde quién soy. El niño que de mayor quería ser bombero. El que le dijo una vez a una chica "creo que me gustas". El que se emociona cuando hace un pollo en pepitoria de primera. Sin prejuicios. Sin complejos.
Que la profecía que-se-cumple-por-simple-hecho-de-anunciarla sea que el 2009-2010 será un gran año 'escolar'.
Me llevaré los cuadernos rubio para practicar. Para pertenecer al primer grupo ¡Y aquí estaré!
un abrazo
Cacheche
PS: Amos Lee, La música que llevo ahora en el coche. Para conducir (No para dormir... Como mucho para mimos. Cuellos UP)
http://www.youtube.com/watch?v=1FtvF4k2QaQ
Indira Gandhi
Ayer vi en el telediario que entrevistaban a la gente sobre cuánto tiempo tardaba en desconectar. Salía una chica que decía que es deshacer las maletas, ponerse el bikini y bajar y ya había desconectado.
A mi me cuesta más. Así que voy a empezar antes.
Este año ha sido un curso difíficil. Empezó con algunas decisiones que afectan totalmente a mi trabajo y que no tomé yo. Eso afectó a la relación con algunas personas, a la cifra de negocio e inevitablemente al resto del año. Y lo hemos arrastrado hasta hoy.
Desde que estoy en esta empresa es el primer año que veo algo así.
Ahora se está acabando el curso (el viernes es la fiesta Mojitos en casa) me hago las pertinentes reflexiones: ¿Cómo podía haberlo previsto? ¿Era inevitable? ¿Qué tengo que hacer para que no me pase?
Anoche escribí un mensaje al G7. Ultimamente parecemos quinceañeros, contándonos todo lo que nos pasa. Es una segunda juventud (eso teniendo en cuenta que acabáramos la primera). El mensaje era de cierre de año. Un resumen en 160 caracteres. Me voy preparando para empezar un nuevo año con un poco más de inteligencia de la que he utilizado éste. Creo que puedo :-)
La cuestión es que me quedan martes, miércoles, jueves y viernes y ...libre como un pájaro. Ya huelo el mar. Pero me gustaría oler también los cambios. Ser capaz de seguir siendo el mismo y a la vez ver nuevos colores en mi vida.
Me esperan muchos kilómetros, muchos atardeceres, muchas noches de vino y rosas, muchas olas sobre mi cuerpo, muchas páginas de libros buenos que leer.
Entre medias, confío en que seré capaz de pensar. Sentarme a la orilla del mar mirando al horizonte. Dejando que el agua me recuerde quién soy. El niño que de mayor quería ser bombero. El que le dijo una vez a una chica "creo que me gustas". El que se emociona cuando hace un pollo en pepitoria de primera. Sin prejuicios. Sin complejos.
Que la profecía que-se-cumple-por-simple-hecho-de-anunciarla sea que el 2009-2010 será un gran año 'escolar'.
Me llevaré los cuadernos rubio para practicar. Para pertenecer al primer grupo ¡Y aquí estaré!
un abrazo
Cacheche
PS: Amos Lee, La música que llevo ahora en el coche. Para conducir (No para dormir... Como mucho para mimos. Cuellos UP)
http://www.youtube.com/watch?v=1FtvF4k2QaQ
lunes, agosto 03, 2009
Colombiano por transferencia
" Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo".
Gabriel García Márquez, comienzo de "Cien años de Soledad"
RAE:
Transferencia:(Del lat. transferens, -entis, part. act. de transferre, transferir).
1. f. Acción y efecto de transferir.
2. f. Com. Operación por la que se transfiere una cantidad de dinero de una cuenta bancaria a otra.
3. f. Med. Evocación en toda relación humana, y con más intensidad en la psicoterapia, de los afectos y emociones de la infancia.
4. f. Psicol. En el psicoanálisis, ideas o sentimientos derivados de una situación anterior, que el paciente proyecta sobre su analista durante el tratamiento, del que es parte esencial.
Desde mi nacimiento hasta el primer año (supongo), tomaba sobre todo leche materna y papillas. Después papillas y purés (de verduras, seguro) y agua. El agua presidió mi vida hasta los quince o así. Fecha en que tomé, un verano en Jávea, mi primer tequila.
Un par de años después tomaba whisky y después, rápidamente me pasé al ron. Primero bacardi. Luego havana 7 y finalmente Matusalem.
Cuando tenía veintitantos imaginaba cuánto llenaría de la piscina con las copas que me había tomado. Ahora que estoy cerca de los cuarenta, lo que pienso es en el número de piscinas...
Ayer un periodista recordaba que Hemingway era un fan sin igual del gin tonic. Y me acordé de que muchos de los grandes escritores de la historia han tenido debilidad por el alcohol. Cuando no por otras drogas más fuertes o, mejor dicho, menos aprobadas socialmente.
La cuestión es si esa devoción por perder la cabeza es lo único que nos une. Porque lo que está claro que para escribir decentemente no se puede decir que me quede, sino que nunca sabremos si llegaré a escribir.
De momento, el efecto de tanto ron en mis venas ha hecho que mi cuerpo de castellano viejo pero con influencias de grandes regiones de la piel de toro (también llamado mil leches), se vaya convirtiendo en un cuerpo digno de ser de Medellín, de Pereira, de Cartagena o del mismísimo Bogotá. Y más que mi cuerpo, mi alma.
Si no fuera cubano, sería colombiano.
El viernes hay fiesta de mojitos en mi casa para celebrar el fin de curso. Este verano esta siendo potente. Promete.
Como siga así acabaré agarrando ese dulce acento y esa forma de mover las caderas al bailar. El posible golferío o la vida salsera ya se me ha transferido.
Por fin soy paisano de Gabriel García Márquez. Cuando lea otro libro suyo este verano me sentiré tan de Macondo como los Buendía.
Un abrazo
Cacheche
PS: Notas culinarias: el viernes hice la peor tortilla española de mi vida. Y el sábado el mejor arroz a banda.
PS2: Música que le cantó una vez un verano a un cacheche. Amores eternos.
http://www.youtube.com/watch?v=x5ak_CnqHi8
Gabriel García Márquez, comienzo de "Cien años de Soledad"
RAE:
Transferencia:(Del lat. transferens, -entis, part. act. de transferre, transferir).
1. f. Acción y efecto de transferir.
2. f. Com. Operación por la que se transfiere una cantidad de dinero de una cuenta bancaria a otra.
3. f. Med. Evocación en toda relación humana, y con más intensidad en la psicoterapia, de los afectos y emociones de la infancia.
4. f. Psicol. En el psicoanálisis, ideas o sentimientos derivados de una situación anterior, que el paciente proyecta sobre su analista durante el tratamiento, del que es parte esencial.
Desde mi nacimiento hasta el primer año (supongo), tomaba sobre todo leche materna y papillas. Después papillas y purés (de verduras, seguro) y agua. El agua presidió mi vida hasta los quince o así. Fecha en que tomé, un verano en Jávea, mi primer tequila.
Un par de años después tomaba whisky y después, rápidamente me pasé al ron. Primero bacardi. Luego havana 7 y finalmente Matusalem.
Cuando tenía veintitantos imaginaba cuánto llenaría de la piscina con las copas que me había tomado. Ahora que estoy cerca de los cuarenta, lo que pienso es en el número de piscinas...
Ayer un periodista recordaba que Hemingway era un fan sin igual del gin tonic. Y me acordé de que muchos de los grandes escritores de la historia han tenido debilidad por el alcohol. Cuando no por otras drogas más fuertes o, mejor dicho, menos aprobadas socialmente.
La cuestión es si esa devoción por perder la cabeza es lo único que nos une. Porque lo que está claro que para escribir decentemente no se puede decir que me quede, sino que nunca sabremos si llegaré a escribir.
De momento, el efecto de tanto ron en mis venas ha hecho que mi cuerpo de castellano viejo pero con influencias de grandes regiones de la piel de toro (también llamado mil leches), se vaya convirtiendo en un cuerpo digno de ser de Medellín, de Pereira, de Cartagena o del mismísimo Bogotá. Y más que mi cuerpo, mi alma.
Si no fuera cubano, sería colombiano.
El viernes hay fiesta de mojitos en mi casa para celebrar el fin de curso. Este verano esta siendo potente. Promete.
Como siga así acabaré agarrando ese dulce acento y esa forma de mover las caderas al bailar. El posible golferío o la vida salsera ya se me ha transferido.
Por fin soy paisano de Gabriel García Márquez. Cuando lea otro libro suyo este verano me sentiré tan de Macondo como los Buendía.
Un abrazo
Cacheche
PS: Notas culinarias: el viernes hice la peor tortilla española de mi vida. Y el sábado el mejor arroz a banda.
PS2: Música que le cantó una vez un verano a un cacheche. Amores eternos.
http://www.youtube.com/watch?v=x5ak_CnqHi8
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